любил, остаётся рядом.
Младенцы умирали, побитые рахитом,
А те, кто выжил, как могли, взрослели
С огромным к жизни аппетитом,
Хоть слаще репы ничего не ели.
Но в школе все по-разному учились,
Хотя для всех был одинаковый букварь,
И по-разному по жизни колотились,
Хотя один и тот же правил секретарь.
Им мушкетёры не были примером,
Когда страницы вырывали с дневников.
Их накрыли полусветом коридоры,
Где не уважали маменькиных сынков.
Им умные казались хитрецами,
А если дрались, так только до крови,
Но никогда не били лежачих сапогами
И знали, что за друга обязаны пойти.
Им фронтовая вдовушка оладушки пекла
И во дворе всех угощала, как могла.
Она вроде как давно сошла с ума,
Её покинул разум, но осталась доброта.
Доброта везде – в надежде и в спасении,
И пусть живут легенды их двора,
Ведь не просто был эпиграф в сочинении:
«Не остудите в дороге сердца!»
Хочу быть художником малоизвестным
И, стоя у мольберта с палитрою в руке,
В каком-нибудь стиле, пусть даже мракобесном,
Писать картину о собственной судьбе.
Как родился на закраине Земли
И рос кривоногим рахитом:
От витаминов плохих кости криво росли,
Здесь всё, что их касалось, было дефицитом.
Хочу нарисовать отравленную воду,
И что с людьми творил алкоголизм.
Здесь жизнь текла по узкому проходу,
А по нему железной поступью шёл социализм.
Но лишь оттенки серого в картину не ложатся,
Если даже с красным замешать,
Но если во всё начинать погружаться,
То только через раз получится дышать.
Я жил полуголодный, но без страха,
И не понял сермяжной правды коллектива:
Там всегда найдётся кумачовая рубаха,
А там – одни и те же директивы.
А краски, как и музыка, фальшивят,
И не получается картину написать,
А грубые мазки никого не осчастливят,
В них самого себя не получается узнать.
Гитара семиструнная висела на гвозде,
Её давным-давно к себе не прижимали,
Но песни нашей юности она хранит в себе:
Мы их неумело, но с душою исполняли.
Она-то помнит, как давным-давно
Мы пели у дымящего костра.
И нам казалось, что всё зло побеждено,
И в жизни правит только доброта.
Давным-давно на простеньких аккордах
Мы постигали таинство искусств:
Для себя желать одних рекордов
И самых добрых и открытых чувств.
Мы давным-давно по жизни разбрелись
Свои биографии писать,
А семиструнка помнит, как мы поклялись
Никогда друзей не забывать.
Мудрецы уже давным-давно
Смирились с тем, что время беспощадно,
И рано или поздно кончается кино,
И всё уходит навсегда и безвозвратно.
Пусть я не дотянул на свой рекорд,
Сумел что-то просмотреть, а где-то не успеть,
Но пока ещё рука берёт аккорд,
Я хотел бы для гитары песню спеть.
Над столицей белокаменной солнышко в зените,
И будет куча добрых новостей.
Вы всей грудью сегодня дышите
И друг на друга смотрите добрей.
Наступило время хороших предсказаний,
И сядет самолёт по расписанию,
И будет больше встреч, чем расставаний,
И всё сложится по вашему желанию.
А этот день волшебный не кончается,
Когда воздух заполняет запах хлебный,
Которым всё живое восхищается,
Потому что это дух животворящий и целебный.
Всё утопает в полуденном тепле,
Бабушки и дедушки держатся под ручку,
Лебедь на воде рисует дефиле,
А в клетчатой коляске сын качает внучку.
Хочу с удочкой устроиться под ивой
И мякиш московского белого хлеба намять,
И на закате судьбы, где-то горькой,
а где-то счастливой,
На Чистых прудах карася золотого поймать.
Тернист был путь к святому алтарю,
И может не всё у меня получилось,
Но я свою судьбу благодарю
И принимаю всё как Божью милость.
Валерий Горелов:
Для меня уже ничто не повторится,
Жизнь догорает, как ольховая лучина.
И я готов, наверно, с этим примириться,
Но меня не отпускает колкая малина.
