всем правилам, с отличными отметками внутри и с кровавой обложкой снаружи. Пашину школьную тетрадь.
Здорово, правда? Такая улика на месте преступления. Не придерешься! Однако только самый тупой преступник мог оставить ее там. А Пашка умный. Все так говорят, и я это знаю. Он не мог убить Дашу. Он ее любил, как сестру. Мы дружили вместе. Даша даже была в него влюблена какое-то время. Паша не мог. А если бы смог, никогда бы не оставил свою тетрадь на месте преступления. Он умный.
Мама бьется в истерике, а Паша сидит, опустив ладони на колени и уставившись невидящим взглядом в пол. Молчит.
Почему он не оправдывается? Почему не смотрит на меня?
— Паш? — шепчу я.
Он, не поднимая головы, встает и выходит в коридор.
Там его уже ждут, надевают наручники и забирают.
— Я пойду с вами.
— Петр Михайлович, вы же знаете, что нельзя, — останавливает папу его сослуживец.
— Но он мой сын…
— Вот именно, потому что он ваш сын — нельзя, — дверь закрывается. Папа резко выдыхает и хватается за сердце. Я не понимаю, что происходит, пока он не спускается по стене на пол.
— Мам! — кричу испуганно я, падая на пол рядом с папой и тряся его за рубашку. — Мам!
Мама испуганно вылетает в коридор. Делает искусственное дыхание папе. Вызывает скорую помощь. Делает массаж сердца. Падает отцу на грудь и рыдает. Скорая приезжает слишком поздно.
*****
Раз, два, три, четыре, пять…
Я считаю свои удары сердца. Оно бьется очень быстро, будто хочет вырваться на волю. Сколько я бежала? Не знаю. Но топота за спиной уже нет. Тишина вновь окутывает меня. Лишь шорохи леса и шуршание колес по асфальту…
Стоп!
Шуршание колес по асфальту?
Дорога! Где-то рядом дорога. Я вижу свет от фар!
Я снова срываюсь с места. Бегу из последних сил. Проваливаюсь в яму на обочине. Выползаю на край дороги и кидаюсь под колеса едущему автомобилю.
Машина резко тормозит, вылетает на встречку, разворачивается, чуть не улетев в канаву на обочине и останавливается.
— Ты куда прешь, идиотка? — женщина выскакивает из своего авто и орет на меня. Но мне все равно.
— Помогите мне, — хриплю я и падаю перед ней на колени.
«Увези меня домой
Не вези назад
Душу греет дом родной
Мамины глаза
Затяни меня силком
И дави на газ
Я дойду хоть босиком
Только дай мне шанс» (11)
— Увезите меня домой, пожалуйста…
Глава 7
Я иду тебя искать
— Увезите меня домой, пожалуйста…
— Обкуренная что-ли? — женщина всматривается в мое лицо в темноте. — Или психичка?
— Пожалуйста, я хочу домой. За мной гонятся, хотят убить или еще хуже. Пожалуйста, увезите меня отсюда, — у меня нет сил что-то объяснять, нет сил умолять, я просто смотрю в глаза своей возможной спасительнице и мечтаю о чуде.
Пожалуйста. Пожалуйста. Пожалуйста.
Взять бы запрыгнуть в открытую машину, вдавить педаль газа в пол и умчаться отсюда куда глаза глядят, забыв обо всем. Просто вперед, в никуда. Лететь на полной скорости, не вспоминая ни о чем. Умчатся на край света и забраться под спасительное одеяло, лишь бы выбросить из головы все это безумие.
Женщина все также подозрительно смотрит на меня, пятится назад к машине, и я понимаю, что сейчас снова останусь одна посреди пустынной дороги рядом с лесом, кишащем монстрами.
— Пожалуйста, — по моим щекам текут горячие слезы. Я опускаю голову и больше не смотрю на свое упущенное спасение.
— Ладно, прыгай, — слышу тяжелый вздох и неуверенный ответ. — Только без глупостей. Я на карате в детстве ходила, если что. Как дам по мозгам, сразу про глупости свои забудешь, поняла?
Я же, не веря тому, что слышу, все также сижу на асфальте, роняя слезы.
— Ну что застряла? Давай быстрей шевели копытами. А то и передумать могу!
Спасибо тебе Господи, спасибо!
В машине тепло и уютно. Пахнет цитрусами и бензином. По радио играет неизвестная мне мелодия, тихая, успокаивающая, убаюкивающая.
Первое время мы едем молча. И я замечаю одну из странностей, ранее не бросившуюся мне в глаза. Нам не попадается ни одной машины по встречке. И не одной не едет за нами. Будто мы одни на дороге. Во всем городе. А может и во всем мире. Я очень хочу ехать так бесконечно, смотреть в окно на пролетающие мимо деревья и ни о чем не думать.
— Куда тебя везти-то, шизик? — женщина смотрит на меня с опаской, но заинтересовано. — Где живешь-то? Что-то я тебя не помню, а я наших местных всех знаю.
Называю свою улицу.
— Нет здесь такой, — женщина пожимает плечами и начинает смотреть еще более подозрительно.
Я называю свой город. И тут она начинает хихикать.
— Шутишь что-ли? И как ты оттуда к нам попала?
Я лишь пожимаю плечами, не понимая, что здесь смешного.
— И как я должна тебя туда отвезти? Я же не самолет. Ты хоть знаешь где ты сейчас находишься?
— Нет, — шепчу я.
— Даааа… Точно обкуренная. Дорогая моя, ты в Венеции.
Мой взгляд красноречивее слов, как можно шутить в такой ситуации?
— Ты думаешь, я шучу? — и моя спасительница вновь разражается противным хихиканьем. — Да поселок наш так называется — Венеция. Смешно, конечно, но его лет 200 назад так назвали. Вот мы и живем в нашей мини Италии, о которой мало кто слышал.
Видимо я совсем перестала что-либо соображать, сидя в подвале и убегая о монстров. Но единственный вопрос, который меня сейчас интересует:
— Как же мне добраться домой?
— Никак! — весело отвечает моя собеседница. — Совсем никак, дорогая. Поздравляю, ты застряла на острове.
— На острове??? — мне кажется, меня уже ничем нельзя удивить, но у женщины это прекрасно получается. — На острове??? — мой мозг готов расплавиться. Только начавшая меня отпускать паника, вновь возвращается ко мне и бьет наотмашь по вискам.
— Да на острове, на острове. Наш поселок на воде стоит. В том году мост весной при наводнении снесло и так его никто и не восстановил. Денег нет. Да и не надо это никому. Тут живут — то одни стариканы, да мы с мужем. Да садоводы-огородники на лето иногда приезжают. Приплывают точнее. От нас на другой берег, откуда тебе в свой город добраться надо, только на лодке переплыть сейчас можно. Опасно, конечно, ветра сильные, но можно. Да вот лодок у нас раз- два и обчелся на весь поселок. Вот и говорю, что добраться тебе до дома сейчас никак не получится. Либо на
