я открываю дверь.
Не ожидала его увидеть. Тем более так сразу после странного заявления сменщицы. Она очень меня взбудоражила. На мгновение пол из-под ног ушёл. Но нет, это же бред. У моего Мирона не может быть другой женщины. Он не может так со мной поступить. В его глазах такая любовь, такое обожание, когда он смотрит на меня…
Правда, не прямо сейчас.
Сейчас он будто встревожен. И весь взъерошен и резок. Но это делает его ещё красивее.
Муж притягивает меня к себе за талию, целует в щёку, краешек губ и, наконец, это перерастает в полноценный страстный поцелуй. Я стесняюсь этого, когда мы на улице или ещё где-то среди людей. Но сейчас слишком рада, что он здесь, что он любит меня, что Кате просто показалось, поэтому не отталкиваю его.
Его движения вызывают во мне дрожь, я будто тону в нём, будто тело расплавляется, но это приятно.
За спиной прочищает горло Катя, и мне всё-таки приходится выставить между собой и мужем ладошку.
— Но всё! — смеюсь. — Мирон, это Катя, моя сменщица, Катя, это мой муж. Вы же не виделись ещё вот так?
— Только мельком, — тянет девушка.
Она почти такая же высокая, как Мирон, и может быть из-за этого он окидывает её слегка недоумённым взглядом. Сегодня в нём есть что-то жёсткое. Обычно муж объясняет это отпечатком после трудного дня на работе. Его компания сейчас переживает не лучшие времена.
Но сегодня у него выходной.
Именно поэтому он просил меня остаться.
Но как можно просто взять и не прийти на работу?
Катя тоже хоть и улыбается, кажется напряжённой. Всё ещё думает, что у него есть любовница? Он очень близок с Ириной. Она говорила, что раньше так не было, но потом родители погибли в автокатастрофе. Они остались одни и это их сплотило.
Я хорошо знаю каково это — потерять родителей. Только это случилось, когда я была ребёнком. А дальше два года детского дома, которые помню смутно. По окончании которых меня к себе взяла бабушка. Не родная, нет. Просто бабушка. И просто для того, чтобы я ей помогала по хозяйству.
Если я делала что-то случайно не так, она грозилась вернуть меня в детский дом, поэтому я не считаю, что мы были семьёй.
Ирине повезло, у неё был Мирон, который решил заботиться о ней вместо родителей.
Нет ничего удивительного в том, что они сидели в кафе.
Только якобы поцелуй настораживает.
Может такое показаться? Или… Сердце замирает и будто холодеет внутри. У меня появляется неприятная догадка. Что если на фото была вовсе не Ирина?
Я просто как-то так привыкла к ней, к тому что сестра часто рядом с братом. Да и со мной. Помогает освоиться, советы даёт. Привыкла к её густым, выпрямленным длинным волосам. К наращенным острым ногтям, то красным, то фиолетовым, что и мысли не было, что Мирон может быть рядом с другой женщиной. Просто похожей. А ведь я не вглядывалась в фото.
Я прошу мужа подержать букет, пока буду закрывать смену на компьютере. Он садится за стол и наблюдает за мной со своего места, словно кот за мышкой. Катя собирается уходить, но я окликаю её дрожащим голосом.
— Подскажи мне тут кое-что пожалуйста…
Она подходит, и я шёпотом прошу:
— Покажи мне ещё фото.
Катя достаёт телефон, находит фото и показывает мне.
Я увеличиваю, чтобы лучше рассмотреть девушку за стеклом.
И в этот момент к нам подходит Мирон.
— Что вы здесь?
Я вздрагиваю.
Я поднимаю взгляд на мужа. В его синих глазах есть что-то, что пугает меня. На самом деле всегда было. Я шутила, что Мирон напоминает мне тигра, с которым сталкиваешься где-нибудь посреди тайги. И вопрос лишь в одном: голоден он или нет?
Но для меня, как муж сам заявлял, он стал домашним котом. Ручным, ласковым, безопасным.
И я уже давно стала реагировать на подобные жёсткие взгляды как на то, что скорее будоражит, чем пугает.
Но в этот миг я с удивлением осознаю, что сомневаюсь в том, насколько он ручной.
Мирон будто сейчас бросится на меня, вырвет из рук телефон, спросит, что мы там интересного нашли.
Я воображаю. Я видела это в других. Раньше. Но не в моём идеальном муже. Самом лучшем мужчине на земле.
Конечно, он лишь мягко улыбается мне. Пусть взгляд и остаётся твёрдым.
А на фото ничего интересного: я точно не ошиблась.
Мирон сегодня ужинал со своей сестрой, Ириной (ей почему-то не нравится, когда я сокращаю её имя).
Чувствую укол вины за то, что засомневалась. Дурная моя голова…
— Так что? — муж переспрашивает терпеливо.
— Я тебе попозже расскажу. Сейчас, милый, я уже почти всё.
Он кивает, но не отходит. Катя демонстративно, шумно вздыхает. Я и раньше подозревала, что Мирон ей не нравится, но теперь почти уверена в этом. В голову закрадывается не самая приятная мысль — может быть и не было никакого поцелуя? Может, она всё выдумала? Просто из зависти. Я привыкла замечать в людях лучшее, но всё же понимаю, какие чувства могут вызывать у некоторых людей чужие успехи. Не думала, что Катя из таких.
Она спешно уходит, мы даже не прощаемся.
Остаётся какой-то неприятный осадок.
Надо будет обязательно ей написать, узнать, всё ли также в нашем общении. Но а пока я подхожу к мужу, обнимаю его и целую в шею. От него пахнет чужими духами.
Я немного нервно, тихонько смеюсь.
— Что такое, радость моя?
— Сегодня подумала, что ты мне изменяешь.
Чувствую, как напрягаются его мышцы под кашемировым свитером.
Да, мне бы тоже было неприятно такое услышать.
— В каком смысле?
— Катя проходила мимо того ресторана, где ты был с Ириной. Видела вас и подумала не бог весть что… Представляешь?
— А с чего ты взяла, что это была моя сестра? — ухмыляется муж.
Мне приходится признаться:
— Она фото сделала.
Мне нужно успокоиться, поэтому пересказываю ему эту ситуацию. А то у меня чувство, будто я что-то скрываю, будто между нами до сих пор Катя стоит со своим смартфоном…
— Мне это не нравится, — чеканит Мирон. — Я столько раз просил тебя уйти уже отсюда… Это же смешно, что моя жена подаёт кофе всяким… проходимцам.
Я поднимаю на него глаза.
— Ну при чём здесь это?
— Притом, что ты работаешь неизвестно с кем. Кто так делает? Шпионит, тебя расстраивает, хочет нас рассорить.
— Никто нас не рассорит, любимый.
