class="empty-line"/>
На следующий день, поняв, что уйти при помощи амулета Пути все-таки не
получится, Женя решилась идти локалкой. Локалка. Для нее это было страшнее атомной войны.
Неопытный Проводник на Дороге без средств к существованию с нестабильным клиентом,
угрожающим съедением в случае чего… Прелесть какая!…
Локалка это значит идти долго, долго, пересекая локальные барьеры между мирами
и надеясь, что когда-нибудь попадешь в нужный. Теоретически если Знать Путь, то можно
выйти на Дорогу, оттуда через Перекрестки домой рукой подать…. Только теоретически. А на
практике хотелось кушать. Уже сейчас. И если с мытьем проблем не возникнет, Граф просто
помешан на чистоте и Знак очищения через каждые пять минут заделывает, то вот с едой что
делать?
– А может, заработать попробуем? – предложила Женя.
– В смысле?
– Вы будете фокусы показывать, я песни петь…. На кусочек хлебушка насшибаем
– Что?!
– Хорошо, хорошо, – давайте зарежем кого-нибудь…
На первом же попавшемся Перекрестке Жене удалось уговориться с хозяином
постоялого двора, он же трактир, о танцах за деньги. Граф, поначалу был настроен решительно
против. Но как только его чуткий нос уловил запахи еды, он сдался.
– Танец живота – это вещь! – убеждала его Женя. – Вот увидите! Нам столько
заплатят. На еду хватит, на ночлег хватит и еще останется!
– Ноги бы хватило унести…– Скептически отреагировал их милость.
– Вы мне только костюм сценический организуйте! – Соловьем разливалась Женя.
– Это каким же образом?
– Ну сколдуйте чего …
– Ммм Евгения… – пальцы графа уже тянулись к вискам. Но Женя непозволительно
неделикатно ухватила господина графа за запястья и поволокла в угол, подальше от
подвыпивших посетителей.
– Мне нужны шальварчики, топик, расшитый блесками, и такой платок на пояс с
монетками, чтобы звенело! – щебетала она.
При каждом слове глаза графа увеличивались в диаметре.
– А мне – арбалет, застрелиться… Если вы покажетесь пьяному мужичью в таком
виде, нас разорвут в клочья. – Убежденно заметил маг.
– Не разорвут! – отмахнулась Женя. – Сила искусства на что?
– Угораздило меня связаться… Вот Игорь…
– Игорь не умеет танец живота танцевать!
– И слава Хранителям!
В результате графских стараний на почве дизайнерства сценических костюмов, Женя
вспорхнула на центральный дубовый стол трактира в чем-то отдаленно напоминающем наряд
одалиски из восточного гарема. Ее появление вызвало восторженный рев посетителей и грохот
кружек по столу. Под аккомпанемент грохота Женя принялась вытанцовывать свой знаменитый
танец живота. Получалось у нее, прямо-таки скажем, весьма профессионально. Недаром она
потратила на изучение этого непростого дела целых два года. Народ ревел и давился слюнями,
к ногам танцовщицы летели монетки, их милость, мрачно нахохлившись, взирал на триумф
компаньонки из своего угла. Трактирщик был весьма доволен своей затеей и пришлыми
комедиантами. Танцы обещали ему значительное увеличение прибылей. Тут за стойку подсел
крепыш, судя по одежде, не из местных. Заговорщически подмигнул трактирщику и
поинтересовался
– Что за цаца?
– Танцует что ль? – трактирщик отвлекся от процесса натирания пивных кружек грязным
передником, смерил любопытствующего взглядом. – Да так, заброды оне… Приперлись
откелева-то. Денег на жратву нема, попросились народ потешить. Ну я и разрешил. Она и вон
мужик ее.
– Мужик? – Острым взглядом хищных серых глаз крепыш вычислил грустящего в уголке
бледного русоволосого субьекта. Внешние данные субъекта его не впечатлили. Усмехнувшись
своим наблюдениям, крепыш заказал бутылку вина и двинулся к столу, на котором танцевала
блондинка.
Женя уже начала уставать с непривычки. Горка денежек у ее ног росла. Прикинув, что на
еду всяко хватит, она решила немного передохнуть. К тому же через толпу к столу пробрался,
блондинистый тип с крепкой нижней челюстью с бутылкой вина в руках.
– Мадам, позвольте вас пригласить! – Провозгласил он, галантно помогая Жене
спустится со стола. Остальные посетители кто ревом, кто стуком выразили свое несогласие с
таким поворотом событий. Однако под вымораживающим взглядом серых глаз крепыша как-то
усохли, завяли и поспешили рассосаться по своим местам. Женя поежилась. Подобный взгляд
она уже имела счастье неоднократно наблюдать ранее. У их милости, который понял, что
происходит неладное и, покинув свой наблюдательный пункт, двинулся наперехват
умыкаемой танцовщице живота.
– Извините, на работе не пью, – Женя сделала ручкой и попыталась улизнуть от крепыша.
Близкий контакт с посетителями в ее планы не входил.
– Ну не ломайся, ляля, посидим, поговорим за жизнь…
– Девушка ясно дала вам понять, что не желает продолжения знакомства, – ледяным
тоном выдал подоспевший граф.
– Слушай, мужик, тебе чего надо? Иди себе мимо. – В голосе и усмешке крепыша
читалось явное презрение к белобрысой немочи, вставшей вдруг на его пути.
– Господин граф! Саданите его чем покрепче! – посоветовала кровожадная Женя. Без
хорошего мордобоя, вечер в трактире, она считала прошедшим зря.
– Сильно не советую, – паскудно ухмыльнулся крепыш. – Я боевой маг!
– Это не дает вам права хватать женщин за руки…
– Так, мужик, умылся отсюда. Не тебе о моих правах рассуждать.
– Файерболом его, ваша милость! Какого Хафа вы с ним треплетесь! – не выдержала
Женя.
– Файерболом?…– в глазах крепыша появился опасный льдистый блеск. Они еще
сузились, хотя, казалось, это было уже невозможно.
Женя, понявши, что запахло паленым, принялась сгребать в подол честным трудом
заработанную мелочь. Народ, не обращая внимания на ссору двух магов, гулял вовсю.
Первый огненный мяч крепыша граф отбил влегкую, от второго увернулся, третий попал
в стойку и поджег бочонок самогона. Градус веселья нарастал! Маги, выкрикивая не то
заклятья, не то ругательства, кружили по таверне, круша все на своем пути. Посетители с
воплями боли и ужаса выскакивали в окна и двери. Женя, прикрывая голову и поддерживая
подол с мелочью, рванула на выход. Впереди всех мчался вопящий трактирщик…
Через несколько минут рухнула крыша. Выясняющих отношения магов это не
остановило. Женя отползала от обломков таверны на четвереньках, пока не уткнулась в
знакомые раздолбаные сапоги…
– Игорь! Какого Хафа так долго! – возмущенно заорала она, размазывая по лицу
сажу и копоть.
– И тебе добрый вечер, – хладнокровно кивнул он. – Чем это вы тут занимаетесь?
Судя по твоему наряду, ифрита на живца ловите?
– На нас напал какой-то псих! Он вот-вот укокошит графа! Сделай что-нибудь!
– Псих? Тогда надо делать ноги, – пожал плечами Игорь.
– Сударь, – к игоревым коленям прижался полуобгоревший трактирщик. – Умоляю
вас! Помогите! Они разнесут весь Перекресток! Сделайте что-нибудь, я заплачу!
– Конечно, заплатишь…– Игорь вздохнул, перехватил
