Яшка казанова - вы е бон

какой-то демон внутри нажимает мизинцем «выкл.»,
и всё меняется сразу: от лиц до улиц.
к подобным экспериментам я слишком привыкла,
потому так умело и группируюсь.

утро вряд ли мудрёнее вечера. впрочем, дело
может быть совсем не во времени суток. куда там!
кнопка «выкл.» нажата. мир опять чёрно-белый.
снова смело можно привязывать розы к датам,

превращая себя в отрывной календарь: картинок –
минимально, бумага жёлтая, много текста.
почему бы и нет? ну попробовала – хватило,
чтоб понять – «выкл.» исправна и больше не интересна.

только демон внутри так не думает, колупаясь
беспардонно в моих микросхемах, а это значит –
он находит новую кнопку, он тянет палец,
и я снова взрываюсь и снова живу иначе.

послушай меня внимательно и не спорь:
сегодня ночью всё чётче, спокойней, ближе
мне открывалось – из тысячи тысяч спор
животной нежности, нас с тобою хранившей

такое количество лет и сплетен, теперь
нет ни одной. как пустая головка мака,
моё нутро. в нём гулко. перетерпеть
и перешагнуть? с изяществом наркомана

я вру себе, что ты держишь меня, что ты
сильнее, мудрее, (о чёрт!) грациозней в решеньях,
от этой лжи, сладчайшей до тошноты,
мне безысходность удавкой сжимает шею

так, что не выдохнуть (бисером – «в» и «на»)
и не вдохнуть. (Господи, что это было?)
и ощущение: занавес? эээ... финал!
и осознание: ты меня разлюбила.

тише воды.
ниже травы.
можно на ты.
можно на Вы.

девочка-мёд.
женщина-яд.
мне невдомёк,
кто из них – я.

горькая кровь.
сладкий елей.
ступни укрой
шкурой моей.

терпкий коньяк,
душный кальян:
дремлет моя
странная явь,

видит цветы,
видит холмы.
милая ты.
милая, Вы...

в сердцевине ночи
от флэшбэков корчиться:
хочешь ты, не хочешь –
это не закончится.

будто аллергия –
шелушатся, чешутся:
все мои другие,
все твои прошедшие.

духота метрошная
пряная, пьянящая:
все (бесспорно!) прошлое –
очень настоящее.

и лечить бессмысленно:
«видите, тут очередь!»
я на грани выстрела
в ту, как раз, в височную.

похоже, внутри у меня недавно сломалось,
что-то, соединявшее столб позвоночный с холкой.
казалось бы: тонкая скобка – какая малость...
а вот поди ж ты! рушится потихоньку

Пиза; колонны и портики – всё ни к чёрту.
откуда только этот кураж берётся:
тебе на конверт клеить марку, в метро – девчонку,
и аппликацию маме (грибок с берёзкой)

ко дню рождения. 7:28. порто
капает в горло сгущённой микстурой рая.
текут по щекам солёные капли пота –
въедаются в кожу больно. не вытираю.

кто только тебе обо мне ни говорит...
вот я тискаюсь в клубе, вот улетаю в Мадрид,
вот с какой-то девушкой (на вид за тридцать слегка)
целуюсь в машине прямо у ЦДХ.

кто только тебе обо мне ни сложил рассказ...
про то, как со мною у этой был первый раз,
про то, какие цветы я дарила тем,
про то, что ловко двигаюсь в темноте.

кто только тебе не сигналит: гляди! гляди!
не её ли плащ колышется впереди?
не её ли стрижка? (чудовищно обросла!)

ты уже не помнишь ни месяца, ни числа
нашей встречи, забыла и голос, и запах мой –
разговоры сжирают меня у тебя, как моль
ест свитер уютный – попробуй потом зашей.

сбережешь меня, а? вот лавандовое саше...

вымылась, накрасилась, оделась –
ах какой же симпатичный панцирь
получился! и какая смелость –
безупречно тонким сильным пальцем
по нему постукивать, как будто
выбивая из остывшей трубки
горький пепел.

ты права безусловно (сто тысяч различных «да»!) –
вот такая у нас с тобой, похоже, больная карма:
то рубиться в шашки; то резаться в города,
блок-посты расставляя от хельсинки до даккара;

то кусать туда, где кожи покров светлей,
чем рассвет за окошком; то злыми губами туго
зажимать междометья. что глаз моих тёмный клей,
что твоих насмешек хитрая партитура –

всё – лишь части мозаики. складывать так и сяк,
в каждый новый узор, как в кофейную гущу, пялясь
с вожделеньем самцов. и с беспомощным страхом пьяниц
вопрошая: а вдруг этот странный сосуд иссяк...

за тебя сражаться: красить ресницы, рот –
идти в атаку, как свойственно женщинам. впрочем,
всякая битва в условиях наших широт
выиграна будет тем лишь, кто жаропрочен,

а вовсе не ярок. напялю-ка камуфляж,
состарившийся изрядно за десять с гаком, –
давай по-пластунски бёдрами мерять пляж,
подмигивая акулам, медузам, скатам

и (кто там всерьёз на стороне врага?)
морским царям, уверенным, что свобода
есть плод их решений; что, сбрасывая рога,
вполне правомерно ими прибить любого,

не отскочившего в срок; что в каждых часах должна
сидеть кукушка; что мастурбация – это
синоним разврата, равно как и жена –
синоним домохозяйки... какое лето

шальное выдалось: октябрь по календарю,
а жарко до одури! я обнажаю горло
и беззащитную синюю жилку царям дарю,
и остаюсь абсолютно: сильной, спокойной, голой.

он глубже уходит в себя: там безмятежно, мягко;
там девочки нянчат кукол, а пацаны
играют в пристеночек; пахнет ночами мята
на старой даче. бесценны и тем ценны

вот эти кусочки мозаики, цвет которых
варьируется от розоватого до совсем
бордового. утро. рассвет застревает в шторах,
немного от полнолуния окосев.

он поздно встаёт, не спеша принимает ванну,
вытягивает бессменный «парламент лайт»,
пьёт чай (реже – кофе), подмигивает дивану,
уже по нему стосковавшемуся, халат

запахивает плотнее и входит в осень,
в него влюблённую так же почти, как я,
стоящая то чуть-чуть позади, то возле...

p.s. – в субботу увидимся? мы привезём коньяк.

(её волосы мягче льна)
я полна, пьяна, влюблена,
адекватна едва, но пусть!
знаю родинки наизусть,
помню каждый её рельеф...
из десятков десятков ев
я узнаю свою, глаза
черным шёлковым завязав.

(её голос сильнее волн)
волк! – волчица? волчонок? – волк! –
загрызу за любой минор.
этой музыки домино
я под кожей ночной ношу.
как пьеро, коломбина, шут,
из десятков десятков сцен
угадаю свою. в лице
изменившись едва, но пусть!

её пальцы, как кнопки «пуск»,
и ресниц моих клавесин
отвечает ей – с с с

она, просыпаясь в липком холодном страхе,
шёпотом жгла его родной беспробудный бок:
«всё, что еще шевелилось внутри, истратив,
я – наркоман, я давно сижу на чудном экстракте,
мною ошибочно принимаемом за любовь».

она листала практически до рассвета,
книжки, журналы, подшивки старых газет,
оставленных ей в наследство чужого века
двумя стариками, уже ушедшими. в венах
ее синеватых играла паника. моцарта и бизе.

она выходила из спальни и шла на кухню,
пила то воду, то виски, то белое чертишто.
сосед напротив смотрел на неё нагую
и думал маниакально «я помогу ей!
только бы она не закрывала штор!»