Истмат
История все так же, по спирали,
Закручивает нам житье-бытье…
Внук тех, что на гражданской
умирали,
Теперь – отец
идущих на нее.
«И берег тот, что за спиной…»
И берег тот, что за спиной,
И горизонт, что перед нами,
Мы обретаем в жизни сами,
Не ведая судьбы иной.
И пусть, как парус над кормой,
Несет нас вдаль воображенье:
Лишь бесконечное движенье —
Есть суть и смысл души самой.
2000
1
Запечным, маленьким сверчком,
Букашкою-мыслителем —
Мне вечным быть учеником
У Вечного Учителя.
Мир этот сложен и велик —
Таким он и запомнится…
Я тайну так и не постиг,
А день к закату клонится.
Но я судьбе не изменю
До врат Его обители,
Где я смиренно преклоню
Колени пред Учителем.
Он перечтет мои стихи —
Слова исповедальные —
И облака пошлет пасти
Меня на звезды дальние.
2
На Среднем Урале случилась зима —
Явленье нежданное в нашем краю.
Морозы совсем посходили с ума,
И дикие вьюги протяжно поют.
А мы не готовы к приходу зимы —
Так – каждый сезон и всегда, как впервой…
Еще не подшита обувка – пимы
Зияют на свет прошлогодней дырой.
И явно дровишек не хватит на всех,
И всем на портянки не хватит холста…
И только лишь снег – первозданен, как снег,
Что выпал в преддверье рожденья Христа.
Но тем и прекрасен наш суетный мир,
Что вслед за метелями Пасха грядет.
И слышится в вихрях свирепой зимы
Свирель пастуха, что ведет нас, ведет…
Болею, наверно, болею,
Иначе зачем, отчего
Терзаюсь судьбою своею,
Жалею себя самого?
Как будто на собственной тризне
Мне выпало молча стоять,
И плакать о прожитой жизни,
И душу свою провожать.
И горькую пить, не пьянея,
И думать с тоской неземной,
Что лучше души и вернее
Вовеки не будет со мной.
Тысячекратно
Молодость права,
Себе свиданья
В парках назначая.
Она, шутя,
Природу изучает,
Едва подслушав,
Как растет трава.
Но эта жизнь,
И проще,
И сложней,
Чем кажется она
Розовощеким.
Ведь неизбежно
Наступают сроки —
Наш мир узнать
Со стороны
Корней.
«Жизнь существует в формах разных…»
Жизнь существует в формах разных…
Ей быть такой и после нас.
И каждый день как будто праздник,
Что выпадает только раз.
Зачем же ропщем мы и злимся
На неудачи и судьбу?
Быть может, просто мы боимся,
Что будем живы и в гробу?
Что в деревянном том конверте
На бесконечно много лет
Нас переправят в гости к смерти,
Которой, в общем-то, и нет…
Слеза восторга солона,
Сродни слезе печали…
Хоть истина всегда одна,
Ее не замечаем
В круговороте: радость, боль,
Крестины и поминки…
А истина, она, как соль,
Растворена в слезинке.
«Пусть зло рационально и старо…»
Пусть зло рационально и старо,
Уверен я, что победит добро,
Поправ несправедливости законы…
И пусть с тобой нам в жизни не везло:
Мы видели, как торжествует зло…
Добро – сильней,
поскольку – нерезонно!
Спорим,
когда наступит
новое тысячелетие,
есть ли жизнь на Марсе,
что такое полтергейст?..
Забываем
поздравить с днем рожденья
маму…
Не замечаем,
как взрослеют дети,
как убегают меж пальцев
мгновенья жизни…
– Смещение ценностных ориентиров, —
скажут психологи.
– Смешение вечного с сиюминутным, —
провозгласят поэты.
А юная особа,
на которую ты, по привычке,
загляделся в трамвае,
вдруг уступит тебе место:
– Присаживайтесь, дедушка…
Когда помудреем, быть может,
Научимся Слову внимать.
К себе относиться построже,
Других, не судя, принимать.
Не трогать ни зверя, ни птицу,
Любовь не искать от любви…
И, может, тогда нам простится
Все то, что себе – не смогли.
А если получится даже,
Что будет немилостив Суд,
Пусть горькие опыты наши
Кого-то от бездны спасут.
На станции метро «Динамо»
О, как рельефна поза дискобола…
Еще нет ни бейсбола, ни футбола,
А только – диск, копье, прыжки и бег.
И без каких-то допингов, уколов
На старт нагим выходит человек.
Себя он осознал венцом природы:
Ему послушны и земля, и воды,
Готовы сдаться воздух и огонь…
И сам он весь – гармония свободы,
И лунный диск ложится на ладонь.
Еще мгновенье и – снаряд взметнется,
Сквозь времена далекие прорвется
К нам, позабывшим Антики закон,
Гласящий: победителем зовется
Лишь тот, кто честно за победу бьется,
Иначе и победа – не резон!
Вот-вот взовьется диск у дискобола…
Стоит метатель на платформе голый,
И не до нас который век ему…
Про сорт муки высокого помола
Звучат из репродуктора глаголы,
И наш состав уносится во тьму.
На верх недостроенной башни
Устроился облак вчерашний
И скрыл недоделку от глаз…
А башня корнями в былое
Вросла – монумент долгострою,
Эпохе, царящей у нас.
Еще нам величье Державы
Мерещится в дедовской славе
Могучих орлиных голов.
Но даже и клювам орлиным
Не выклевать слова из гимна,
Так долго в нем не было слов.
Обломки минувшего строя,
Мы все – элемент долгостроя.
А сам он – и герб наш, и стяг.
Но, может быть, в том и спасенье,
Что нам не страшны потрясенья, —
Не им перестраивать нас.
А нашей любви и печали…
И что бы ни предсказали
Нам завтра друзья и враги,
Мы долго в потемках блуждали,
Чтоб этим заснеженным далям
И веру вернуть, и долги.
Поэтому взгляд свой не прячем
И жить не умеем иначе,
Чем в этом пространстве святом…
Нас облаком небо укроет,
Поддержит земля под пятою,
И – кажется, будто растем!
