Он восхищённо закатил глаза и щёлкнул пальцами.
Мы покидаем дом под пристальным и недобрым взглядом Жасмин. Чувствую ощутимый укол совести. Но отказываться поздно. Уже в такси Филипп начал свою игру. Он нашёл мою руку и переплёл пальцы. Ничего, кроме раздражения, это простое действие у меня не вызвало.
Загородный клуб оказался именно тем гадюшником, что я и предполагала. Публика, судя по машинам на стоянке, — только детки сливок общества.
Филипп с довольным видом обхватил мою талию и повёл внутрь. Вечеринка уже началась. Девицы-официантки в серебристых стрингах и малюсеньких топчиках, мальчики в таких же серебристых трусиках, больше подчёркивавших мужское достоинство, чем прятавших, постоянно дефилировали с полными бокалами на небольших круглых подносах.
Полутёмным коридором Филипп потянул меня в обеденный зал. Я знала, что настоящая вакханалия начнётся после двенадцати, поэтому позволила себе расслабиться. Здесь я перецеловалась с доброй половиной зала.
Мы дружно пили шампанское, отсчитывали последние секунды старого года, запускали на улице фейерверки… Филипп, подогретый шампанским и коктейлями, уже открыто обнимал меня, стараясь прижаться почти вставшим членом.
Не смотря на поползновения Филиппа, мне удалось расслабиться и было классно до тех пор, пока я не обнаружила себя неистово целующейся с ним на одном из диванчиков. Филипп уже стянул полувер и увлечённо мял мою грудь. Какого чёрта?
— Милый, я такая пьяная… — Мне пришлось очень естественно икнуть. — Мне нужно освежиться… — Порция глупого смеха. — Я быстро… — Провожу рукой по его волосам, спускаюсь по шее и останавливаюсь на груди.
— Потом сходишь. — Филипп снова тянется к моим губам, но я палец к его губам приложила.
— Прости, дорогой… мне уже почти поздно… — Неловко смеюсь и поднимаюсь на ноги.
— Ладно, иди. Только быстро. Я жду.
В полутёмном помещении клуба парочки зажимаются везде, где только можно. Где-то визжат девицы и хохочут парни. Гремит новогодняя музыка. Меня кто-то пытается схватить за руку. Но я ловко уворачиваюсь и быстро покидаю клуб.
Прости, Филипп, тебе придётся долго меня ждать. Надеюсь, ты найдёшь, кем меня заменить… Такси везёт меня домой. В окнах моего особняка темно. Жасмин уже спит. Стараюсь тихо открыть дверь. В голове непростой дурман. Интересно, что эти придурки в коктейли мешали?
Скидываю туфли и разминаю пальцы. Включаю настольную лампу и замираю. Рядом на комоде лежат ключи от особняка. Не мои… Завтра разберусь…
****
Утром Жасмин меня не будит… Просыпаюсь сама далеко после обеда. Голова раскалывается, в горло будто песка насыпали… спускаюсь в кухню. Мой ангел-хранитель на посту, но злой.
— С Новым годом, Жасмин! — Обнимаю экономку сзади.
— С Новым, мадам… — Бурчит Жасмин.
— Не злись, пожалуйста…
Жасмин тяжело вздыхает и поворачивается.
— Я вам не указ, мадам. И слова мои можете мимо ушей пропустить. Но то, как вы поступили… так не делают…
Я поджимаю губы.
— Он сильно злился?
— Нет. Господин Моро умеет держать себя в руках. Вы просто изгадили ему новогоднюю ночь. Уж простите мой французский. — Передо мной появляется чашка ароматного кофе и блюдце с куском традиционного ароматного пирога с корицей. — И знаете, мадам, глупо себя так вести. Господин Моро не ваш сопливый однокурсник. С солидными людьми так не поступают. А ещё вы меня оставили за вас отдуваться. Это уже вообще…
Оставляю тираду Жасмин без комментариев.
— Это он ключи на комоде оставил?
— А кто ж ещё… Приятного аппетита, мадам. — Жасмин с недовольным видом уплыла из кухни.
Блин… почему у меня всё через …опу? Показала характер, называется. Кому показала? Чего добилась? Поганый из меня психолог. По сути, обидела двух близких мне людей, сама ночь провела хреново. Не дай Бог так год пройдёт.
Поднимаюсь к себе. На столе так и стоит коробочка с колечком… Набираю смс, как ни в чём не бывало, поздравляю с Новым годом Моро. Щупаю почву.
В ответ — полный игнор. Моё сообщение даже не прочитано… Ла-адно. Звоню. Абонент недоступен. Доигралась… Довыбрыкивалась… Откидываюсь на спину на кровать и разбрасываю руки. Честно пытаюсь разобраться в себе… Но мы, девушки, такие существа загадочные… Даже с пол литра хрен разберёшься.
Настроение падает ниже фарватера, и глупая досада на своё, какое-то по-детски глупое поведение. Рингтон мобильного выводит меня из увлекательного самопоедания. Филипп.
— Кэт, с тобой всё в порядке? Куда ты ночью пропала? — Его голос хрипит. Видно, тоже только ото сна отошёл.
Придётся и здесь нагло врать.
— Прости, милый. Я заблудилась… Я не привыкла к таким местам.
— Почему не набрала? И зачем тел отключила?
— Филипп, прости… И я тебе смс отстучала, что домой уехала. — Останавливаю его наезды. Правда, отстучала уже из дома… Но отстучала же!
— Ладно… — Похоже, у Филиппа тоже голова болит. — Тут родители хотят нас видеть вместе завтра на обеде. Отказы не принимаются.
Мне хочется застонать…
— Филипп, я хотела уехать в Лион на пару дней…
— Поедешь послезавтра. — О, ещё один командир нарисовался.
Но Филипп добавляет уже просительно.
— Кэт, пожалуйста… Сделай им приятно. Ну, что тебе стоит. Они ж меня съедят.
Мученически закатываю глаза. Обед с чужими людьми… Мило улыбаться, когда от скуки зевотой сводит челюсти… Но мне жить в этом мире, рядом с этими людьми. Соглашаюсь и быстро заканчиваю разговор.
Набираю снова Моро. Результат тот же… Похоже меня заблокировали. Чего добивалась, то и получила. С Новым годом, Агата… хреново ты его начала…
Обед у родителей Филиппа проходит традиционно скучно. У меня медленно, но верно расспрашивают всю подноготную. Не понимаю, они уже нацелились на меня и моё огромное состояние? Их вопросы на грани приличия. Когда приехала во Францию? Как с Патриком познакомились? Почему Патрик с такой молодой и красивой женой нигде не появлялся? В конце концов, даже Филипп не выдержал и шикнул на родителей. Хорошо, я человек не конфликтный. Жизнь научила. Особенно, когда ты рядом с богатыми и опасными людьми.
Филипп везёт меня домой.
— Прости моих стариков…
Стариков… Ухмыляюсь.
— Нормально всё. Расслабься. Они волнуются за тебя.
— Кэтрин, — Его рука опустилась на моё колено, — я знаю, почему ты сбежала из клуба. Я на столько не нравлюсь тебе?
И что ему ответить? Дёргаю плечом и позволяю руке остаться на колене.
— Не в этом дело. Наверное, слишком мало времени прошло со смерти моего мужа…
Филипп фыркает.
— Да, брось! Ты же не хочешь сказать, что у вас был умопомрачительный секс, и ты не можешь его забыть…
А вот это уже слишком. Сбрасываю руку с колена.
— Да пошёл ты… Останови машину.
— Кэт…
Повышаю голос.
— Я сказала: «Останови машину»!
Он паркуется
