определению не существовало.
Псих? Маньяк?
Да ну прям, не льсти себе, Анют. Нужна ты маньяку, тем более, вот такому… в кожаных перчатках. Если в тёмном переулке, там, где лица не разглядишь, да и не надо, лишь бы бритвой по горлу или колготками удушить, ещё куда ни шло, но узнавать имя, разбираться, кого я там читаю, настоящее имя автора… Кстати, не факт, что настоящее и не факт, что муж, сказать-то всё, что угодно можно.
Я же не проверю, тут библиотека, а не ЗАГС.
Розыгрыш?
Ну тоже версия на троечку. Но примем за рабочую, за неимением лучших. Кто-то меня разыгрывает. Может, это издательства теперь так авторов пиарит. Или prodaED.com, литературный портал, где публикуется Кнара. Прода every day, каждый день, то есть — их девиз.
Только мне это всё до лампочки. Ни в каких розыгрышах участвовать я не собираюсь.
Я улыбнулась Вячеславу, продолжающему моргать и вжиматься в кресло — от моей коронной улыбки его перекосило — и дружелюбно сказала:
— Обратитесь в полицию.
— Вы мне не верите, — а вдруг он актёр. Голос прям поставленный, а то, что не Дуэйн Джонс, так ещё и к лучшему, в постановках пьес отечественных драматургов его типаж "маленького лишнего человека в футляре" будет цениться больше.
Но и версию с психом так просто отрицать не надо было.
— Верю, верю, — успокаивающе проговорила я. — Необходимо срочно обратиться в полицию. Позвоните прямо сейчас, с мобильника. 112, кажется. Общий номер.
— Мне нужна ваша помощь, — он сделал акцент на слове «ваша», а я пожалела, что закрыла дверь.
— К сожалению, я не работаю в полиции. Я выдаю книги и…
— Я не маньяк.
— Разумеется! — ну да, а маньяки обожают признаваться в том, кто они.
— И не сумасшедший.
— Вообще ни разу, — энергично кивнула я.
— Мне запретили обращаться в полицию.
— Голос?
— Что? — он недоумевающе снова натянул очки и принялся крутить на пальце кольцо.
— Внутренний голос запретил?
— А-а-а… нет. Нет, я же говорю, я не сумасшедший. Послушайте…
— Слушаю. Но, по правде сказать, я на работе. Меня ждут читатели.
— Вы тоже пишете книги?! — он уставился на меня как маленький ребёнок на двухметрового Кроша из «Смешариков», а я подавила желание съездить ему по лбу сумкой.
— Нет. Я их выдаю. Я библиотекарь. А похищениями людей занимается полиция.
— Марианна… Вчера утром я проснулся, а Карины дома не оказалось. Я не слышал, когда и как она покинула дом, я очень крепко сплю, работаю допоздна и встаю поздно, но… поверьте, она сделала это не по своей воле. У нас… у нас есть сын, ему всего два года, вы понимаете, Карина бы его не бросила. Нас. Она бы нас не бросила! Может быть, меня она могла… разлюбить, но ребенка — никогда. И книга. Карина такая ответственная, для неё её книги как… как дети.
— Я напишу ей ваше мнение в комментариях к сегодняшней проде.
— Сегодня продолжения «Каменного замка» не будет. Вчерашняя глава была поставлена на автоматическую выкладку, как и сегодняшний утренний вебинар. Карины нет со вчерашнего утра! И она не ушла сама, с ней что-то случилось.
Я перевела дух и постаралась собраться с мыслями.
Розыгрыш?
Или псих?
— Почему вы обращаетесь ко мне? Откуда вы обо мне узнали? Имя… место работы… Чем я могу вам помочь?
— Когда я проснулся и понял, что Карины нет дома, я сначала звонил ей, потом — её знакомым, тем, к кому она могла бы пойти… хотя и понимал, что это нелепо, было всего около девяти утра. Она в это время уже завершала вебинар и начинала работу над книгой, сына в детский сад отводила няня. Няне и в садик я тоже звонил. Номер жены не отвечал, знакомые тоже были не в курсе, возможно, глупо было вот так сразу паниковать, но у меня внутри такая тревога поселилась… Вы понимаете?
О да, я понимала.
— И я… я никогда не лез в ее компьютер, она же писательница, это святое, личная неприкосновенная территория, но сегодня я словно… почувствовал что-то. В общем, я открыл её компьютер, и там было… послание.
— С моим именем и местом работы, — я снова широко, по-акульи, улыбнулась.
— Подождите… Мне так трудно собраться с мыслями. В общем, там было написано, что Карина не вернется, пока… не будет дописан ее крайний роман. "Каменный замок".
— В смысле, она вас покинула, чтобы спокойно дописать книгу? Ну-у… не переживайте. Допишет и вернется. А мне уже пора…
— Ее похитили!
— Вы живёте в частном доме?
— Что? А… нет. В обычном. Многоквартирном. На восьмом этаже, — Вячеслав уставился на меня так, как будто полный бред несу именно я.
— Как же неизвестные ее из квартиры вывели, да еще так, что ни вы, ни соседи ничего не услышали?
— Я не знаю!
А вдруг все же псих? А вдруг даже вооружён?
— Еще и письмо оставили. Вы его хотя бы распечатали? Сфотографировали?
— Нет… — точно, актёр. Ни один нормальный тридцатилетний мужик не сможет с таким искренним видом нести подобный бред. А у актёров выдержка профессиональная.
— Текст сразу же исчез? — подсказала я.
— Да! — он, кажется, обрадовался подсказке. — Но вы не понимаете, а я в таком сумбуре… Карину вернут, когда "Каменный замок" будет дописан. Таковы их условия. Но дописать его должна не моя жена.
— А кто?!
Вячеслав молчал. Его чайные глаза медленно, но верно превращались в чёрную зэковскую заварку. Ядреную, как деревенский самогон. Я не выдержала, поднялась и шагнула к двери, вцепилась в дверную круглую ручку, как врач в запястье тяжелобольного, прощупывая пульс. Внезапно мой гость тоже поднялся, гибко и даже грациозно, подошёл ближе — и я почувствовала пряный аромат дорогого мужского парфюма. Горький цитрус и перец. Хотя в запахах я не разбираюсь. Но Кирилл пользовался чем-то подобным.
— Вы, Марианна, — сказал он тихо, успел сказать за секунду до того, как
