Сжимаю непослушные пальцы в кулак.
— Я не намеренно… — шепчу я. — Извини.
— По привычке? — со злым скепсисом дёргает бровями Алёна.
Растерявшись, не нахожу, что ей ответить.
— Сядь. Давление измерю.
— Давление норм, — присаживаюсь.
Взгляд упирается в еë грудь. Она в белой обтягивающей блузке. И в «карандаше» с завышенной талией. Вау! И очень-очень близко.
— Мне снотворное нужно, — сглатываю я.
Теперь уж точно.
Наклоняется, задирает мне веко. Рефлекторно подаюсь назад, вырываясь.
— Не дергайся. Зрачки расширены.
Наши лица так близко.
— Я в порядке. Просто спать не могу.
— Почему?
— Потому… — облизываю губы.
— Только попробуй, Тарханов!
Да… Я в секунде от того, чтобы зажмуриться и как котёнок ткнуться опять в эти манящие губы.
Но… не работает это так.
— Ай… — морщится она, переступив с ноги на ногу.
— Что?
— Ничего… Супинатор сломался.
Вздыхает.
— Что за зверь? — опускаю взгляд вниз. — Туфли?
— Да.
— Снимай! Я принесу кроссовки, хочешь?
— А на конференцию я завтра тоже в кроссовках? — опять вздох.
Снимает туфельки. Одна туфля падает с каблука набок. Красиво…
Обувает пляжные белые сланцы.
— Конференция?
— Мхм…
— Во сколько?
— К восьми.
Поднимаю за каблуки еë туфельки.
— Отбой пока со снотворным.
Выхожу из кабинета.
— Марат!
Не оборачиваюсь. Мне очень хочется сделать для неë что-нибудь. Она никогда не позволяет. Тормознет и сейчас. Поэтому, я не оставляю ей такого шанса.
Лёгкой трусцой добегаю до Беса.
— Бессо Давидович, дайте ключи от тачки. Очень надо.
Сталкиваемся взглядами. Сверлит…
Переводит взгляд ниже. В моей руке лаковые туфельки.
Не даст, такси вызову, — решаю я.
— Права есть?
— Есть.
Достаёт из кармана, зажимая брелок между пальцами.
— В страховку ты не вписан. Расхерачишь, ремонт за твой счёт.
— Замëтано! Спасибо, Бес! — выдергиваю ключи.
Бес просто лучший! Даже батя бы мне не дал свою.
— Шестьдесят км, понял? — в спину.
Да понял!
Забираю в комнате напоясную сумку с документами и деньгами.
— Ты куда? — удивлённо спрашивают пацаны.
— Потом! — отмахиваюсь.
До города километров двадцать. И я, как и завещал Бес, стараюсь не гнать, хотя его спортивная низкая хонда, просто умоляет втопить педаль в пол! Но спешить некуда, всё равно уже ремонт везде закрыт. Надо искать круглосуточный.
Покатавшись по городу, нахожу то, что надо. Пока ремонтируют, заправляю тачку, пью кофе. Бес звонит каждые полчаса.
— Да я в порядке, правда. Я аккуратно вожу.
— Не задерживайся.
— Через час буду. Спасибо ещё раз.
— Это тебе в качестве снотворного. Чтобы спал сегодня, усëк? — усмехается Бес.
Бес понимает, что происходит. Но следит за «боем» со стороны и не вмешивается зря. Хотя нет, вмешивается. Подыгрывает обычно Ростовской. Но сегодня почему-то подыграл мне. Хотя… Может и снова ей. Хрен его логику разберешь.
— В бардачке деньги, купи коньяка хорошего два снаряда. У нас завтра гости, спонсоры.
— Сделаю.
Забираю туфельки, покупаю для Алёны корзинку с ягодным ассорти. Еду обратно. Темно. Немного непривычно. Время — час ночи.
На стекле тачки пропуск. Охранник открывает мне шлагбаум. Паркую тачку на место.
Окна в административном уже не горят. А вот в нашем корпусе парочка светится тусклым светом. Одно окно — Алёны. Проходя мимо, заглядываю. Ноутбук включен. Алёна в футболке спит, крепко обняв подушку.
Дверь корпуса открыта. Бес меня ждёт. Заношу ему ключи и коньяк.
— Всë благополучно?
— Всë супер, да. Спокойной ночи.
Закрываю его дверь.
Не стуча, тихо вхожу в комнату Алёны. Мурлычет во сне, утыкаясь носом в подушку.
Ставлю рядом с кроватью туфли. Рядом с ноутом — корзиночку ягод.
Накрываю её одеялом.
Так круто порхает в груди, словно она ответила мне взаимностью. На самом деле — нет. Но… Сегодня я буду спать! Крепко. Ощущение, как будто поставлена галочка. Препятствие пройдено. Одно из многочисленных. Но всë же.
Ухожу к себе.
Пацаны спят. Свет выключен. Скидываю в темноте одежду. На душ меня точно уже не хватит.
Падаю лицом в подушку и почти сразу выключаюсь. Почти. Что-то едва уловимое внезапно будоражит. Не в силах уловить что именно, глубоко дышу, плавая в странном ощущении дежавю.
Не понял.
Присаживаюсь. Подношу к лицу подушку. Вдыхаю запах… Аленины духи? Совсем тебя беднягу накрыло, да, Тарханов? Откуда им тут взяться? И запах такой… Не чистый парфюм, а словно носом в волосы ей зарылся и вдохнул. Женский, отрывающий башню запах. Вдыхаю ещё раз. Еë запах! Не глючит меня.
— Что за… — бормочу растерянно.
В комнате тишина. Не слышно даже сопения пацанов. Не выдержав, первый прыскает от смеха Яшин.
— Вы чего, идиоты, подушки нам поменяли? — доходит до меня.
— Я же говорил, он спалит! — подскакивает Яша. — Гони штуку!
— Ещё и на бабки поспорили? — цокаю, закатывая глаза.
— Ну ты, маньяк, Тарханов, — причитает Ромка. — Как можно было слëту догадаться?
А как можно было не догадаться-то? Я этот запах где угодно узнаю!
Шмель отдаёт Яше бабки.
Обнимая подушку падаю на бок. Закрыв глаза, глубоко дышу… Из горла неконтролируемо вырывается низкий мурлыкающий стон.
— Ты там подушку не изнасилуй во сне, — ржут пацаны.
Да, это актуально! А то приснится горячее… И трындец подушке. Порву нахрен.
Закрываю глаза. Засыпаю, улыбаясь. Потому что моя подушка сейчас у Алёны. А пахнет она мной и моим парфюмом. И она так еë обнимает, будто ей тоже это вставляет…
Кайф.
Глава 9. Гости и карт-бланш
Гости…
— Как твои бычки, Бессо? Перспективные?
Оборачиваюсь. Тренер и два мужика. Одного помню. Он судил нас на юношеских.
— Мои бычки лучше всех!
— Посмотрим-посмотрим…
— На соревнования едут четверо.
Подходят ближе.
— Шмелёв, Яшин и вот… Марат.
Спрыгиваю с турника.
— Марат Тарханов, — уточняет тренер.
— Помню! — тянет мне руку судья.
— А это Стоянов Андрей Павлович, — представляет мне второго Бес. — Его компания предоставит победителям от нашей школы гонорары.
— Марат, — тяну руку.
Пожимает.
— Не подведешь нас, Марат? — пытливо смотрит в глаза.
— Сделаю всё, что смогу.
— Форма у тебя…
Качает с уважением головой.
— Такую не все к пику набирают.
— Генетика… — пожимаю плечами.
— Сколько тебе?
— Девятнадцать.
— В финал выйди. Финал будут транслировать на широкую публику, у нас будет возможность гнать свой рекламный контент.
— Выйдет! — обещает ему Бес. — Я бы вообще на него ставил.
— Это тебе и пацанам твоим для стимула. Небольшие авансы. Отдаёт Бесу в руки пять кредитки.
— Спасибо, — киваю я, возвращаясь к турничку.
Кто четвёртый, интересно?
— Спарринги молодняка то покажешь, Бессо?
— Да хоть сейчас.
— Давай, к обеду. Как раз Ахметов подъедет.
Ахметов? Бессо же и есть Ахметов. Ааа… Наверное, брат его. Рустам.
Рустам крут… Лет пять назад был чемпионом. Потом уехал куда-то. Там, говорят, не пошло у него. Пик формы уже позади…
— Рустам?.. — хмурится Бессо. — А зачем?
— Ну как… Он карьеру закончил, в спорт-бизнес хочет уйти. Пацанов твоих посмотреть. Да ты лучше меня должен знать. Он же брат твой?
— Брат… Я на минуту…
Гости уходят вперёд к крытому спортзалу. Бес отстаёт от них. Набирает на телефоне кого-то. Набирает ещё раз.
— Недоступна… — кусает губу.
Подтягиваюсь, делаю выход на две руки. Падаю торсом вперёд, закручивая себя вокруг перекладины. Сальтуха… Приземляюсь на ноги.
— Марат. Держи, — отдаёт карту.
Нервничает.
— Что-то случилось?
— Случится.
Видимо, что-то хреновое.
