обезьяны, недавно с деревьев слезли… Да не прижми они нас тогда, мы бы…
Я подумал про Кима и Наше Общее Дело. А вслух сказал:
– Сослагательное наклонение – штука коварная, Адам… Что было бы, если…
– Америка… – Шевчук подлил стакан, – вон, вместо процентовки у них квота согласно численности… нелицензированные исследования… и сразу – какой технологический скачок… а мы плетемся в хвосте… да еще немного – они нас так обгонят… Нет у людей традиций научного поиска? Чушь! Консерватизм это, а не традиции.
В чем-то он, Адам, прав… Древний вид, очень древний… Да еще обоеполый… то есть и с биологической точки зрения консервативный… надо же, такой каприз эволюции…
– Может быть, вскоре… – вдруг со значением произнес Себастиан.
– Что – вскоре?
– У нас тоже есть прогрессивные политики…
– Аскольд, – проговорил Шевчук с отвращением.
– Хотя бы… Слышали его выступление?
– Да чушь все это… – Шевчук покачал головой. – Он просто под себя подгрести все хочет, твой Аскольд…
– Нет! – так и взвился Себастиан. – Он полагает… слишком много злоупотреблений на местах… Людям надо дать свободу. Самоуправление.
– Ну-ну, – неопределенно проговорил Шевчук.
Бучко сказал:
– А что, нам бы развернуться… Вон американцы молодцы какие! У них авангардисты в Национальном музее висят… А у нас…
– На столбах, – пылко подсказал поэт-мясоруб.
– Ну, – Бучко печально покачал головой, – это ты загнул… Они же жалостливые, мажоры… Вон Ляшенко и то жалеют. Все спорят – вводить смертную казнь, не вводить…
– Брось! – напирал поэт. – Жалостливые! Кому она нужна, эта их жалость? Вон этот писатель американский… ну, с Миссисипи… как сказал? «Человек – это звучит гордо!» А мы тут… ты что, плохой художник? А почему не наверху? Почему не пробился? Нормальный благонадежный человек – какой там у тебя ИТ? Семьдесят пять! А картины комиссия завернула – мазня, беспредметная живопись, реализма нет… Они же тупые, мажоры, – понимают только то, что словами пересказать можно…
– Вовсе нет, – не выдержал Себастиан. – Я же понимаю.
– Да что ты там понимаешь! – презрительно сказал Шевчук. – Поднахватался по верхам… Художника из себя строишь… мэтра… вы паразитируете на нашей культуре – все вы.
– Я? – Он аж задохнулся. – Я паразитирую?
– Да ладно тебе, – примирительно вмешался Бучко. – Оставь ты парня в покое.
Но Шевчука уже было трудно остановить.
– В демократию играешь. Острых ощущений захотелось… А ты поживи тут, в Нижнем Городе, походи по улицам.
– Уже походил. – Себастиан машинально потрогал разбитую губу.
– Нищета… грязь… – гнул свое Шевчук. – Крысы…
– Господи, Адам, – удивился я, – так тут же именно люди всем и заправляют… На что ты жалуешься?
– Когда людей ставят в такие условия, – зловеще сказал Шевчук, – ничего хорошего ждать не приходится. Почему я за каждую таблетку антибиотика отчитываться должен? Почему, чтобы пенициллин колоть, я должен мажора вызывать? А если, пока заявка до верха дойдет, больной умрет?
– Так я же… – растерянно сказал Себастиан.
– Что – ты же? – холодно спросил Шевчук, глядя ему в глаза.
Наступило неловкое молчание. Бучко игриво произнес, явно желая разрядить обстановку:
– А ты лучше куб перегонный принеси. Змеевик хотя бы.
– Брось, – вмешался Шевчук, – зачем тебе еще один? У тебя ж в кладовке…
– Так, – неопределенно ответил Бучко, – на всякий случай. Да, кстати, насчет самогона…
Он нырнул в кладовку и вышел оттуда с мутной бутылью. Горлышко бутыли было заткнуто свернутой из газеты пробкой. Похоже, дело шло к большой пьянке. Может, Шевчук и станет попокладистей после принятого, а может, и нет… Я сказал:
– Адась, можно тебя на минутку?
Он неохотно встал из-за стола:
– Ну чего тебе?
– Выйдем…
Мы вышли в крохотный тамбур. Шевчук настороженно глядел на меня исподлобья. Да он же сейчас решит, что я тоже провокатор! – осенило меня. Придурок он, этот Ким. Надо же, кот чихает…
– Ну? – хмуро сказал Шевчук.
– Адась… не в службу, а в дружбу… Тут вчера тебя один малый искал… может, у тебя случайно… пара-другая граммов…
– А, – холодно сказал Шевчук, – этот… А теперь он, значит, тебя послал. Что, наверху уже антибиотиков нет?
– Да ему не для себя. Кот у него, понимаешь…
– Кот! – фыркнул Шевчук. – Я ему сказал – у нас тут этих кошек… пусть ловит любую паршивую тварь, она ему еще спасибо скажет. Зажрались вы там, наверху. С жиру беситесь.
– Какое «с жиру», Адась, он же лимитчик. Электрик по разнарядке. У него никого и нет, кроме кота этого…
– Тебе-то что до него? Дружок, что ли?
– Мы тут с ним одно дело задумали… Считает он здорово…
У Шевчука появился какой-то проблеск интереса в глазах.
– Надо же… всегда ты был таким… добропорядочным.
– Я и сейчас добропорядочный. Такую штуку, как мы с ним, в Америке группа Шапиро вполне легально разрабатывает, я слышал…
– Что нам та Америка, – неопределенно проговорил Шевчук, – а чего этот твой электрик на черный рынок не пошел? Вон в доках толкачей полно…
– Боится он, Адась. Мало что отраву какую подсунут, так его самого заметут. А он же и так… на птичьих правах…
Шевчук помялся:
– Есть у меня пара граммов… на случай держал… но…
– Да я сколько попросишь…
Он заломил такую цену, что у меня глаза на лоб полезли, но я молча отсчитал купюры.
– Кот… – бормотал Шевчук, пряча деньги в карман, – одурели, суки… У нас тут детям не хватает, я в районке за каждую ампулу… Погоди здесь…
Он развернулся и пошел по лестнице вниз. То ли и впрямь прятал свои запасы где-то поблизости – подставит он этого Бучко когда-нибудь, ох подставит! – то ли просто не хотел, чтобы я видел, что он таскает антибиотик с собой. Я стоял прислонившись к стенке, из комнаты доносились возбужденные голоса. Самоуправление… равные права!.. Текущая политика… До утра ведь не успокоятся…
Шевчук вернулся, не глядя сунул мне в руку крохотный пакетик:
– Держи.
Я молча спрятал пакет во внутренний карман пиджака. Лучше убраться отсюда, пока все тихо. Я вернулся в комнату. Бучко разливал самогон по стаканам.
– Присоединяйся, – пригласил он.
Я сказал:
– Ладно, ребята. Я, пожалуй, пойду.
– Ты чего? – удивился Бучко. – Мы ж только начали.
Я покосился на Себастиана – тот, похоже, уходить не собирался. Лестно ему, подумал я.
– Да ты не беспокойся, малый свой, он не заложит, – неправильно истолковал мой взгляд Бучко, – подумаешь, указ они ввели… Да кто его выполнять будет, этот указ? Как гнали, так и будем гнать.
– Мне-то что?
– Ну так выпей…
– Тебе налить, Себастиан? – спросил Шевчук.
– Брось, – вмешался я, – ты что, отравить его хочешь? Ему ведь мало надо – сам знаешь, какой у них обмен… Хватит, Себастиан. Пошли отсюда.
– А ты что его опекаешь? – неприятно прищурился Шевчук.
Я пожал плечами.
– Нет, правда, Лесь, – уперся этот придурок, – я и сам могу…
– Приятно было познакомиться, ребята, – сказал я, – я пошел… Вызывай такси, Себастиан.
– Я, может, тут еще побуду, – запротестовал тот.
Им овладело чувство товарищества – точь-в-точь мальчик, впервые попавший в мужскую компанию. Я сказал:
– Ты мне обещал.
– Верно, Лесь… или как тебя, – подхватил Бучко, – если уж уходишь, так и малого забери. Куда я его потом? Мне неприятности не нужны.
Себастиан неохотно стал накручивать диск телефона.
– Сейчас приедут, – сказал он.
Мы стали спускаться по лестнице.
