— Извините…
— Да, ладно, ты тоже… извини меня. Я… Впрочем, не о том сейчас речь. Работать заведующим травм. отделением, не будучи при этом оперирующим хирургом — это не по мне. Неправильно. И… так тут обстоятельства сложились… Кадровые перестановки там наверху, слышал, наверное?
— Слышал.
— В общем, ухожу на административную работу. Мне предложили должность зам. главврача по лечебной части.
— Них**себе!! — непроизвольно вырывается у Глеба. Такое развитие событий в отделении не предполагал никто. Все были твердо уверены, что только-только отметивший пятидесятилетие талантливый врач и хороший организатор Сергей Ильич Колесников просуществует в должности заведующего отделением еще с десяток лет. Зачем что-то менять? От добра добра не ищут. И вот вам, пожалуйста…
— Самойлов, за базаром следи, — не зло осаживает Глеба заведующий.
— Извините, — в который раз повторяет тот.
— Так что, возвращаясь к нашим баранам — учись принимать дела.
— Да почему я?! — уже взвыл Глеб.
— Я так решил.
— А Алексей Михайлович?..
— Да что ты заладил — Алексей Михайлович, Алексей Михайлович… Он человек… консервативный… и медленно думающий… При нем тут болото будет.
— А при мне — фейерверк!
— Так, Самойлов, не вынуждай меня начинать петь тебе хвалебные оды!
— Я не…
— Глеб Николаевич! Ты врач хороший, сам же тебя всему учил. И человек ответственный. В голове у тебя порядок. А самое главное, знаешь, что?
— Что? — мрачно переспрашивает Глеб.
— Человек ты неравнодушный. За дело болеешь.
— Вот так всегда… Ни одно благое дело не должно остаться безнаказанным.
— Не ной! Раз до сих пор не ушел, значит, не можешь по-другому.
Глеб вздыхает. Колесников знает его как облупленного, не обманешь.
— Не могу.
— В таком разе, прекрати ломаться, как девственница на первом свидании.
— А Макс? — с угасающей надеждой спрашивает Глеб.
— Не смеши меня, — морщится Колесников. — Если он мой сын, это еще не значит… Парень он толковый, но ветер еще в голове.
— А у меня, значит, нету ветра в голове?
— Так, все хвалить тебя больше ну буду. Надоело. Давай уже, Глеб, принимай по-мужски то, что тебе положено.
— А и вправду — не положить ли на это все?..
— Глеб! Не зли меня! Я на тебя рассчитываю. Ты ж не всерьез?
Вздыхает.
— Выбора у меня нет, я так понимаю?
— Нет. Ничего, сдюжишь. Вон какие плечищи себе отрастил — халаты рвутся. Да и не за тридевять земель ухожу — в соседний корпус. Если что — помогу.
* * *
— Так, Пипеткин, что за дела?!
— Я ж вроде Пилюлькин был?..
— Какая, нах*р, разница?! Глебыч, какого черта вчера не приехал? Мои ребята тебя ждали!
— Булат, извини… Дела срочные…
— Какие у тебя, нахрен, дела?!
— Тебе напомнить? Я, между прочим, заведующий отделением! И у меня, между прочим, дел до х*ра!
— Глеб, ну мы же договаривались…
— Я извинился. Не мог. Никак. И позвонить не мог. Вопрос был срочный.
— Что у тебя там может быть срочного?
— Проверка из Фонда — это раз. Операция. Срочная. Это два. Мои архаровцы парню после аварии ногу попытались спасти. Не получилось. Сепсис. Чуть не потеряли. Пришлось экстренно выправлять ситуацию.
— Удачно хоть?
— Угу. Ногу по самые трусы оттяпал.
— Глеб?!
— Ты сам спросил…
Булат качает головой. Вот сколько лет он уже Глеба знает? Года три, наверное. И за это время он стал ему настоящим другом. И все-таки он никак не мог привыкнуть…Что этот человек, которого он когда-то учил играть на бирже, который теперь сам время от времени консультировал его ребят, с которым он выпил вместе не один десяток литров пива и не только пива… И этот же самый человек запросто отрезает людям ноги. И делает прочие недоступные его пониманию вещи. Хотя… кто-то же должен это делать…
— Я смотрю, ты совсем к нашему непростому делу охладел? Что, после того, как заработал себе на квартиру и BMW — уже не так интересно?
— Интересно заработать первый миллион. Потом — рутина.
— Ах ты, акула империализма! — фыркает Сабанаев.
— От акулы слышу. Ладно, созвонимся. Ко мне пришли.
В дверной проем протискивается сестра-хозяйка.
— Глеб Николаевич! Ну, помогите! Никакой управы на этого ирода нету!
— Ирод — это кто?
— Да, Евгений Геннадьевич, чтоб ему пусто было! Со свету меня сживет со своими требованиями бесконечными!
Глеб вздыхает. Вот они, будни зав. отделением. Ни разу не скучно.
* * *
Вещи бросил прямо на пол в коридоре. Устал смертельно. Прошелся по пустым комнатам. Переехал всего месяц назад, руки так и не доходят заняться покупкой мебели — кровать только вот приобрел, да еще так — по мелочи. Матушка все пилит, действительно, она права — надо выкроить время.
Он бы так и жил с матерью — его все устраивало. До поры до времени. Сначала все было замечательно, да и уходить ему было уже некуда. А потом началось.
— Глебушка, познакомься, это Кристиночка. Пойдемте, чаю попьем с пирогами
….
— Глеб, у Анны Тимофеевны такая дочка симпатичная. И тоже врач, как и ты.
— Да ну? — не отрываясь от компьютера.
— Да. Врач-косметолог. Они к нам на обед придут в субботу.
— Я дежурю.
— Ну, значит, — не сдается мать, — в воскресенье.
….
— Сынок, у нашей соседки, Наташи, кран течет.
— Пусть слесаря из ЖЭКа вызовет.
— Да там, может, ничего серьезного…
— Мам! — взрывается Глеб. — Я врач, а не сантехник!
— Ты мужчина, — вздыхает мать, садится рядом, складывает руки на коленях. — Очень внуков хочется, сынок.
А ему хочется биться головой о стену.
Поток этих матримониальных поползновений матери можно было прекратить одним-единственным способом. И он купил квартиру. На этот раз уже в новом доме, двухкомнатную, с модной планировкой. Только вот обжить ее никак не получалось. Масяня, предательница, осталась с матерью.
И вечерами ему совсем не хотелось возвращаться домой. В пустую гулкую квартиру. Задерживался допоздна на работе, благо новая должность — даром, что полгода уже на ней мается, а все привыкнуть не может — давала для этого кучу поводов. Хлопот и проблем столько, что все никогда и не переделаешь.
Раньше домой его тащило желание побыстрее сесть за компьютер и начать трепать себе нервы, рискованно, ох, как рискованно играя на бирже. Сколько раз его за это Булат пилил! Но Глеб ни разу не прогорел по-крупному. Мелкие просчеты были, но в целом… Он заработал денег. У него собственная вполне приличная квартира в престижном районе. У него дорогая машина. На бирже крутятся деньги, вложенные в надежные «голубые» фишки. Острота ощущений, желание доказать, прежде всего, самому себе, что он может — все это ушло. Что осталось? Ни-че-го. Разве что — он научился как-то существовать, не вспоминая о ней ежедневно, еженощно, ежечасно. За три года — сомнительное достижение. Но уж какое есть.
