- Ты, что опять ничего не взял? - недовольно спросил Эрик.
Изаат снова повернулся, второй убийца шел к нему, забрызганный кровью с головы до ног, словно древний бог войны.
- Эй, как тебя? Димон! - крикнул он в проход. - Захвати еды детям!
Дима вышел, держа в одной руке большое ведро с водой, а в другой лепешку и кольцо колбасы.
- Получше ничего не было? - проворчал Эрик, передавая еду Изаату. - Детям вредно всухомятку...
Изаат вспомнил трупы внутри, и от этого "вредно всухомятку" едва не засмеялся безумным истерическим смехом. Убийцы склонились над ведром и принялись смывать с себя чужую кровь.
- Отпустите нас... - робко сказала Дилен.
Эрик поднял голову.
- А кто вас держит? Вы откуда вообще?
- Из колонии, - ответил Изаат. - Из Новой Хивы.
-Трансгрессор с односторонним движением? - спросил Дима.
Изаат кивнул.
- Как же вы тогда вернетесь? - удивился Эрик.
- У меня есть код, - сказал Изаат и тут же прикусил язык, эти люди и за меньшее убьют. - Индивидуальные коды на каждого.
- А сюда чего потянуло? - спросил Эрик, наклонив голову и ковыряя в ухе пальцем.
- Колония обречена, - ответил Изаат. - Ресурсов следующему поколению не хватит.
- Что это за колония такая? - поднял брови Эрик. - На мертвой планете, что ли?
Изаат снова кивнул.
- Смысл тогда туда возвращаться? - спросил Дима.
Изаат посмотрел на здание "пригорода" и вздохнул.
- Нам некуда больше идти.
- Да брось! - непринужденно сказал Эрик. - Это тебе только кажется. Или ты думал, в их сраном городе тебе вольготно заживется? Взрослый же человек. И умный. Давно пора перестать в сказки верить.
- За что вы их? - набравшись смелости, спросил Изаат.
- Работа такая, - пожал плечами Эрик.
Дима поднялся, отряхнул свое пальто, и скрылся в коридоре. Изаат переминался с ноги на ногу. Вроде бы эти люди не желали зла ему и вели себя куда приличнее, чем Евор и его дружки, но они только что без какой-то видимой причины перерезали не меньше сотни человек, с таким видом, будто тараканов морили.
- Там, откуда вы, для нас найдется место? - спросил он наконец.
- Это вряд ли, - покачал головой Эрик. - Но не бросать же вас здесь.
- Что-нибудь придумаем, - добавил вышедший Дима. В каждой руке у него было по корзине с припасами.
Глава 2
Картинка расплылась, я проморгался и вытер выступившие слезы. Отец, сидевший в кресле напротив, оторвался от созерцания ветки сирени, залезшей в приоткрытое окно, и посмотрел на меня.
- Неплохая история. Где ты ее откопал?
- Принесли, - неопределенно ответил отец, и снова посмотрел в сад.
- И что я должен из этого вынести?
- Ничего, - сказал отец. Кажется, настроение у него сегодня не очень. Он пригладил волосы, в черных волнах которых начали пробиваться отдельные седые волоски, и забарабанил пальцами по столу.
Я мысленно пробежался по всей истории, пытаясь найти где-то подвох.
- Не понимаю. Причем тогда здесь мы? Это как-то связано с историей города?
- Нет, - вздохнул отец. - Это было три недели назад.
- Три недели? - удивился я, а потом перевел взгляд на стиснутую в руках грязную рубашку с пятнами крови. Действительно, вещь довольно новая. - Где все это произошло?
- В Пустоши.
- Понятно, что в Пустоши. История ведь про дикарей. - Я вспомнил слова про "пригород". - Кстати, почему они считают себя частью города?
- Дикари, что с них взять.
- А что случилось с теми, из колонии?
Отец пожал плечами.
- Трупов не было.
- Но рубашка этого, Изаата, - сказал я. - Я ее хорошо запомнил, он ее вокруг пояса обвязал.
Отец кивнул.
- И тем не менее. Трупов не было.
- Чего же от тебя охранка хочет? Той истории, что я увидел?
- Нет, - отец прикусил губу, верный признак того, что он в затруднении. - Историю я уже рассказал. Они хотят тебя.
- В каком смысле?
- В прямом. Они хотят, чтобы ты поехал туда вместе с инспектором и помог в расследовании.
- Они хотят, чтобы следствие вел библиотекарь? - удивленно засмеялся я.
- Ты просто поможешь, - поморщился отец. - Ничего смешного здесь нет. Я им сам иногда помогаю. Но в Пустошь с моим здоровьем... Сам понимаешь.
Настала моя очередь кивать.
- Просто, согласись, это как-то глупо выглядит. Я понимаю, посмотреть историю и рассказать инспектору, но потомственный библиотекарь, едущий в Пустошь, чтобы расследовать убийство...
- Ты не будешь ничего расследовать, - мрачно сказал отец, - просто сопроводишь инспектора. Это не первый случай, Валентин, - добавил он после паузы. - Два маньяка убивают людей без всякого повода. Пока что это происходит только на периферии, но кто знает, что будет завтра...
- Хорошо, хорошо, - сказал я. - Осознал серьезность момента. Что от меня требуется?
- Пойдешь к инспектору Даверу, вместе отбудете в Приемник.
- Когда?
- Сейчас.
- Сейчас?
- Что опять? - нахмурился отец. - Танцы какие-нибудь пропустишь?
- Все иду. - Я примирительно поднял руки. Кажется, сейчас не время спорить - Вещи с собой брать?
- Нет. Сегодня и вернетесь.
Я показал отцу скомканную рубашку.
- Отдашь инспектору. Не заставляй его ждать.
Я поднялся:
- Скажешь моим...
Отец поморщился, но кивнул. Я потоптался на месте, но разговор похоже был закончен.
- Ну ладно, я пошел тогда...
Отец бросил красноречивый взгляд, говоривший, что я вообще-то стою на месте и мне ничего не осталось, как повернуться и выйти. Вытащил из-под лестницы велосипед и задом отворил входную дверь. На улице никого не было, поэтому по ступенькам я проскакал, на ходу запрыгивая в седло своего верного металлического друга. Вообще-то если соседи увидят такое в исполнении двадцатичетырехлетнего молодого человека из приличной семьи и трудящегося на солидной должности, то мне потом, как минимум, будет предстоять серьезный разговор с отцом. К сожалению, ничего с этим поделать нельзя - счетчик прожитых лет крутится без остановки, переводя стрелку из положения "детство", транзитом через "юность", во "взрослую жизнь", - но в том месте, что оперлось на сидушку, что-то заклинило на самой первой позиции.
Вырулив на тротуар, я повернул в сторону центра. Кое-где сквозь листву дубов, разросшихся вдоль дороги до исполинских размеров, пробивались солнечные лучи, и я, как всегда запоздало, решил, что нужно было надеть что-нибудь на голову. Через милю аллея кончилась, и дорога влилась в городскую улицу, здесь пришлось резко сбавить скорость и осторожно лавировать между прохожими. Солнце действительно пекло, немного сильнее, чем обычно в начале мая, более предусмотрительные горожане заранее обзавелись головными уборами. Я свернул на улицу Возрождения - своеобразную границу между Старым и Новым городом. Вообще-то с обеих сторон стоят одинаковые кирпичные дома от двух до четырех этажей, но слева они из красного кирпича, а справа из белого. "Невелика разница" скажете? Все местные парни, в возрасте от шестнадцати до восемнадцати, выясняют эту самую разницу вечером каждой пятницы в формате стенка на стенку. И не стоит говорить им, что разницы нет - их методы ведения дискуссии не очень гуманны. У тех, кто старше восемнадцати, такая принципиальность быстро исчезает, что немудрено - сначала три года службы в Легионе, домой раз в месяц на выходные, тут мысли совсем не о драках, а после службы работа... Начинаешь замечать, что кое-где под рыжей черепицей на узких улочках есть и желтые дома, и серые, некоторые вообще, оштукатурены и с лепниной. Чтобы понять, что все это одинаково красиво и дорого тебе, надо пожить немного там, за чертой, где кончаются поля и начинается пустыня. Еще не Пустошь, но уже дикая, почти безжизненная земля с редкими колючими кустами и мелкими ящерицами. Хотя некоторые, оказывается и за этой чертой считают себя частью города. "Пригороды", придумают же.
На улице Второго Конвента я свернул налево, здесь все дома одинаковые, только кое-где первые этажи заняты витринами магазинов да в старой мостовой некоторые места выделяются светлыми пятнами заплат из отесанного булыжника, явственно ощущаемые моим задом. Через два квартала, прямо посреди улицы стоит гидрант, который собирались убрать еще лет триста назад, а напротив него единственное во всем районе светло-желтое здание. На одном из его скошенных углов вместо окна ниша в виде арки, с маленькой фигуркой древнего божества, в венке с колючками и раскинувшего руки, словно вот-вот взлетит. На уровне окон второго этажа ряд небольших, меньше метра высотой, фигурок - выдуманные зверюшки, у автора которых были явные проблемы с психикой. На третьем этаже маленькие балконы с фигурными чугунными оградками. Такие вычурные старинные здания иногда встречаются в рядах обычных домов, чудом сохранившиеся с незапамятных времен. Это, например, прекрасно подошло бы для театра или музея. Но здесь всегда была охранка, берегущая наш покой неизвестно от кого. Для музеев есть здания попроще. Я прислонил велосипед к стене у крыльца и взбежал по ступеням. Здесь даже входная дверь застекленная, как намек, что они на самом деле очень открытая и прозрачная организация. В небольшом холле сидел полицейский с разложенной газетой на столе и звонком, как в гостинице. Он поднял на меня глаза.
