на упитанном животе.
– Нам, нам, – дед торопливо снимает рюкзак с плеч, укладывает его в багажник и обнимает меня. – Поезжай, внучка, – произносит глухо. – А я Глаше звонить буду, развлекать разговорами. Брат я ей или кто? Пускай и двоюродный.
– Пока, дедушка. И не вздумай за моей спиной… – строго приказываю я.
– Не буду. Сами разберетесь.
Машина отъезжает. Я грустно оборачиваюсь и смотрю на удаляющиеся фигуры дорогих мне людей…
Таксист едет очень медленно и нервно курит в приоткрытое окно.
– Извините, вы не могли бы ехать побыстрее? Я опаздываю на рейс.
– Нет, мне жизнь дороже. Вы, конечно, девушка красивая, может, и грех такой отказывать, но… – он делает глубокую затяжку и крутит радио-передатчик. – Дорога сегодня дрянная. На «купорке» машины столкнулись только что. Менты оцепили все. Трассу перегородили «Скорая» и пожарная. – Водитель отбрасывает окурок и поправляет серую шерстяную фуражку.
Мимо пролетают заснеженные поля и черные стволы голых деревьев. Таксист громко присвистывает, когда мы проезжаем место аварии. Я испуганно зажмуриваюсь и вскрикиваю, увидев лежащий на дороге страшный черный мешок и обугленное железо, покрытое белой пожарной пеной.
– Ничего, девочка, не бойся. Доедем потихоньку, – успокаивает меня водитель и грустно вздыхает…
Я добираюсь до аэропорта за десять минут до окончания регистрации. Грузный дядька сочувственно оглядывает меня, а затем вызывается помочь с вещами. Пыхтя и охая, он водружает на спину горный рюкзак и шагает к входу. Я бегу впереди него, подбадривая мужчину словами благодарности. Мы прощаемся на стойке регистрации. Иван Тимофеевич – так его зовут, задыхаясь и кашляя, вкладывает в мою ладонь визитку на случай обратного пути.
– Что же вы так, девушка? Еще немного, и не пустили бы вас на рейс, – укоряет меня строгая худощавая женщина, сканируя паспорт взглядом через толстые линзы очков.
«От меня отказался любимый человек. Я чувствую себя брошенной, преданной и растоптанной». Вслух же отвечаю:
– Извините, так вышло. Дороги сегодня дрянные.
Я сдаю багаж и налегке прохожу в зону досмотра. Убираю паспорт в небольшую поясную сумку и все-таки оглядываюсь, выслеживая высокую фигуру Богдана… Мимо проплывают чужие лица, грохочут колесики чемоданов, в нос забиваются запахи парфюма и сигаретного дыма.
– Девушка, не задерживайте! – возвращают в реальность чужие раздраженные голоса. Резкие и громкие – они выколачивают из меня последнюю надежду. Он не приедет.
Замечаю огненно-рыжую шевелюру Мира среди людей, стоящих возле одного из турникетов к выходу. При виде взрослых мужиков в камуфляжных костюмах чувство безопасности покидает меня. Их лица в тусклом свете потолочных светильников кажутся хмурыми и неприветливыми. Тело сковывает нервозное оцепенение, к горлу подкатывает ком… И чем я только думала? Мирослав выходит из толпы и идет мне навстречу.
– Лис, слава богу, я так волновался! – Он обнимает меня и целует в щеку. – Ты знаешь, я до сих пор не могу дозвониться до Рябинина, у него же…
– Давай не будем об этом. Пожалуйста, – не своим голосом отвечаю я.
Ненавижу жалость. Изо всех сил пытаюсь сохранить непринужденный вид, вскидываю подбородок, смотрю решительно и твердо, только…
– Не убивайся так, Лиси, – Мир хлопает меня по плечу. Похоже, я плохая актриса.
Прикусываю изнутри щеку, чтобы не разрыдаться на плече парня.
На нас устремляются глаза незнакомых людей.
– Потом поговорим, – шепчет Мир и за локоть провожает меня к компании.
– Добрый вечер, девушка, – кивает мне коренастый мужчина с папкой в руках. На вид ему немного за сорок. Он ведет ручкой по списку фамилий. – Легенда Алиса Ильинична, так? – Согласно качаю головой, а он с нажимом обводит цифру напротив моей фамилии. – А где же еще один участник экспедиции, вы не знаете? Рябинин Богдан Романович, – мужчина сверлит меня усталым взглядом больших карих глаз.
При упоминании Богдана внутренности скручивает тугим узлом. Я открываю рот, хватая воздух, как выброшенная на сушу рыба, но на помощь приходит Мир:
– Мы не смогли до него дозвониться.
Мужчина ставит жирный прочерк напротив фамилии Богдана и громко захлопывает папку. Судя по сосредоточенным лицам членов экспедиции, он здесь главный.
– Минуточку внимания, товарищи, – произносит он негромко. – Меня зовут майор Кононец Артем Дмитриевич. Я возглавляю расследование и отвечаю за сбор улик и свидетельских показаний. И, конечно, за вашу безопасность на территории другого государства. Нас двенадцать человек: восемь гражданских и четыре сотрудника спецподразделений, – майор выискивает глазами троих крепких парней. Они подходят ближе и выстраиваются в ряд, демонстрируя военную выправку.
– Знакомьтесь, это лейтенант Пахомов Глеб Николаевич – сотрудник спецназа.
Пахомов – молодой высокий блондин с голубыми глазами и приплюснутым, очевидно, поломанным носом, кивает присутствующим и прячет татуированные руки в огромные карманы темно-зеленой жилетки.
– Это братья Петровские – Михаил и Максим, оперативники нашего отдела. Ребята служили в горячих точках, к тому же они профессиональные альпинисты, – монотонно продолжает майор Кононец. Высокие темноволосые близнецы с небольшими карими глазами и неровной, в оспинах кожей синхронно здороваются с членами экспедиции и замирают по стойке «смирно».
– Указания будете получать от меня лично или от моих ребят. Всем все понятно?
Меня накрывает волной стыда: я совсем не думаю об экспедиции, слушаю майора вполуха, прогоняя маячащие перед глазами картинки воссоединения влюбленных. Что же придумала Аллочка? Чувствую на себе пристальный взгляд стоящего рядом Мирослава.
– Все понятно, майор Кононец, спасибо, – громко произносит Мир, а я вздрагиваю, словно меня разбудили. Глупо хлопаю ресницами и киваю вместе со всеми.
Объявляют посадку на рейс. На табло мигают оранжевые строки с названиями городов и временем вылета или прилета, слышится голос диктора. Почему-то не сомневаюсь в том, что аэропорт разделит мою жизнь на «до» и «после».
– Лис, мы будем сидеть вместе, ты не против? – Моего локтя слегка касаются пальцы Мира.
– А вы не хотите со мной сесть? – Из-за спины вырастает невысокая плотная блондинка с короткой стрижкой. – Меня Света зовут. Светлана Оленина, – женщина протягивает пухлую мягкую руку и добродушно улыбается. Вокруг ее карих глаз расходятся тонкие лучики морщинок.
– Я… э-э-э…
– Я ее брату обещал присматривать за девчонкой. Спасибо за предложение, Светлана, – опережает меня Мир. – Меня зовут Мирослав, а ее Алиса.
– Спасибо, Светлана. Рада знакомству. Значит, ваш родственник тоже… – выдавливаю я.
– Да, Алиса, тогда пропала моя мама – Виолетта Оленина. Она собиралась завершить карьеру и уйти на пенсию после той экспедиции. Мне пришлось отложить свадьбу из-за трагедии… Это ужасно, – слова Светланы тонут в рое людских голосов и шуме взлетевшего самолета.
Мир не отходит от меня. Очередь медленно ползет к выходу. В стеклянные двери рвется ветер, завывая в оконных щелях. Большой пассажирский автобус доставляет нас до самолета.
