- Говорят, здесь освещение самое примитивное, - негромко говорю я, - Покрутил ручку - лампочка загорелась.
- Проверим. Если, конечно, внизу не потоп.
Не потоп. Луч фонаря мазнул по полу, но на нём лишь несколько луж. Можно спокойно спуститься и осмотреться.
Генераторную находим сразу. Дверь - обычная, деревянная, у нас дома такие же стояли - висит на одной петле. Дэй осторожно открывает её, прислоняя к стене, я прикрываю его - на случай неприятных неожиданностей. Но в тесной, не больше кладовки, комнатке - лишь переплетение труб, убегающих из одной стены в другую. Каким-то чудом среди них находится нужные ручки и тумблеры, и в убежище вспыхивает свет. Впрочем, "вспыхивает" - чересчур громкое слово. Неяркие лампочки горят через раз, в углах по-прежнему темно. У стены лежит затоптанная кем-то синяя форменная куртка. Больше никаких следов того, что здесь когда-то были люди.
Убежище небольшое. В нём предполагалось пересидеть пару бомбёжек, а не выживать долгие годы. Несколько туалетов и душевых (воды, естественно, нет, она должна была поступать из городского водопровода, да где теперь тот водопровод и тот город), кладовки с небольшим запасом армейских сухпайков в зелёных пластиковых контейнерах. Интересно, для чего его можно приспособить? Разве что в качестве перевалочной базы для рейдов в неисследованные районы.
Большая часть дверей заперта, но у нас есть комплект ключей. Когда-то их делали стандартными - чтобы можно было открыть двери любого убежища в любом конце страны. Конечно, к замкам они подходят со скрипом - то ли потому, что всё-таки не родные, то ли просто замки нуждаются в хорошей смазке.
В конце коридора - конференц-зал. Или что-то вроде него: длинный стул, сложенные у стены стулья, зелёная доска на дальней стене. Слева от неё - радиорубка.
- Интересно, зачем им весь этот официоз? - на пыльном столе вполне можно было бы написать своё имя, если бы нашла такая блажь, - Лучше бы койки в несколько рядов поставили.
- Не знаю, - Дэй пожимает плечами, - Хотелось пафоса, как на правительственных убежищах с плакатов и картинок?
Радиорубка по размерам ещё меньше генераторной. И поначалу мы не понимаем, кто и зачем втиснул в крошечное помещение ещё одну дверь. Причём втиснул так неудачно, что, открываясь, она неизбежно упрётся в кресло радиста. Аппаратура давно вышла из строя, и её вряд ли будет возможно реанимировать. Несколько глубоких трещин прорезали потолок, сквозь них сочится вода, но вроде бы на голову обвалиться ничего не должно. Всё так, как и должно быть. Мёртвая электроника в пустом отсыревшем убежище. Вот только дверь эта... Деревянная дверь, словно бы небрежно врезанная в тёмно-зелёную стену. И висячий замок в петлях. Облупившаяся белая краска. Под ней - я осторожно отколупнула чешуйку - более старый слой, но тоже белое.
Самая обычная дверь. Не считая того, что ей здесь совершенно не место.
Любой человек на нашем месте обязан был уйти. Не в панике убежать, а именно спокойно и без резких движений выбраться из убежища - и только потом бежать. После вызвать специалистов. А специалисты - это мы, нам звать некого. Мы отвечаем за безопасность людей, которые будут здесь работать. И обязаны проверить всё.
- Открываем? Ключа на этот случай у нас точно нет.
- А нам и не нужно, - Дэй приподнимает замок, и становится ясно, что дужка не защёлкнулась, и замок просто болтается в петлях.
Дверь распахивается без ужасающего скрежета - так, негромкий скрип. За дверью обнаруживается решётка, как в обычных подвалах. Место замка занимает обычный грубый шпингалет. Не приржавел, легко сдвинулся с места. По ту сторону - небольшая площадка и уходящая в темноту лестница. На стене горит одинокая лампочка.
- Интересно, - луч фонаря Дэя скользит вниз, кусками выхватывая из темноты нижнюю площадку, но понять, спускаются ли ступеньки ещё ниже, нельзя, - Это на какую же глубину тут закапываться решили?
Впрочем, беззаботность эта наигранная. Я прекрасно знаю, что он настороже. И ни капли не верит в то, что в убежище обнаружился ещё один ярус, да ещё и с таким странным входом.
Дэй делает шаг, собираясь спуститься вниз. Меня буквально парализует ужасом. Неет, я туда не полезу. И его не пущу.
- Уходи оттуда. Немедленно.
- Я должен проверить.
- Уходи. Живо!
Не знаю, что там написано у меня на лице, но Дэй подчиняется. Я почти отпихиваю его от двери, закрываю решётку и дергаю некстати заклинивший шпингалет.
Я пропустила момент, когда это появилось. Только на минуту отвела взгляд, а когда вновь взглянула вниз, оно уже было там, у нижних ступеней лестницы. Высокая фигура в белом, словно светящемся костюме биологической защиты. Мужчина? Лицо скрыто странного вида очками и громоздким респиратором. И - страх. Нет, не панический, когда бежишь не разбирая дороги, а вполне осознанный. Мне очень даже осознанно хочется выпустить в это существо пару очередей. Удерживает только привитое опытом и чужими смертями знание, что самое первое побуждение в таких ситуациях - далеко не всегда самое верное. Может, оно как раз хочет, чтобы в него выстрелили? Но, если попробует подняться, точно не выдержу.
Не пробует. Какое-то время пялится на нас глазами-линзами. И исчезает так же незаметно. Вроде чуть сместился взгляд, а оно уже шагнуло в сторону и пропало в темноте.
Я смотрю на Дэя. Вид у него... Нет, не испуганный. Точнее, не только испуганный. Ещё и удивлённый. Будто показали ему то, о чём он слышал, но даже поверить не мог.
Вдвоём мы молча закрываем дверь и выходим из радиорубки. Из стульев на скорую руку сооружаем что-то вроде баррикады.
И быстро уходим, оставив всё как есть. Иногда объект непригоден - и никто, даже чистильщики, не в силах что-то с этим поделать. Разве что задержаться на пару минут, чтобы запереть ещё и гермодверь, не бросать её нараспашку.
Наверху ощутимо теплее. И я, наконец, решаюсь заговорить.
- А ты ведь знал, что это за штука была внизу.
- Ну, не знал, - Дэй закидывает на спину рюкзак, в который только что спрятал фонарь, - Скорее, догадывался. Есть такая легенда у чистильщиков. Белый Доктор.
- Я бы к такому на приём не пошла, - шутка далась нелегко, - Где ты её услышал?
- Кажется, на Перевале. Он был не только медиком, этот мужик. Да, он лечил людей, когда всё началось. Тогда много кого лечить надо было. Но вообще занимался тем же, что и мы. Зачищал разные объекты. Наземные и подземные. Помнишь завод у реки?
- Конечно.
- Говорят, его работа. Странное было место, там люди не задерживались. Неуютное, что ли. Многие умирали непонятно от чего. Неизвестно, что Доктор сотворил, но теперь всё нормально. Завод работает. Знаешь, я думаю, этот тип не просто бойцом был. Доктор - скорее всего, учёная степень. Кликуха - Док.
- А потом? - если и дальше будем двигаться в таком темпе, успеем к месту встречи засветло. Было бы неплохо...
- Понимаешь, он брался за самые безнадёжные объекты, - в голосе Дэя сквозит мальчишеское восхищение, - Его в рейд провожали как готового покойника. Не знаю, работал он с напарником или с группой, но в любом случае они психи были. Шесть раз он в такие безнадёжные рейды уходил. Это не считая всякой мелочи. На несколько месяцев пропадал. А в седьмой ушёл и не вернулся. И, говорят, не потому, что погиб, просто нашёл в подземелье что-то такое, что возвращаться не захотел. Кое-кто поговаривает, если с ним лицом к лицу столкнёшься в подземелье, поймёшь, что он там нашёл. И уйдёшь вместе с ним. Правда, мне интересно, к чему его просто так увидеть. Со спины вдалеке. Или как мы.
- Готова поспорить, каждый рассказчик клянётся именем матери, что этот человек работал именно на его базе. И не проверишь, потому как чистильщиков за шесть лет погибло много, а имени никто не называет.
- Угадала.
А были ли он вообще? Каждая профессия нуждается в своём хранителе. Люди всегда рассказывали истории о мастерах своего дела, которые были настолько хороши для нашего мира, что после смерти, а то и при жизни уходили за грань привычной реальности - как будто эта реальность была пыльным пологом, наброшенным на каркас мироздания. Иногда такое рассказывали о реальных людях, чью судьбу можно было проследить по архивным документам и воспоминаниям. Но слова рассказчика иногда меняли их до неузнаваемости, превращая смерть в бессмертие, а жизнь - в сказку. Почему бы не быть и у нас, чистильщиков, такому вот ходячему архетипу? Пройдёт ещё лет пять - и народ начнёт шептать заговоры, отправляясь на задание. А ещё лет через двадцать-тридцать дети будут вызывать Белого Доктора в тёмных подвалах высотных домов.
Был ты или не был, чистильщик по прозвищу Док, но сейчас ты - ещё одна сотворённая нами легенда. Надеюсь, ты играешь на нашей стороне. Может, открывшееся нам подземелье - район твоей зачистки.
