Все это меня ужасно беспокоит. Даже не представляю, как должна себя чувствовать. И все из-за того, что не могу заглянуть под маленькую телесного цвета ленту.
Когда я вижу Скотта в школе, то отменяю нашу встречу у него.
— Он тебе не разрешил?
— Я была к тебе не справедлива. Я с Дереком. Ничто этого не изменит.
Скотт с лязгом захлопывает свой шкафчик и подходит так близко, что я могу чувствовать запах его одеколона. Он шепчет:
— Еще посмотрим.
Оставшуюся часть дня он снова смешной, милый и дружелюбный Скотт. Он приносит свои заметки по экономике в обед и объясняет для меня шестую главу. В хоре у него не выходит его отрывок. Он быстро занимает свое место рядом со мной и наклоняется так, что мы стоим, практически, щека к щеке — так он может слышать, как я пою его часть.
— Почему ты меня не ненавидишь?
Он пожимает плечами.
— Мазохист.
Я смеюсь.
— Спасибо, Прекрасный Принц.
— Всегда к вашим услугам, Красавица.
Он снова меня спасает. Я должна любить его. Действительно должна. У меня сегодня ничего бы не вышло, если бы не он.
Когда я еду на занятие хора, все, о чем я могу думать, это лейкопластырь на животе Дерека. Парни не пользуются пластырями. Если это порез или укус, какая ему разница, что я его видела? Почему он на том же месте?
Выглядит все как… в медицине.
Лейкопластырь.
Кашель.
Потеря веса.
Бледная-бледная кожа.
Таинственные исчезновения.
И его советы о врачах. Таблетки, которые он постоянно глотает. Придурок Блэйк и его идиотская наркопривычка.
Все сходится. Не на зависимости, а на болезни.
«Я не переживу, если ты меня оставишь». И что же он сказал? «Не взваливай все на меня».
Планирует ли он оставить меня потому что…
Нет, такого не может быть. О, черт. Наверное, он болен. По-настоящему болен. Но не аллергией или простудой, которая быстро проходит.
На одну маленькую секунду я беспокоюсь, что могу забеременеть. Что это? Может, ВИЧ? Вот почему он не хочет… Нет, нет. Не это. Диабет. Он постоянно колет себе уколы. Скорее всего, это он. Бледные диабетики? А они кашляют? Может, лейкоз? Он может сходить в больницу и получить нужное лечение. С ним все будет хорошо. Люди вылечиваются от лейкемии. Костный мозг. Ему просто нужен новый костный мозг.
Перед тем, как станет лучше, всегда бывает плохо.
Все сходится.
Думаю, он не может быть настолько болен. Большую часть времени он в порядке. Он всего лишь кашляет. Это бронхит или что-то подобное. Может, мононуклеоз? Но он заразен. Дерек сказал бы мне, если бы это был он.
Какое заболевание вызывает кашель?
Такие глупые вещи как простуда, грипп, пневмония. Однажды я её подхватила. Постоянно кашляла. Опытные курильщики кашляют. Но Дерека это не касается.
Почему он просто не может мне рассказать?
Я не могу спросить его. Не могу ему противостоять. Теперь не могу. После прошлой ночи. Мы должны вернуться в то время, которое у нас было, пока я его не бросила. О, черт. Я его бросила.
Поздно ночью после хора, я проверяла онлайн ли Дерек, но его не было. Я написала ему сообщение о том, что хочу его. Звучало так, словно я чокнулась. Поэтому я его удалила. Я просто отослала, что скучаю и пошла спать.
Утром я проверила телефон. Ничего милого в ответ не было. Никаких голосовых сообщений. Никаких смс. Ни имейла. Мне страшно. После всего, что случилось в понедельник вечером, я должна знать, что он не злится, что у нас все в порядке, прежде чем он ускользнет в небытие. Я обещаю не спрашивать о пластыре на его животе. Черт. Он мог быть там все время. Дерек всегда был в футболке. Или в кожаной куртке. Мы встречаемся уже несколько месяцев, а я никогда не была настолько близка с ним, чтобы видеть его голую грудь. Разве это не кажется странным? Я чувствую, как страх сосет под ложечкой. Его гнев. Даже его жестокость. Существует столько вещей, которых я не знаю о Дереке.
Но спрашивать я не буду. Я обещала быть идеальной и невинной, когда он просил меня остаться в Швейцарии.
Что еще я могу поделать? Я просто его люблю.
Проходят дни.
Недели.
Он что, думает, что я все выдержу? Я беспомощная, бредовая, не знаю где он, что с ним и что с нами. Неужели все навсегда испорчено? Эта тишина меня раздражает. Все намного хуже, чем раньше. Я не могу до него достучаться.
На его странице в интернете появляются непонятные вещи. Он ничего не писал до ночи со мной, но его друзья начинают писать сообщения у него на стене. Одна из его бывших из Эмебайл: «У тебя все получится. Люблю тебя». Эти слова заставляют меня кричать.
Сообщение от Блэйка: «Держись, приятель. На этот раз все получится».
И еще куча: «Скорее возвращайся!» и «Мы по тебе скучаем».
По крайней мере, я знаю, что он жив. Но сообщение я не оставляю. Ни за что. Слишком личное. И слишком унизительно, что я не в курсе происходящего. Что он не захотел мне рассказать. Не позволил все узнать. Я заполняю его почту личными сообщениями, которые с каждым разом становятся более жалкими.
Звучит по-врачебному, ужасно по-врачебному. Тупица. Если бы я присоединилась к Эмебайл, как хотел Дерек, и была бы дружелюбна со всеми девушками, с которыми он общается, я узнала бы от них, что происходит. Независимо от того, что он им рассказал, я даже этого не знаю.
Я думаю позвонить Блэйку. Пробую. Не отвечает. Распоряжение Дерека? Без понятия.
Как он может так со мной поступать? Просто оборвал все связи и все. Я его девушка, разве не так?
Может и нет.
Его бывшая написала: «Люблю тебя» на стене, чтобы видел весь мир.
Может, он к ней вернулся? Может, он думает, что я со Скоттом? Может, он платит мне той же монетой?
Нет. Он поверил мне той ночью. Я в этом уверена. Я должна продолжать верить в это. Он появится у меня на подъездной дорожке на своем байке, как появляется всегда. А я буду терпеливой, буду продолжать его любить, держа оборону со Скоттом.
Но Скотт не делает все проще. Каждый день в школе он милый, дружелюбный и реальный. Его мускулистое плечо всегда около меня. Он постоянно шутит. Но я не даю ему повода подозревать, что у нас с Дереком что-то не так. Если он захочет меня успокоить, я ему позволю, и что тогда я буду говорить Дереку?
Я обманываю себя, делая вид, что все здорово, что знаю, где он и как. Каждый день я посылаю дюжину сообщений Дереку по е-мейлу, спрашивая как у нас дела. Никаких вопросов. Никаких жалоб. Он вернется. В любой день. В любую секунду. Я почти убедила себя в этом.
Я скачала музыку для «Песни Бет», которую он прислал, изучила её и, напевая мелодию с ручкой в руке, жду вдохновения, но кого я обманываю? Я отбрасываю ручку и смотрю в стену.
