Ну, здесь он не одинок, я сама все никак этого понять не могу. Уже перестала удивляться даже.
Будем считать, что я, как булгаковский Шарик — принцесса. Может, бабушка согрешила с каким-нибудь мужиком королевских кровей…
Киваю Руслану, улыбаюсь.
— Ты здесь учишься?
— Да, скоро буду…
— А чего здесь? — он морщится, словно этот институт — нечто недостойное внимания, второсортное.
А меня что-то этот пафос подбешивать начинает.
Потому улыбаюсь мило:
— Нравятся местные преподаватели. Знаешь, тут есть профессор Вдянская, она ведущий специалист по альтернативной психологии… Специально у нее курс взяла.
Судя по лицу Руслана, он вообще не понимает, о чем я. Я, кстати, тоже нифига не понимаю, так что тут у нас полное совпадение.
— Вряд ли тут круче, чем в МГУ, — морщит он губы, но я продолжаю улыбаться безмятежно.
— Здесь более востребованная и интересная мне программа.
Тут, главное, с уверенностью ляпать, тогда это что? Тогда это не фигня, а точка зрения. Это мы уже проходили, смотрели много раз по телевизору. Почему бы не воспользоваться сакральными знаниями?
Если Руслан ждал, что я оправдываться буду за выбор учебного заведения, то явно промахнулся.
Он смотрит на меня, уже внимательнее, потом кивком приглашает к машине:
— Подвезти тебя?
— Нет, спасибо, прогуляюсь, — вежливо отвечаю я, — а сам что здесь?
— По делам, — коротко говорит он, — давай все же подвезу.
— Нет, люблю метро.
— Ты — странная, — смеется Руслан, — но интересная. Я понимаю, почему Тимур никак отлипнуть от тебя не может…
— До свидания, — коротко отвечаю я, не собираясь больше продолжать глупый разговор, но Руслан меня тормозит. За локоть придерживает.
— Погоди… Слушай, его я понимаю, а вот тебя… Ты же в курсе, что у него отношения, да?
Молчу, пытаюсь вырвать руку, но Руслан оказывается неожиданно очень близко. Настолько, что мне не по себе, страшно даже.
Я не понимаю причин его нелюбви ко мне, это странно и напряжно.
— Мне просто прикольно, ты такая… Наивная. Вот я и думаю, ты реально наивная или, наоборот, продуманная? Надеешься на что-то?
— Все на что-то надеются, — уже не скрываясь, резко рву локоть из его хватки, но Руслан не только не отпускает, а наоборот, тянет к себе, жестко перехватывает за талию. Его ладони грубо проходятся по спине, щупают за задницу:
— Ничего так. Понятно, чего он завис…
— Пусти, сука, я заору сейчас, — напрягаюсь, пытаясь вырваться.
Белый день. Двор института, вокруг полно народу… Никто не помогает. Всем настолько похер?
— Ори, — соглашается Руслан, — думаешь, кто-то подойдет?
— Тимуру… Скажу…
— Тимуру на тебя срать. Ты думаешь, он в последнее время на работе сидит до упора? Нихрена. Надоела ты ему уже. Иначе, я бы и не подошел. А так… Он скоро тебя кинет, а я — подхвачу. Рассмотри альтернативу. Я не хуже, а, может, и получше буду, а?
В доказательство своих слов, он еще сильнее жмет меня за зад, но к этому времени я успеваю прийти в себя настолько, чтоб начать драться.
Конечно, особо ничего сделать против такого здоровенного мужика не смогу, но пнуть со всей дури по ноге и боднуть лбом в переносицу — запросто.
Руслан ругается, отпускает меня, трет переносицу. Ну и нога, обутая в легкий понтовый кроссовок с сеточкой вместо верха, тоже слегка поджимается.
— Сука, — рычит он, — все равно никуда не денешься, сука! Он больше месяца ни с кем не спит, я его уже пять лет знаю!
— Вот как? У тебя, значит, безответная любовь? — скалюсь я, но с безопасного расстояния, естественно.
Просто так убежать не могу, не позволяет чувство прекрасного и желание насладиться результатами своего труда.
— Су-у-ука!
Он тяжело шагает ко мне. Глаза налиты кровью, как у быка.
Я решаю, что уже, пожалуй, насладилась, и бегу прочь со двора, на ходу поправляя полуразорванную футболку. И когда успел, урода кусок?
И старательно чищу из памяти мерзкие слова.
Нет.
Это не про нас с Тимуром.
Вообще не про нас.
Тимур в самом деле в последнее время часто задерживается на работе, говорит, что какие-то сложные переговоры с партнерами, а его брат не может присутствовать…
Он приходит усталый, такой голодный… такой ненасытный…
Нет, он просто не может после другой женщины так хотеть секса…
И к тому же…
Мы с ним договаривались.
Он обещал!
Обещал!
Ссылку на чью-то инсту мне скидывают с незнакомого номера. Обычно я чужие ссыли не открываю, но тут вываливает часть картинки и названия: «Тимур Булатов: как отдыхают…»
Я растерянно оглядываюсь на работающую духовку, где запекается курица, тянусь и выключаю ее. Затем так же, словно в полусне, выключаю мультиварку с программой «Рис».
И только после этого опять беру в руки телефон и, поколебавшись, все же жму на ссылку.
Смотрю на картинки. Зажмуриваюсь. Считаю до десяти. Потом еще раз. И еще.
Открываю глаза и опять смотрю.
Интересно, если бы отмотать время назад, ну, на вот эту ровно минуту, и не открывать ссылку, просто удалить ее, как вредоносную, было бы легче?
Наверно, да.
А как долго мне было бы легче?
Или, чего уж там, хорошо, что сейчас узнала, правда? Пока не поздно… Не поздно же?
Мысли в голове не бегут сумасшедшими зайцами, как, наверно, бывает в таких ситуациях, а словно стоят, заторможенные, будто лягушки зимой.
Я вяло просматриваю фото, отмечая, что Тимур везде выглядит очень круто. Такая… Мечта любой девушки. Картинка. В классическом костюме, который на нем не смотрится классически, полунебритость, разрез глаз хищный. И улыбка такая же, хищная. Он знает себе цену, этот зверь с фотографий. Так же, как знают себе цену красивые женщины рядом с ним. Вот, одна положила ему руку на грудь, поправляет галстук интимным жестом.
Обстановка похожа на какой-то ночной клуб.
Тимур говорил, что у него сегодня переговоры… Затянутся до ночи.
Я расстроилась, но решила поддержать. Приготовить то, что ему, вроде как, нравится из еды. Ключевое — вроде как.
Это, похоже, и есть определяющее слово к моим отношениям. Вроде как отношениям.
«Зажигаем в «Арго»
Он зажигает в «Арго». Зажжет, а потом придет ко мне. И я его тушить буду. Да?
Отставляю телефон в сторону, подхожу к зеркалу, смотрю.
Трогаю себя за щеки. Не мокрые. Ну да, чего бы им быть мокрыми?
Глаза горят. Это хорошо? Хорошо.
Вообще, наверно, все хорошо… Может, этому есть логичное объяснение? В конце концов, переговоры могут быть и таких местах.
Да…
Наверно…
Мне почему-то больно смотреть на полуприготовленный ужин, на уютную свечку, купленную в одном сетевом магазине, которую так люблю зажигать во время наших ночных перекусов. На плед, небрежно брошенный на кровати. Нашей кровати…
Глаза режет. Странно так. И хочется… Хочется уйти.
Обуваюсь, прихватываю сумку, топаю на выход. Не знаю, куда, не понимаю. Прогуляться.
И, через полчаса, с удивлением рассматривая из окна такси изящную вывеску «Арго», даже толком не соображаю, как так я сюда «догуляла». Не хотела же. Вроде как…
В помещении громко.
Жмурюсь, до того непривычно это все. Я как-то не успела освоить столичные клубы. Тимуру не особо нравилось… Да, он так говорил, вроде как…
И потому сейчас немного теряюсь, не понимая, в какую сторону двигаться. Странно, что спокойно пропускает охрана, нет фейс-контроля. Если бы был, я бы сто процентов не прошла, в своих джинсах и кедах.
Осторожно ступаю, лавирую между танцующими людьми. Клубная музыка лупит по затылку, словно гвозди вбивает. Больно.
Тимур в лаундж-зоне. Я вижу его, сидящего, вольготно развалившись на диване с видом хозяина жизни. Да он и есть такой. Хозяин.
Меня не видно из-за колонны, и это хорошо. Не хочу, чтоб видел. Зачем вообще пришла сюда? Мне это кажется сейчас таким ненужным и стыдным, что ли… Словно бедная родственница, подглядывающая за чужим праздником жизни… Или та провинциальная дурочка, наблюдающая, как выходят из высоток удачливо устроившиеся на работу клерки… И та парочка на парковке… Стыдно же…
