Спал тот солдат. Не по собственной воле, но спал.
Чуть поодаль сидел Командир, обхватив свою голову; рядом лежал шифровальщик. Начкар добежал до землянки, вошёл. На столе и на полочках пусто: ни карт, ни таблиц шифровальщика...
Врач закусила губу: обожжённые пальцы чуть дёрнулись. Новое средство при всей эффективности было болезненным.
"Новокаин!" Шприц едва не вонзился в ладонь пациента, но новый укол был бы лишним: механик не чувствовал боли. Она "обколола" всё грамотно (опыт!), к тому же бедняга...
Механик бы вряд ли хоть что-то почувствовал. Он был "в отключке", сегодня четвёртый. "До нормы ещё полтора пациента", подумала доктор. Вздохнула. В последние дни доктора у соседей (они не враги...) получили изрядную практику в травматологии, в анестезии. Она же с начала витков стала... как бы назвать... "отключкологом": часто, поймав вдохновение, базовцы так не хотели его отпускать, что валились без чувств, израсходовав силы. Издержки их нового мира. Издержки их ритма.
Механик обжёгся: обычно весьма аккуратный, он, сильно устав, промахнулся паяльником.
"Сводка..." - связист передал офицеру блокнот. Посмотрев на едва ли читаемый почерк, он поднял глаза: мол, давай на словах. Но сержант уже сполз; карандаш в его пальцах лежал, как последний патрон ("для себя")...
Капитан был подавлен, ведь всё что он смог - сколотить партизанское войско, водить его чёрт знает где, строя планы, и вдруг убедиться: оно ни на что не способно. Противник всё знал.
Над ветвями хлопок парашюта. Ребята пригнулись, но взрыв не последовал: "бомба", прозрачный контейнер, несла в себе банки консервов... Противник не стал с ними драться, напротив, решил подкормить.
После этого путь был один: по домам.
На заводе раздали оружие. Город готовился к битве: немало ребят было призвано, между домами росли баррикады. И всем было страшно.
Дневник офицера: "Один почтальон очень метко сравнил нас с медведем, которого в "Дубровском" дразнили утыканной гвоздями бочкой: медведь, уколовшись, зверел и бросался на "обидчика", кололся сильнее и снова бросался... Вот так же и мы: озверело бросаемся, жаждем реванша, но вместо врага нам встречаются пули: шквал этих пулек-иголочек, тонких, зазубренных, болью запрещающих двигаться. В каком-то азарте мы рвём из себя эти пули, цепляя ногтями торчащее оперение... Враг отступает, раж сходит на нет, и тогда уже боль "накрывает"".
Машинист неуверенно выглянул (как в кино, чуть не по пояс, пока побоялся). Сегодня он вёл паровоз: на тепловоз (по-хорошему, мотодрезину) закончилось топливо. Сюда одновременно с поездом должны подойти пехотинцы. Синхронность тут значит едва ли не всё, ведь противник успеет - кранты: перехватит их прямо в вагонах!
Но что это? К станции мчался гранёный приземистый танк. Машинист повернул регулятор в надежде проехать, попробовать "смыться", но танк вдруг ускорился. Вот он уже на путях, повернув к паровозу огромное дуло...
Пришлось тормозить. Из кустов появился один из ребят неприятеля. Он, поздоровавшись, принялся вдруг собирать и укладывать танку на крышу какие-то камеры и микрофоны. "Твои подойдут", - он посмотрел на часы, - "минут через десять: ребята устали, темп на марше не особый". Запрыгнул на танк и уехал.
Как странно: пути были целыми, пара царапин не в счёт. И ещё одна странность: на танке был "верхний багажник"! Обычный багажник на крышу, как у отца на "копейке"!
Дневник офицера: "Десять минут. Ну и чёрт с ними и с танком в придачу!!! Полезли в вагоны. Ребята едва забирались; кто мог, помогал остальным. Я не смел им командовать. Только просил, чтоб оружие было разряжено. Мало ли что на ходу...
Я последним забрался в товарный вагон, и, упав на укрытый матрацами пол, задремал. Как во время Войны наши деды, в "теплушках", товарных вагонах, мы ехали... только желания драться у нас уже не было. Страха перед врагом - не было. Только усталость - до рвоты, до обморока. Даже домой не хотелось: хотеть не хотелось и не было сил."
"Кто так строит?" - механик смотрел под капот привезённого танка. На фоне "улитки" следов тягача с уникальной трансмиссией танк неприятеля был... примитивен? О нет, можно сделать и проще, но будет работать. Он был масштабирован с детской игрушки: игрушка работала, но танк-то как ехал?!
Звонок телефона (ого, математик: неужели так быстро?). "Алё" - "Это я, определитель не врёт. Только что ввёл, посмотрел спектрограммы... Если там паровик одинарного расширения, то матмодель получилась!"
Да, паровоз был "простой", не компаунд.
Солдат притулился к соседу. Попробовал спать. Бесполезно: глаза открывались. На линии взгляда с таким же бессмысленным взором сидел офицер. "А недавно я жаждал пальнуть ему в спину", - подумал солдат (не словами, а образом: мыслить в последнее время не мог). Подкатило какое-то чувство вины, обострилась эмоция братства...
Глаза открывались. Потом, вспоминая об этом, солдат ужаснётся: глаза, говорят, у убитых открыты...
Да, армия пришла защищать этот город. Но было ли это армией?
Солдаты в вагонах дремали в какой-то апатии. Как и пришедшие ранее ополченцы, они не могли идти в бой. Если быть точным, они бы отправились - тупо, как роботы - но победить никого не могли.
Зазвонил телефон. Командир поднял трубку, и будто в плохой постановке рассеянно сел: неприятель вернул увезённые танки. Расставил в рядок, под капотом - различные схемы трансмиссии: мол, выбирай.
Командир дал отбой. Он всё понял: противник закончил войну. Прекратил всё минута в минуту. 7 дней беспрестанного ужаса...
День - это вечность. Не дней, а часов. Сто шестьдесят восемь.
-- 10080 минут нештатного графика. Больше такие "форсажи" - табу! - Математик отпил знаменитого чаю - Жалко Иринку: "в отключке" уже целых семеро ("Семеро по кушеткам", беззлобно заметил механик). Боюсь, это только начало, ей надо помочь. Подежуришь? А я через часик сменю...
-- Через час ты уже пациент, - отозвался механик - А сменишь часов через шесть, когда выспишься.
Свет. Яркий свет полоснул по глазам, предваряя команду.
Подъём!
Приподнявшись, солдат увидал: он в вагоне, и яркий полуденный свет за распахнутой дверью - вот то что его разбудило.
Текст Базы: "... => утратив желание к самостоятельной мысли, оппонент потерял мотивацию. Ч.Т.Д."
Война сбила базовцев с ритма, заставила скомкать работы, а часть прекратить или не начинать, но открыла возможность для встречи, которая всё изменила.
...Кроме целого мира
... где, солнечный рисуя свет, живёт художник и поэт
Кто как, а я без утренней физзарядки и доброго завтрака к работе не приступаю. Включив телевизор, я начал зарядку (у нас телевизоры включены в "местную" сеть, и один из каналов - подборка всего любопытного). Я размахнулся, лишь искоса глядя в экран, и застыл: на нечётких, с синхроптера, кадрах узнал "монастырь".
Я мгновенно включил ЭВМ (свой домашний "БК"), запросил этот блок на повтор. "Монастырь" был похож на огромный "знак качества": пятиугольник, четыре луча из единого центра; то ли скамеечки, то ли мольберты (нечётко, скорее второе) так и тянуло сложить в буквы "СССР". Кельи... жилища и студии, видимо, в стенах: точнее по этим фото не скажешь.
Какой уж тут завтрак? Схватив телефон (новомодный, с наборником в трубке), я тщетно звонил на квартиру, в депо и гараж: мне был нужен механик. Точнее - машина: я езжу нечасто, а если и езжу - "хватаю" авто со стоянки. Загвоздка тут в том, что машины на этих стоянках "обычные", а "монастырь" - на "участке-один", где не то что асфальта - приличных грунтовок-то нет! Мне был нужен какой-нибудь багги, амфибия, джигер...
Везёт: лишь сейчас, на исходе "конкисты" открылась возможность зайти в "монастырь": до вчерашнего дня там метались войска неприятеля, завтра придётся границу закрыть...
А до завтра - мы меряем время секундами, времени уйма. Я буду готов к этой встрече и буду на джипе. До встречи с механиком, жуткой "совой", у меня часа три.
Просмотрев всё что можно на стримерах и микрофишах, я точно ко времени был у депо. Не ошибся: "Буксун", полугоночный монстр с "движком" от "ушастика", был на площадке. На нём было классно девчонок катать: полулёжа, едва не в обнимку (кабина зажата с боков, седоков разделяет висящий ремень безопасности), если б не "гоночность": шумный мотор за сиденьями, блеск алюминия, жёсткий до тряскости ход... А "Буксун" - потому что буксует при каждом касании "газа": двадцать семь сил - это вам не игрушки!
Механик вёл поезд. В изящной, под ЧС4, кабине с немного раскосыми фарами и со стеклом-панорамой "двойной кривизны" ожидаешь увидеть пижона, в битловке и с "коком". Механик был в чёрном рабочем халате.
Едва поезд замер, я впрыгнул.
-- Привет! Чем могу помешать? - обернулся механик.
-- Надо слетать на "участок-один".
-- Забирай "мелкий броник". В Транслабе. Военная смена ждёт его к вечеру, а у меня вечерком, понимаешь, "поехало". "Броник" исправен, только... "мой" тумблер не снят.
