из кармана телефон.
"Судя по тому, как долго ты думаешь — так себе, да?" — пришло несколько минут назад.
Сначала не понимаю, о чем он, а потом вспоминаю, что до этого он спросил симпатичная ли я.
Улыбаюсь, печатая:
"В обморок пока никто не падал"
"Ты ведь не блондинка?"
"Имеешь что-то против блондинок?"
"Брюнетки мне нравятся больше"
"Я брюнетка"
И, подумав, набираю следом:
"А как тебя зовут?"
И прямо вижу как он отвечает "Дамиан". Но он печатает другое:
"А это так важно?"
"В общем-то, нет... Ладно, убегаю, у меня пара"
Засовываю телефон в сумку и несусь к кабинету, с удивлением осознавая, что давно не чувствовала себя такой… по-идиотски счастливой.
* * *
Сегодня у меня на одну пару меньше, чем у Игната, поэтому ухожу раньше и, не желая возвращаться домой, шагаю к "Причалу". Я знаю, что сегодня у Ийи смена и, если будет мало людей, (а в будний день конца октября не может быть иначе), мы сможем немного поболтать. Старый Лекс — именно так местные зовут хозяина кафе — самый добродушный из всех, кого я знаю, поэтому он никогда не против подобных вольностей на рабочем месте.
Достаю телефон и, наверное, уже в десятый раз обновляю мессенджер. Нового сообщения от незнакомца нет, и меня буквально подмывает написать что-то первой. Что угодно, лишь бы эта странная переписка не оборвалась.
Возможно, потому что это что-то новое и даже сумасбродное в моей жизни, а возможно, потому что этот парень просто меня заинтересовал.
Как же он на самом деле выглядит? Неужели так, как я думаю?
В кафе довольно тепло, из музыкального автомата (гордости Старого Лекса, который он приобрел на каком-то аукционе) льется скрипучий джаз, и я невольно ощущаю себя героиней какого-то голливудского кинофильма в жанре нуар.
— Ви! Как я рада, что ты пришла! — Ийя привычным жестом хватает со стойки меню и мчится ко мне. Схватив за руку, усаживает на мое любимое место у окна, сама опускается напротив.
Глаза ее возбужденно горят.
— Что случилось? Ты выиграла в лотерею? Сияешь.
— Видела, кто здесь? — шепотом говорит она и кивает за мою спину в конец зала. — Только не… обора…чивайся.
Поздно, потому что я уже обернулась. За самым последним столиком сидит Дамиан и, накинув на голову капюшон, задумчиво смотрит в окно.
— Угу, Дам снова здесь, — подтверждает очевидное подруга, и я чувствую какой-то неприятный укол, когда она называет его имя. Да еще так по-свойски — Дам. Наверняка сокращение только для самых близких.
Чушь какая, боже мой, откуда такая странная собственническая реакция? Я же его даже не знаю толком!
— О чем вы вчера говорили? — зачем-то открываю меню, хотя знаю ассортимент наизусть, и вообще собираюсь как обычно взять только кофе. — Так долго болтали.
— Если честно, говорила в основном я, но ведь это не так важно, правда? Главное, коннект случился. Он иностранец, представляешь? Прилетел со своим отцом из Лондона. Просто обалдеть!
— Понравился?
— Конечно! — и смотрит на меня словно на сумасшедшую. — Он же красавчик, ты среди наших чудовищ хоть раз такого краша видела?
— Ну, Игнат симпатичный, допустим…
— Игнат с тобой, а этот точно свободен. Лондон, Ви! Сам Лондон! Ты бы слышала его акцент… — и мечтательно закатывает глаза.
— Я слышала…
И теперь взгляд напротив становится удивленным. Вкратце пересказываю наш вчерашний диалог, опустив подробности про "колготки в сеточку".
— О, с тобой он говорил больше, чем со мной. Если бы ты не была без пяти минут замужем за Игнатом, я бы даже приревновала, — хихикает Ийя, и снова загорается, словно вспоминает что-то важное. — Кста-ати, я же номер телефона его выклянчила. Оказывается, он купил уже местную симку. Значит, планирует задержаться надолго, как думаешь? Иначе зачем ему российский номер, да?
И тут включаюсь я.
Местная симка?
Кончики пальцев горят, и я вспоминаю утреннюю переписку.
— Только есть одна засада — его номер я благополучно где-то посеяла в суете, пока с матерью в раздевалке воевала, — продолжает Ийя, и язык так и чешется спросить, не на визитке ли он был написан, но в последнюю секунду меня что-то останавливает.
Ведь если она скажет нет, значит, это точно не он… А думать, что это был он почему-то очень хочется.
А еще тогда ведь придется объяснять, почему я просила именно про визитку, рассказать про переписку, а делать это я не хочу.
Я всю жизнь делюсь с подругой абсолютно всем, должно же быть хоть что-то только мое. Личное.
— Как думаешь, если я спрошу его телефон снова, это будет очень тупо? — отвлекает меня от размышлений Ийя, и я дергаю плечом.
— В общем-то, нет, всякое же бывает...
Затылок горит, я почему-то уверена, что он смотрит в нашу сторону.
— Ладно, пойду принесу тебе капучино. Я быстро, — и убегает, оставив меня один на один со своими мыслями и ощущениями.
Достаю телефон и именно в эту секунду приходит сообщение.
"Как прошли пары?"
Не знаю, каких усилий мне стоит не обернуться. Взяв себя в руки, быстро печатаю:
"Как обычно — информативно"
"Чем занята?"
Не в силах удержаться, поворачиваю голову к большому панорамному окну, словно рассматриваю пейзаж за стеклом. А на самом деле кошусь через отражение назад. Я вижу только его силуэт в конце зала, но держит ли он что-то в руках не имею ни малейшего представления.
Если я напишу правду, что сижу в кафе, он может догадаться, что это я. Маловероятно, но вдруг. Почему-то не хочется быть разоблаченной. По крайней мере не сейчас. Поэтому быстро печатаю наглую ложь:
"Я дома. А что делаешь ты?"
Прислушиваюсь изо всех сил, не пиликает ли за спиной телефон, но там совершенно тихо. Впрочем, мой тоже стоит на беззвучном режиме.
"Я тоже дома"
И я чувствую что-то похожее на разочарование. Не он…
А впрочем, кто сказал, что он тоже не лжет?
— Держи кофе, я тебе как обычно сахара побольше положила, — на стол приземляется большой стакан с пышной пенкой. Я даже не заметила, как подошла Ийя. — Ты там с Игнатом воркуешь, что ли? — кивает с улыбкой на мой телефон.
— Почему с Игнатом именно?
— Ну, ты
