жидкостью. Шампанское. Надо бы отказаться, но я смело поднимаю бокал. Этот вечер особенный. Куда более особенный, чем выпускной.
Мы чокаемся, и я отпиваю большой глоток. В желудке тепло, а в голове пусто. Так хорошо, когда ничего не беспокоит и Руслан рядом. Теперь главное не начать революцию и не залезть в фонтан. Ах да, тут же нет фонтанов. Зато есть они. Мои дурацкие порывы.
— Ты бы поела, — опасливо предлагает Руслан, видя как рьяно я вливаю в себя алкоголь.
— Не хочу, — отвечаю, выпивая остаток залпом.
Мне не до еды. Я так перекормлена сейчас эмоционально, что другого топлива и не нужно.
— Сири, включи "Interpol", — говорит он тихо, и пространство наполняется тягчим басовым рифом, а позже и баритоном, который, впрочем, похуже чем у самого Руслана.
Никогда раньше не слышала эту группу, но это определенно его музыкальное воплощение.
— На следующей неделе свадьба, — говорю зачем-то и морщусь, вспомнив свое платье цвета пепельной розы. Скорбный такой цвет.
— Ты с кем идешь?
— Ни с кем.
Мне так жаль, что Девятый далеко. Я бы его позвала, чтоб не выглядеть таким ничтожеством.
— Почему?
— Я ни с кем не встречаюсь.
— Понятно, — отвечает кратко и опять наполняет бокалы.
В глазах чуть-чуть двоится, но рука вновь тянется к спиртному. Сейчас будет неприятно.
— А ты?
— С Крис, наверное, — говорит неуверенно. Или мне только хочется это слышать? Я просеиваю его интонации через мелкое сито и те, которые нравятся, без зазрения совести забираю себе.
— Она тебя не достойна, — выпаливаю я и тут же зажимаю рот руками. Понеслась!
— Почему, Дотнара?
Выпиваю залпом второй стакан. Позориться, так позориться.
Руслан чуть прищуривается. Ждет ответа, а выражение лица какое-то новое, словно он пытается скрыть от меня свои чувства. Не очень-то выходит.
— Ты хороший, добрый, красивый…
— Дотнара, я невыносим, и чувство юмора у меня — нафталин, — усмехается Руслан.
— Я бы не кричала на тебя, если б мы встречались.
Завтра мне будет очень стыдно за то, что я сейчас болтаю, но удержаться выше моих сил. Сама я этого вечера не вспомню. Он расскажет и, наверное, будет смеяться. Или не будет?
Уже сама наливаю очередной бокал, но Руслан отбирает бутылку.
— Нара, по-моему, тебе уже хватит.
Я киваю, поднимаюсь на ноги и, пошатываясь, иду в гостиную.
Плюхаюсь на диван и сгребаю пушситую подушечку, которая цветом почти как краплак. Он меня преследует.
Руслан садится рядом. Проводит пальцами по щеке, а я прижимаюсь к ним покрепче. Глаза в глаза. Они просто невероятные: смотрят в душу и не оставляют ни единого шанса спрятаться.
Алкоголь делает меня очень храброй, и я смело тянусь к соблазнительным губам, которые так близко, что невозможно устоять. Кажется, Руслану тоже не чужда мысль о случайном пьяном поцелуе. Наклоняется ко мне, и я врезаюсь своими губами в его. Обвиваю его шею руками, чтоб он никуда от меня не делся. Руслан чуть отстраняется, а потом смыкает руки на моей талии и целует снова. Этот поцелуй уже не такой робкий. Моя нижняя губа проваливается в его теплый влажный рот, а пальцы вцепляются в темные волосы. Я закрываю глаза и проваливаюсь в облако, которое отчаянно пульсирует.
Все резко обрывается, стоит мне только открыть глаза: Руслан просто смотрит на меня. А потом я подлетаю в воздух, не сразу поняв, что это он поднял меня на руки.
— Мне очень понравилось, Дотнара, но лучше тебе немного поспать. Поговорим обо всем утром.
Несет меня по коридору, а я укладываю голову ему на грудь, потому что совсем нет сил ее держать. Веки свинцовые, но я не сдаюсь. Если усну, все кончится.
Его постель. Я почти не чувствую ее под собой, но так четко ощущаю запах Руслана, и руку, которая ласково гладит по щеке.
— Дотнара, спи. Я буду в соседней комнате.
— Руслан, останься, — умоляю я, пытаясь схватить его руку.
— Я всегда буду рядом, — обещает он.
Глава 6. Нара. Счастье цвета горечи
В голове бьют такие колокола, что позавидовала бы колокольня Нотр-Дам-де-Пари, а язык такой шершавый и сухой, будто порос волосами. Я шарю рукой по подушке в надежде нащупать телефон и узнать, не проспала ли я первую пару. Под рукой шуршит бумажка. Опять, что ли, рисовала в постели? На ощупь она маленькая, и я с трудом приоткрываю один глаз, чтоб взглянуть на находку. Глазное яблоко тут же пронзает болью из-за слишком яркого света. Крепко зажмуриваюсь, считаю до пяти и предпринимаю новую попытку. На бумажке что-то написано, но рукописные буквы плывут. Прищуриваюсь и, наконец, прочитываю: "Ушел за сигаретами".
В мозг будто нож вонзается. Это не моя односпалка, застеленная бельем со смурфиками, это огромная кровать, укрытая черными простынями. Ладно, Нара, паниковать рано. Зажмуриваюсь и ощупываю свое тело поверх простыни, а потом и под ней. Безмолвно кричу во всю глотку. По ощущениям на мне нет и нитки. Сажусь, придерживая простыню на груди и на всякий случай заглядываю под нее. Все верно: я абсолютно голая, а вещи раскиданы у кровати.
Пытаюсь вспомнить, что было вчера. Шампанское, его губы, руки. Кажется, мы целовались. А что дальше? Одни помехи. Набросок, который так хорошо обработали клячкой, что ничего не разглядеть.
Прислушиваюсь к своему телу. Не чувствую ничего, кроме головной боли и легкой тошноты. Как можно не почувствовать ничего нового после первого раза с парнем, который настолько нравится? Я бухаюсь на подушки и пробую еще раз. Ничего. По ощущениям я все та же, что и вчера. Физически и морально. Лежу и тщательно выбираю следующее действие: по-тихому сдохнуть, смыться по стелсу или все же дождаться Руслана.
В замке гремят ключи. Опоздала. Сажусь и натягиваю повыше
