Да, на выездных съемках, еще в период моей стажировки, он как-то раз заставил меня быть подставкой для большого планера с раскадровками. Стояла так, держа это чудо в два раза больше меня, часа три! Руки тогда жутко затекли — два дня потом не могла ими пошевелить. От одних воспоминаний у меня до сих пор все мышцы болят.
Нет, ну подумайте сами, я была только что выпустившейся студенткой с огромным кредитом за учебу. Без каких-либо прав и собственного мнения. А еще с навязанным чувством вины. Это был мой личный грешок: когда я чувствовала себя виноватой, то забывала о гордости. Сейчас я уже не позволила бы так с собой поступать, я бы непременно…
— Александра Петровна, куда бежите?
Я обернулась.
— О… Нина! — Какое облегчение, что это всего лишь она. — Мне нужно переделать раскадровки для Психича — ты же его знаешь!
«Психич» — прозвище босса, прицепившееся к нему задолго до моего появления. То была своеобразная игра с его фамилией: Психчинский Сергей Павлович. За глаза его в офисе называли только так и никак иначе. И его команду называли в том же стиле. Психушка. А я была ее пациентом, видимо.
Собственно, как и Нина — новенькая стажерка в нашем отделе. Пришла пару месяцев назад сразу после окончания университета. Милая блондинка с зеленовато-голубыми глазами. Типичная представительница той категории женщин, которые так нравятся мужчинам. Что бы она ни делала, всегда выглядит идеально. Мне кажется, что даже после недельного запоя Нина будет выглядеть если не отлично, то хотя бы нормально, тогда как та категория женщин, к которой относилась я, будет еще неделю отходить, чтобы выглядеть хотя бы приемлемо.
Идя по коридору, я думала о том, как сбежать от этой болтушки, вот только она упорно продолжала следовать за мной и рассуждать:
— Знаете, Александра Петровна, мне кажется, вы единственная, к кому он так придирается, — дружеская улыбка, которая растопит ваше сердце после любой сказанной фразы, — вот типичное оружие этой категории женщин.
— Ты преувеличиваешь, — буркнула я. — Он просто такой человек: создан, чтобы докучать другим.
Она поймала меня практически у моего кабинета, так что избавиться от нее мне не удалось. Мы вошли в небольшой кабинет, что я делила пополам с раскадровщицей.
— Мне кажется, только вы можете вытерпеть его, — продолжала гнуть свою линию Нина. — Как же не повезло все-таки его жене! Сварливый старикашка!
Я засмеялась. Да, для нее Психич был старым. Для двадцатилетний девушки, босс, который уже перешел тридцатилетний порог и медленно, но верно приближался к сорокалетней отметке, был явно стариком. Хотя у меня язык бы не поднялся назвать его так. Сергей Павлович был старше меня всего на пять лет, что для меня никогда не казалось большой разницей в возрасте. Наверное потому, что в моей голове всегда жил один стереотип: лучшие мужчины — те, что в возрасте от тридцати до тридцати пяти. Я считала так и когда мне было восемнадцать, и когда мне было двадцать четыре, и когда начала приближаться к тридцати годам.
Если честно, Нина была слишком открытой в своих суждениях. Она высказывала их всегда: по поводу и без. Она была болтушкой, которой не хватало внимания. Я же мнение о своем начальнике держала в голове и ни с кем не делилась. Единственная вольность, которую я себе позволяла: его кличка. Она мне нравилась.
— Уверена, у него есть друзья, которым удается терпеть его гораздо лучше меня, но, насколько я знаю, босс не женат. — Я села за свой стол и принялась листать раскадровки, пытаясь понять, что же все-таки сделала не так.
Занявшись своими делами, я надеялась, что Нина поймет намек и уйдет. Но нет, она все продолжала стоять, облокотившись на стол моей соседки и не прекращая говорить. Я старалась игнорировать ее непрерывные словесные извержения, представляя вместо них белый шум. Зачастую это действительно помогает…
Мы с Ниной никогда не были подругами, но она почему-то считала иначе. А у меня язык не поворачивался обидеть такую воздушную девочку. Все-таки я была куда добрее Сергея Павловича.
Включив компьютер, решила проверить почту. Пару раз щелкнув мышкой, я открыла ее и обнаружила лишь одно непрочитанное сообщение от моего редактора:
«Уважаемый автор!
Я перевела гонорар за Ваш прошлый рассказ. Однако мне хотелось бы сказать, что Вы не особо пользуетесь популярностью у наших читателей. У Вас хороший стиль, но любовные рассказы не для Вас. Возможно, Вы хотели бы попробовать себя в каком-то другом жанре? Если решитесь, буду рада оказать посильную помощь.
P.S. У вас отличный юмор. Можете поэкспериментировать с этим направлением.
Ида Морина, редактор»
Я тяжело вздохнула. Помимо работы в рекламном агентстве я была автором рассказов в веб-журнале. Должна признать, далеко не самым популярным автором. Это скорее было небольшим хобби, которое приносило мне немного денег. Я писала короткие рассказы о любви и отношениях.
Не сказать, что я была в этом сильна. Само понятие «любовь» не особо укладывалось у меня в голове, поэтому я и писала, пыталась понять его, проанализировать. Но получалось не очень хорошо.
Безусловно, бывали моменты, когда мне хотелось бросить работу в агентстве, уйти от этого Психича и заниматься только творчеством. Однако меня всегда останавливало то, что в этом случае у меня не будет денег даже на оплату коммунальных услуг. Так еще и кредиты, что висели на мне мертвым грузом. Машина в кредит, да и до последней выплаты за квартиру еще два месяца.
Когда я сказала маме, что ее профессия летит мимо меня, как птицы на юг, меня попросили собрать вещи и лететь вместе с птицами. Марфа Васильевна была очень гордой и обидчивой. Конечно, со временем мы помирились, но наши взгляды не поменялись, а я к тому времени была уже счастливой обладательницей ипотеки и новенького кредита на машину. Мама тогда на волне великой щедрости к своим детям оплатила половину ипотеки.
Вторую половину она обещала погасить, если решу вернуться на путь истинный. Тот, который ведьминский. Но я не поддалась на уловки.
Поэтому, скрипя зубами, терпела моего злобного босса и продолжала работать на агентство. Не спорю, я всегда понимала, что в моей жизни чего-то не хватает и нужно что-то менять, но почему-то никогда ни на что так и не решалась. В какой-то степени я считала себя трусихой. И единственным моим глобальным решением было распрощаться с магией. Решением, которого мне хватило на несколько лет с избытком.
Если вы до этого момента еще не заметили, то самокопания и рефлексия — мои лучшие товарищи.
Чтобы хоть немного отвлечься, я решила переключиться на не прекращающую свою болтовню Нину. Не особо вникая в ее монолог, я смотрела на нее и кивала. У Нины всегда были идеи и комментарии на любой счет. А что, если…
— Слушай, Нина, представь: ты начинающий автор рассказов, можешь писать на любую тему, которая только взбредет в голову — никаких ограничений и рамок. О чем бы ты тогда написала?
— Ой, я так сразу даже не скажу… Наверное, о чем-то насущном, чтобы было проще писать, опираясь на собственный опыт. — Она немного надула губы, раздумывая над моим вопросом. — Вот! Точно! Я бы написала о нашем главном редакторе!
— Ты бы написала об Сергее Павловиче? — не поверила своим ушам я. — И что бы ты написала? Любовный роман?
— Да! Определено! Вы же знаете, какой он — да о нем уйму историй написать можно! О нем, да и обо всем нашем агентстве. Мы все с прибабахом… Знаешь, сколько у нас любовных перипетий в отделе? — резко перескочила она на «ты», чтобы почти сразу потупиться и вернуться на «вы». — Вы-то в сплетни не вникаете, а я их уже столько наслушалась, что голова пухнет. Встречаются, расстаются, изменяют…
— Ты права, — протянула я, откинувшись на спинку кресла, — любовные перипетии — это не ко мне.
— А назвала бы я все это как-нибудь… Что-то вроде «О взаимоотношениях полов» или, может, немного по-другому…
Нина продолжала еще что-то говорить, но я ее уже особо не слушала и не вникала в ее слова. Это все было уже не так важно. Куда важнее было название рассказа, что крутилось в моей голове. «О взаимоотношениях полов» — банально! Звучит, как рассказ из научного журнала или википедии. Так может называться только скучное чтиво в журнале для женщин далеко за тридцать. Да и любовные рассказы — явно не мое.
