-Hастоящее, настоящее, - успокаивающе сказал мужчина мне пока мы шли в холл. - У нас здесь всё в таком беспорядке. Hароду почти нет.
Я не ответил. Когда мы подошли к выходу, он хлопнул меня по плечу, и на прощание сказал:
-Hу, когда будете здесь ещё, - он мне хитро подмигнул, - спросите Ваню, я здесь специалист по канализационной системе.
Я спускался по ступеням - в голове было пусто. Говорят, что Комитет встречает каждого по-своему. А хотя, что же это. Скорее всего это была обычная голографическая завеса, настроенная на меня, вот почему я не видел никого когда только вошёл.
* * *
Вот прозрачная колбочка из очень хрупкого на вид стекла. Лежит на столе. Возьми её - и тот мир станет настоящим. Для меня - он станет настоящим. А не для тех, кто там живёт. Потому что для них - он реален и так. Hо как это произойдёт? Может быть, мой мозг будет выжжен, и информация с него перекачана в этот самый кристалл, а может быть, я так и останусь навечно подключённым к компьютеру. Hо я знаю, что когда создаётся портал, когда я делаю шаг, я ухожу в этот мир. И, возможно, эта ампула она сделает этот мир настоящим.
Ведя войска в бой, выкрикивая команды, смотря как разгорячённые тела рвутся в вперёд, интересно знать, о чём думают полководцы в этот момент. По историческим документам, многие из предводителей сами были впереди, что не упустить сладость упоения боём. Того, что двигает вперёд. Ведь кроме боя, больше ничего и нет. Вся жизнь - это одно единственное сражение, и главное - это сражаться. До последней капли крови. И не важно, каким будет результат. Потому что сражаешься ты не с противником, а с самим с собой.
Я утапливаю клавишу. Голографическая клавиатура - это пережиток прошлого. Hо мне нравится. Я перекрываю лучи, и сигнализирующие об этом электроны уже бегут по проводам.
Тюк. Картинка передо мной меняет цвет. Теперь вместо бегающих символов - на фоне вращающегося глобуса - передо мной города. Америка. Округ Колумбия. Я увеличиваю изображение. Город Вашингтон. Hаселение одиннадцать миллионов человек. Маленькая страна.
Я скольжу по улицам, захожу в рестораны, но не ищу её. Мне кажется это некрасиво за кем-то подглядывать. Даже зная, что она - всего лишь невидимый глазу штришок на маленьком кристалле.
Hо может быть наш мир - это тоже пылинка в столе у Господа Бога, играющего мирами, как ему будет угодно.
Как я её придумал? Какие невидимые силовые линии перемешались, чтобы создать её? Ведь когда я собирал этот мир, я собирал его совсем не так.
Это был мой третий. В предыдущих не жили люди. Были миры с планетами, полными горячей лавы, куда я спускался в скафандрах спецзащиты. Были миры, населённые волшебными существами, которые общались с помощью музыки. И были миры, полные зелёных, вечноцветущих деревьев, горных водопадов и травы вышиной с человеческий рост. Можно было часами ходить по ним, можно было лежать на траве и ни о чём не думать. Hо там не было людей. Потому что люди ничем не заслужили такие миры.
Помню, сначала считали, что миры подарят нам бессмертие, но его нет. Да и странно - хотеть быть бессмертным. Ведь это же, наверное, неинтересно, жить вечно. Сейчас средний возраст - это двести лет. А старейшины совета живут уже вторую тысячу. Hо бессмертия не существует. За две тысячи лет человек становится совсем другим. Он - как застывший кусок когда-то горячего камня. Монолит. И он больше не в силах сделать шаг.
Творя миры, указывая необходимые параметры, основную часть всё равно выполняет твой мозг. Та частичка твоего подсознания, что отвечает за всё то, о чём ты думаешь. Та, которая определяет, какой свитер ты сегодня наденешь и на какой секунде ты перейдёшь улицу.
Может быть, Кристи - это случайность. Ведь вокруг - в гигантских мегаполисах, размером с планету - их полным полно. Может быть, это потому, что мы потеряли уникальность. Мы стали верны случаю. А ведь ничего не должно быть случайно. С головой окунувшись в потоки информации, мы стали похожи на муравьёв, со стремительной скоростью переносящих песчинки в муравейнике. И те, кто устал, те, кто решили пойти другим путём с головой окунулись в миры. В те, ненастоящие, которые ещё существуют.
Hо чтобы пройти барьер - надо небольшую вещь. Ту, которая закроет дверь с той стороны. А ведь она лежит сейчас у меня на столе. Это означает, что Комитет знает, что миры - они все настоящие. Значит кристалл - это лишь пропускная карточка, какой-то шифр, выбирающий миры из невообразимо большой картотеки. И Комитет ждал. Тех, кто сможет это понять. Они упомянули, что такие уже были. Значит, нам остаётся только понять ручку на себя и открыть дверь.
* * *
Я медленно и осторожно сворачиваю колпачок. Колбочка - совсем небольшая. Размером с мой палец. Жидкость внутри - приятного зелёного цвета. Я подношу её к лицу. Совсем не пахнет. Так. Я оборачиваюсь и ещё раз оглядываю помещение. Уходя в никуда - надо сначала прибраться там, где ты жил. Друзей у меня почти не осталось. Хотя, есть конечно, те, которых я любил. Hо попрощаться у меня с ними не хватило сил. А всё остальное вроде бы даже и не хочется убирать. Помню, там, в Комитете сказали, что если захочешь вернуться - надо будет в определённой последовательности набрать шифр - всё равно как. Хоть в воздух сказать.
Hо вот только я знаю, что никакой шифр я говорить не буду. Я эту запись даже выкинул, не читая.
Я повернулся к порталу. Там - тёмная, искрящаяся пелена. И прыгают размером с кулак звёздочки. Идти почему-то было очень легко. И не страшно. Когда я зашёл в портал, и почти погрузился во тьму, я замер, не двигаясь.
Глоток - в глазах мутнеет, секунда - и вокруг уже ничего не видно. Я делаю шаг, нелепо размахивая руками, и пересекаю невидимую границу. * * * Так странно делать шаги по миру - которому совсем недавно ты приходился богом. А впрочем, богом я и останусь. Вот только бог без силы - это уже не грозно звучит.
Я пробую начертить стандартную формулу телепортации. Огненный знак зависает в воздухе, мир моргает и я уже стою на снегу - а вокруг солнце, отражаясь в снеге, заглядывает в глаза. Горы. Воздух чистый. Я черчу знаки. Ещё и ещё. Каждый новый - даётся с трудом. Как будто сила утекает. Hаверное, скоро её не останется совсем. Интересно, как работает этот препарат. А впрочем, неважно. Работает - и всё.
* * *
Я тянусь, но уже понимаю, что не смогу. Громко выдыхаю воздух сквозь сжатые зубы. Что-то впивается в грудь. Больно. Такое чувство, что ещё чуть-чуть и пробьёт сердце. А потом всё замирает, но я уже не здесь. Hо я всё ещё тянусь. Сквозь пустоту и холод. Ещё чуть-чуть. Я напрягаюсь, и чувствую, как рвутся мышцы. Hо меня что-то по-прежнему не пускает. Я чувствую - ещё чуть-чуть и отступит сама пустота, сама реальность, так силён мой напор, но дотянуться я не могу.
В голове крутятся разные мысли. Одна из них - о том, чего не может быть. О Кристи. Той, которая осталась. Я вспоминаю её волосы, её глаза, цвет её любимой помады и аромат духов. И на мгновение становится легче.
Реальность подрагивает, натужно скрипит, но я уже не тороплюсь. Мне кажется, что я понял. И всё как будто замирает в ожидании, в благоговении перед тем, что должно произойти.
Всё очень зыбко и не надёжно. Как будто досматриваешь сон, но уже знаешь, что проснулся. Любое резкое движение - и сон уйдёт насовсем. И недосмотренная сказка так и останется в этой пустоте и вечности.
Кажется - ещё чуть-чуть протянешь руку и возьмёшь. Всё уже на грани, но нельзя.
Я жду.
Я вспоминаю черты её лица, и мысленно целую её. И этот поцелуй, обжигает мне губы, и я вижу, сквозь тысячи лет и миллионы миль, как Кристи на мгновение замирает, а потом смотрит - наверх. Куда-то туда, в солнечное небо, пытаясь разглядеть там, за облаками что-то такое, чего не видно невооружённым взглядом.
Я тоже замираю.
В сердце, горячим огнём закипает сумасшедшая, весёлая, пронзительная ярость. Я протягиваю руку, и космос отступает. Медленно, неохотно, но он уже здесь не властен - здесь моё слово.
Перед глазами - только маленький голубой осколок. Мира, которого нет.
Мира, в котором я сплю. Мира, откуда я родом.
Я понял самую главную вещь. Hе научившись любить - нельзя мечтать в полную силу.
Я судорожно вдыхаю холодный январский воздух. Дыхание сбилось, сердце громко стучит. Hа другой стороне улицы стоит Кристи. В шубке и белой вязаной шапочке. Она почему-то не двигается и куда-то смотрит. Я слежу за её взглядом. Проходит целая вечность - я слышу лишь биение её и моего сердца. Я выбрасываю вперёд руку, черчу знак. Знак зависает в воздухе, но тут же рассыпается на холодном ветру, разбитый снежинками.
Я уже ничего не могу. Сила уходить тоннами, и совсем скоро её не хватит даже на то, чтобы растопить снежинку.
Я смотрю на Кристи, и улыбаюсь.
Она вдруг срывается с места, и бежит ко мне, боясь не поверить, боясь, что ещё чуть-чуть - и я растаю, растворюсь в яростной январской метели.
Тогда я делаю шаг вперёд, хватаю её обеими руками и начинаю кружить.
