Двойня для мэра (СИ) - Олли Серж

Настя

— Как вы себя чувствуете?

Ко мне в палату заходит женщина в белом халате.

Я ее вижу в первый раз. Роды принимала ночная смена. Но сделав логичный вывод, что она — наш с малышами лечащий врач, привстаю на локтях и пытаюсь улыбнуться.

— Нормально, спасибо. Скажите, а когда мне принесут деток покормить?

Сердце колотится. Их забрали ещё в родзале и больше не показывали. А в другие палаты привозили малышей час назад…

Врач присаживается на мою постель и задумчиво смотрит в карту.

Я начинаю нервничать.

— Как мои дети? С ними все хорошо?

— Да, все хорошо, — нарочито протяжно отвечает женщина. — Положили их под лампу немного позагорать… Анастасия Николаевна, — она вдруг поднимает на меня глаза. — Я понимаю, что мое предложение вряд ли сразу придется вам по душе, но все-таки я должна его озвучить…

— Предложение?

— Да, — кивает. — Двое маловесных детей, ни мужа, ни работы, ни прописки… Вы как собираетесь жить?

— Я работаю, — отвечаю поспешно. — Язык английский преподаю.

— И все-таки… — продолжает врач, — я хочу предложить вам забрать домой только одного ребенка. Старшую девочку…

— Что? — Шепчу в абсолютном шоке и ужасе.

— Мальчику, скорее всего, потребуется больше времени, внимания, лечения. Девочки всегда сильнее… А в соседней палате женщина потеряла ребенка. Им нужен мальчик. Очень обеспеченная и порядочная семья…

— Вы намекаете… — начинаю заикаться, — что я должна отдать кому-то своего сына? И сделать вид, что никогда его не рожала?

— Это будет не сложно, — пожимает плечами врач. — Вся гормональная любовь достанется девочке. Вы быстро забудете. А на те деньги, которые получите за мальчика, вы сможете прожить около двух лет ни в чем себе не отказывая. И после спокойно выйти на работу…

— Продать сына? — Повторяю, потому что у меня эта мысль в голове не укладывается.

— Подумайте… — Коротко улыбается мне женщина. — Потом ещё спасибо скажите.

Поднимается с моей постели и, стуча каблуками, уходит.

— Принесите мне моих детей! — Кричу ей в след. — И подготовьте выписку. Или я уйду без нее! Если с моими детьми что-нибудь случится, я вас засужу! Вам ясно?! Не смейте трогать моих детей!

Меня от страха и бессилия накрывает истерикой.

Пытаюсь встать с постели, но ноги не слушаются. Все болит. И нету никаких вещей — только ночнушка и одноразовая пеленка.

Куда бежать? Как нести детей? Они сочтут, что я сумасшедшая!

— Ну что ты так раскричалась, девочка? — Заходит ко мне в палату старушка-медсестра и катит перед собой стойку с капельницей. — Дай-ка мне свою ручку…

— Помогите мне, пожалуйста, скажите, пусть принесут детей!

— Принесут, принесут, — успокаивает меня женщина, вставляя в вену иглу. — Ты отдохни, все хорошо будет.

— Вы не понимаете, — снова подрываюсь. — Женщина такая… с темными волосами! Она хочет забрать у меня сына! Вы понимаете?

— Зоя Карловна? Да быть не может…

— В соседнюю палату отдать!

Медсестра регулирует подачу лекарства и наклоняется ко мне, заклеивая пластырем иглу.

— Да отдай ты им одного ребеночка. Ну что ты сопротивляется? Двоих тяжко тянуть без мужа. А они все равно отберут…

— Что вы такое говорите? — Шепчу в ужасе. — Как отберут?

— Как как… — вздыхает. — Как у неблагополучной. Ни жилья, ни работы у тебя. Соцслужба обоих отберет. А так — денежку получишь. В себя придешь после родов…

Я хочу возмутиться, но понимаю, что не могу. Язык во рту будто опух, сознание начинает путаться, в глаза закрываться.

— Что вы мне вкололи?

— Поспать немножечко дали… Горемычной.

Из последних сил я шарю рукой под подушкой.

— Вот, позвоните сюда, пожалуйста, — тяну женщине визитку и чувствую, что меня снова начинает отключать. — Помогите мне. Позвоните. Это отец детей…

Алексей

— Алексей Михайлович, ты же сам понимаешь, что народ хочет положительную картинку. Найди девушку хорошую, женись… Иначе Кравцов со своей поддержкой многодетных семей быстренько город под себя подомнет. И я сделать ничего не смогу.

— Ну вот и как ты себе это представляешь Федор? — Вздыхаю. — У нас здесь не Москва. Все на ладони. В разных домах не поживешь. На лево не сходишь. Ты только напиться решил, а условная бабушка Маша уже знает… И с телефоном ждёт. Они сейчас все продвинутые. Вон, на Лесной бабка интернет освоила, чтобы жкхшников полоскать. И ты знаешь что?

— Что?

— Квартплату то почти на пятьсот рублей ниже сделала. Они ее на руках всем районом носят!

— Ахаха… — угарает приятель. — У тебя новый конкурент… Ладно. Тогда бросай здесь все и погнали обратно в Москву. Что тебе здесь ловить?

— Не-не… — качаю головой. — Здесь я «боженька». А у вас снова буду очередной «парадной лошадью». Если бы не Илона со своими выходками, я бы ещё раньше в кресло сел!

— Да… — вздыхает приятель. — Шума она знатно наделала. Шальные деньги много баб сгубили… Но ты пойми, Алексей, это пока народ тебя жалеет. Траур. Беременная невеста погибла. Ты на ужины к ее родителям ездишь. Все понятно… Герой, а не мужик. А через годика пол люди и думать забудут из-за чего сыр-бор. Ты давай, включайся в жизнь! Хватит страдать!

Стискиваю в кулаке ручку. Только я один знаю, что страдать у меня абсолютно нет причины. Свою невесту я не любил. А после аварии и вовсе выяснил, что Илона не была беременна. Сука! Она просто была обдолбаная, как зараза. Как я это пропустил? А уж какой я испытал шок, когда спасатели снимали с нее накладной живот, когда выковыривали из тачки…

Нет! Больше никаких баб! Я морально не готов! Нафиг!

— Алексей Михайлович, — стучит и заглядывает ко мне в кабинет секретарь. — до вас тут с самого утра старушка дозвониться пытается. Про каких-то детей рассказывает.

— Переведи ее на Елену. Пусть выслушает, пообещает, чего она там хочет, — отмахиваюсь.

— Старушка не местная, — качает головой секретарь. — Номер городской. Московский…

— Хммм… — переглядываемся мы с приятелем. — Соедини!

Поднимаю трубку.

— Алло, здравствуйте, Алексей Михалыч, вы простите за беспокойство, — слышу я в динамике действительно старческий дребезжащий голос, — медсестра я. Из роддома восьмидесятого. У нас тут девушка одна двух детев родила. Парня и девку. Чувствует себя плохо. Крови потеряла много. Говорит, что папка вы ее мальцов… Позвонить попросила.

— Это не возможно, — отвечаю холодно. — Ошиблась ваша девушка. Желаю ей и малышам скорейшего выздоровления и выписки.

— Вы уверены? — Не сдается бабка. — Тут визиточка ваша и с другой стороны «с днем рождения» написано.

Меня