сотрудничество с Беспаловым. И прошу вас пресечь дальнейшие инсинуации.
Голос мужа звучит спокойно и твердо. Никакого подобострастия или заискивания. Каким бы ни был большим человеком Светин отец, но Криницкий держит себя просто и с достоинством.
- Может, я что-то перепутал, но дочь утверждает что твоя Ирина не дает проходу Олегу. Вот она и сорвалась на празднике. Просит простить и понять…
- Да я, Сергей Ильич, обид никаких не держу. А насчет понять, сложнее. Или Светлана Сергеевна с кем-то путает мою жену, или нуждается в помощи специалиста. С момента моего освобождения мы с Ириной ни на минуту не расставались. Если моя жена с кем-то общалась в это время, то только с моим близким окружением. А туда ваш зять точно не входит. Да и другие проблемы у нас сейчас, знаете ли. На меня напали. Сын родился раньше времени. Слабенький был, еле выходили. Ирочка с ним и днем и ночью. Ну и я на подхвате.
- Сын? – изумленно выдыхает Золотарев в трубку. – Не знал, Степа! Поздравляю! С меня причитается… На зубок, так сказать, - рокочет весело и замечает мимоходом. – Вот ты хитрован, Криницкий! Когда успел и ребенка забацать и жениться? Ты же недавно откинулся!
Воровской сленг режет ухо. За добрым веселым разговором проступает хищный оскал собеседника.
- Так Ира ко мне приезжала. Свиданькались мы, - улыбается довольно Степан и притягивает меня к себе. – У нас история бурная, Сергей Ильич. Мы с женой случайно в джаз-клубе познакомились. Погуляли. А потом уже на зоне узнаю, что она сестра моего следователя. Прикинь, поворотец? Ну я и попросил телефончик достать и ей решил позвонить. Высказать все. Думал, подстава. Позвонил. Начал с упреков, а закончил приглашением приехать. Она и приехала… Потом пока меня ждала, жила в закрытом санатории. А я как вышел, сразу к ней рванул…
- Выходит, Светка врет, - веско роняет Золоторев и мне даже кажется, что я вижу сердитое лицо, будто высеченное из камня. – Всяческих тебе благ, Степа…
- Взаимно, Сергей Ильич, - улыбается муж. – И дочке вашей здоровья! Может, все-таки пройти обследования. Навязчивые состояния…
Я не слушаю. Противно. Нет, Света не больна. Она надменна и кичлива. Считает себя выше остальных и не преминула воспользоваться случаем и пнуть, по ее мнению, более слабого. Вот только сегодня не повезло.
Муж коротко прощается. И убрав отделяющий нас друг от друга подлокотник, притягивает меня к себе. Пробирается рукой под шубку. Оглаживает мои живот и бедра.
- Что там нянька пишет? Наш начальник спит? – опаляет мою щеку жарким дыханием.
- С какой целью ты интересуешься? – смотрю игриво.
- Да хотел бы заняться любовью с самой красивой женщиной в мире, - легко касается губами моей шеи.
- Я так думаю, примерно с полчаса останется, как домой вернемся, - серьезно посматривает на брайтлинг на запястье.
А дома мы сразу же бросаемся к сыну. Спит. Спит наш зайчик. Взявшись за руки тихонечко перемещаемся в спальню. И тут уже я не выдерживаю.
- Степа! - Кидаюсь на шею мужу. Целую его, стараясь не задеть больное плечо.
- Ирка! – выдыхает он, опуская с моего плеча тонкую бретельку платья. С плотоядной улыбкой тянет другую и фыркает раздраженно, когда в кармане тренькает сотовый.
- Выключи его, - приказываю капризно. Кошусь на часы, показывающие половину первого. Вот не спится кому-то!
- Это твой брат, - недоумевает Степан. Показывает мне светящийся экран, на котором значится короткое «Зорро».
- Может, что-то случилось? – поправляя бретельки, охаю в ужасе. – Ответь, пожалуйста! Наверное, что-то с папой!
Желание улетучивается, будто его и не было. А на смену ему приходит страх. Тот самый потаенный и черный, когда больше всего на свете боишься потерять родного человека.
«Господи, только не это!» - заламываю руки. Напряженно смотрю на мужа.
- Да, бро, - лениво тянет он в трубку и неожиданно подбирается весь. – Да, мы дома. Хорошо. Давайте. Ждем.
- Что случилось? – пытаюсь отогнать прочь глупые думки. – Степа, говори. Не молчи. Пожалуйста!
Тугая пружина страха и отчаяния скручивает мое нутро, заставляет согнуться в три погибели.
- Что-то случилось с папой. Что? Все плохо?
- Нет, Ира. С папой все в порядке. А твоя мама. С ней тоже все хорошо, - обнимает меня Степан. Гладит по спине. Порывисто стискивает меня. Кажется, еще чуть-чуть и кости хрустнут.
- Что? – смотрю на мужа не понимающе. – Ты о чем, Степа?
- Она нашлась, Ира. Борис с Николаем Ивановичем едут к нам. Везут ее к нам, - нервно сглатывает он.
- Нашлась? – распахиваю глаза и поверить не могу. Как нашлась? Где была? И почему никак не давала о себе знать все эти годы?
Полно вопросов. Но главное, мама жива! И я увижу ее. Уже скоро.
- Твой брат отыскал ее в Реджистане. Привез в Москву. Сейчас из аэропорта они едут сюда, - усадив меня на кровать, словно маленькой объясняет Криницкий.
- А папа? – поднимаю взгляд полный тревоги.
- Встречал их в аэропорту, -во все тридцать два улыбается мне муж. И пожимает плечами. Дескать, неужели может быть иначе.
- О, господи! Мама едет! – подскакиваю с места. – Надо Никулика покормить. Она захочет на него посмотреть… И переодеться надо…
- Оставайся в этом платье. Ты такая красивая, - поднимается следом муж и снова я оказываюсь в его объятиях. Смеюсь и плачу одновременно. Мама нашлась. Моя мама!
С Никуликом на руках и в обнимку с мужем я стою у лестничного окна, выходящего на подъездную дорогу к нашему дому. Вглядываюсь в темноту. И все жду, когда мелькнет фарами Крузак брата. Но вместо одинокого серого автомобиля к нам несется целая кавалькада. Машин десять… Или я ошибаюсь.
- Что происходит, Степа? – поворачиваюсь к мужу.
- Ну не иначе нашу бедную избу соблаговолила посетить царская особа. Сам император… - ерничает Криницкий. Но на автомате нажимает на вызов охраны.
- Что происходит, мать вашу? – рычит в трубку.
- Да они обошли нас как стоячих! Едут к вам, - орет в трубку Сохнов. – Степа, я вообще ничего не понимаю!
- Ира, быстро к себе, - командует муж. И тут же на лестнице слышатся обрывки разговора. Кто-то из наших парней спрашивает, но его перебивает
