– Я и не сомневался, Стамин, что мы с вами скоро встретимся в совсем других условиях. Ох, предупреждал я вас. Вот видите. Сначала вы в своей работе интересы родины не блюдете, потом пьяный у режимного объекта шляетесь, – без всяких вступлений начал он.
– Во-первых, я не пьяный, а во-вто… – начал оправдываться я.
– Нам лучше знать, пьяный вы или нет, а что во-вторых? – перебил меня чиновник.
– А во-вторых, я просто домой шел.
– У предателей нет дома в нашей стране, – сказал белоглазый и даже раздулся, гордясь своей патетикой.
– Вы можете предъявить мне какие-нибудь обвинения или объяснить причину моего задержания?
– Тридцать шесть часов до выяснения мы вас подержим. А выясним, сообщим. Пока обвинения – попытка проникновения на режимный объект с целью похищения секретов страны, оскорбление при исполнении и общая невосторженность мышления. Идите, вас проводят в камеру.
– В какую камеру? – не понял я. Вернее, не захотел понять.
– Камеру предварительной санации национального самосознания! – заключил собеседник и покинул кабинет.
Ему на смену пришел прапорщик внутренних войск и скомандовал на выход. Сразу сработал давний жизненный опыт. Еще с армии. У прапорщика галстук всегда засален на узле. Весь зеленый, а на узле почти черный от шейного жира. У младших офицеров галстук засален меньше, но жирные пятна на штанах. И так далее. Эти реминисценции сопровождали меня вплоть до той самой камеры. Но войти в нее не привелось. Прапорщика остановил какой-то капитан. В штанах. Оказалось, есть еще один человек, желающий допросить меня.
Ждал меня, как оказалось, Дуганов. Мне почему-то сразу полегчало от того, что я встретил этого человека, пока еще не зная, почему.
– Ну что же вы, Стамин, я же предупреждал вас, не рискуйте. Эти деятели из Министерства, ой, какие шустрые. Жаль видеть вас здесь, – Дуганов жестом пригласил меня сесть на стул. Не привинченный, хоть кабинет и напоминал мне предыдущий.
– Я думаю, вы не должны сильно беспокоиться. Они подержат вас и отпустят. Это вроде промывки мозгов. А вы что, так сильно своими работами дорожите, что они на вас взъелись? – Дуганов старался поддержать меня.
– Да мне сейчас на них глубоко плевать. На мои жалкие достижения в этой работе.
– Ну, конечно, в жизни человека иногда наступает момент, когда он понимает, что его предназначение в этом мире другое. У вас тоже так? Переоценка ценностей? – Дуганов что-то черкал в блокноте, задавая свои колющие вопросы. – А не жалко от своего отказываться? Наши идеи – наши дети.
– Да, моменты наступают, – брякнул я глупость. – Но могу признаться, что в этом мире я ничего не переоценил.
– Да? – удивился Дуганов. – Странно вы изъясняетесь. Как будто вам неважна ваша жизнь. Как будто миров хватит на каждого. Мы все в одном живем!
– Ну… да, конечно – каждый в своем. – Я понимал, насколько странна эта дискуссия в тюрьме.
– Ну, конечно-конечно, каждый живет в своем внутреннем мире, и он недоступен другим. Это не совсем правильный путь, как мне кажется, – Дуганов почему-то не хотел покидать этот странный, схоластический спор. – А потом в один момент ты понимаешь, что жизнь внутри своего мира – бред. Что жизнь и имеет смысл, когда мир один не только для тебя, но и для тех, кто тебе дорог. Когда понимаешь себя, не как субъект собственных исканий, а себя – как открытую систему. Нужного кому-то, делающего что-то важное для многих.
– Неужели простого следака из уголовки мучают такие мысли? – удивился я.
– Ну что ты поделаешь! – засмеялся Дуганов. – Любой, просидевший в кутузке более одной минуты, начинает ботать по фене. Зачем такие примитивные штампы? Считайте, я просто пришел вас проведать. Тем более, что с этой конторой я не пересекаюсь. У каждого свое поле для игры. Мое – выше.
– Куда уж выше? – сыронизировал я.
– Ну, кто знает до конца, за кого он играет? – Дуганов тихо улыбнулся. – Сегодня мы спорим в кутузке, а завтра будем мир изменять. Думая, что к лучшему. Каждый на своем поле.
Помолчав секунду, он продолжил:
– Я собственно вот почему, Бланк погиб этой ночью.
– Как этой ночью? – Я все еще жил линейным временем.
– Автокатастрофа. Выскочил в темноте на трассу, а там трак. Ну, в общем… Он, наверное, даже не успел понять. Так мы с вами ничего узнать и не смогли. Да и не надо. Дело какое-то нудное и неприятное. А вам – скорейшего возвращения!
– Куда возвращения? – не понял я.
– Ну как куда? Туда, откуда вы пришли! – Дуганов недоуменно посмотрел на меня.
– Вы о чем? – Я не отставал. – Куда я должен возвратиться?
– По-моему, на вас сильно подействовало задержание, – засмеялся Дуганов, – конечно на свободу! Вы представить не можете, как вам полегчает, когда вы действительно попадете на свободу!
– А что там, на свободе?
– Вас ждут на свободе, – Дуганов быстро вышел из кабинета.
Да кто там меня ждет? На ЭТОЙ свободе. Или о чем он?
* * *
На этот раз процедура препровождения в камеру прапорщику удалась. Из распахнутой, безнадежного вида зеленой двери пахнýло. Это был запах немытых человеческих тел, тайно выкуренной махорки, плохого сварения желудка, страха и злобы. Камера.
– О, пополнение, – прогудело из темноты.
Камера была тесна, но несмотря на это, на установленных в три яруса железных кроватях умещалось не менее двадцати человек. Посреди стоял облупленный стол. Боком к столу – худощавый человек в спортивном костюме. Он сидел, откинув голову назад, закрыв глаза и слушал внимательно, как другой, сидящий рядом на койке, читал ему газету.
– Здравствуйте, – безадресно произнес я.
На мое приветствие отозвался только один слабый голос из темноты коечных джунглей.
– Здоров, земеля, – потом совсем тихо, – ты Сапе представься…
– Кому Сапа, а кому и Станислав Иванович! – рявкнул тот, за столом. – Это вам, уркам, погоняло привычно, а тут человек интеллигентный пришел! Ученый, пала! А они не вам чета.
– Очень приятно, Станислав Иванович, меня зовут Стамин, я тут не надолго. Не побеспокою.
Вся камера ржала минут пятнадцать. Утерев слезы, Сапа объяснил:
– Тут все навечно! Вход рупь, выход сто! Так что не смеши пацанов. И не парь, что не виноват! Мне про тебя все известно. Страну обокрал? Все вы, интеллигенты вонючие, одно и то же норовите. Народу жить не даете.
Я не стал вдаваться в сложные аллюзии пахана, а попытался перевести разговор в другое русло.
– Где есть место свободное? – обращаясь в пространство, спросил я.
– Книжек мало читал, Стиляга? – промычал Сапа, – Стиляга теперь тебя зовут. Так вот. В книжках про таких, как ты, написано – «твое место у параши!». Там и ищи.
