Да Бог ему и над свиньёю не дал власти.
ПУТЬ ЖИЗНИ
Путь жизни – продираться через ложь и сквозь грехи,
Непрестанно и мучительно взыскуя правды.
А когда найдёшь её – рождаются стихи,
И уже не надо никакой иной награды.
В ПОИСКАХ СЛОВА
Всё понятно без слов. Только этого мало –
Надо слово, созвучное правде, найти
Средь мертвящего душу словесного хлама,
Но при этом раздор чтобы не привнести.
Ведь слова нас рассорят, коль будут корявы,
Или хитреньким способом слепятся так,
Что носители правды вдруг станут неправы,
И не вспомнится – кто ж настоящий наш враг.
Чёрт жонглировать ловко умеет словами,
Извращая понятный и правильный толк
Для того, чтоб запутавшись, стали мы сами
Здравый смысл хоронить под интриг шепоток.
Каждый час, каждый миг слово верное нужно
Пограничником в нашей духовной борьбе.
И тому будет чистое слово послушно,
Кто злословить и лгать не позволит себе.
ПРЕЖДЕ ЧЕМ СТИХИ ПИСАТЬ…
Прежде чем стихи писать,
Надо человеком стать,
Самому себе понятным
И в общении приятным.
Ну, а вдруг понятий нет,
Сможешь выдать только бред,
Ведь без нравственных основ
Нет в душе полёта слов.
И не быть тому поэтом,
Кто живёт в мечтах об этом –
Возлюби духовный труд,
И стихи толпой придут.
СТИХИ НЕ ТЕРПЯТ СУЕТЫ
Стихи не проза. Не найдёшь
Ты в них обычных объяснений,
Но, как домой к себе, войдёшь
В их мир целительных волнений.
Стихи придут, как снегопад,
Который вдруг в начале мая,
Но в них не будут невпопад,
Не в унисон строка любая.
Стихи не терпят суеты
И бесконечных монологов.
Стихи – нежданные цветы
В прихожей у вчерашних вздохов.
Стихи придут и не уйдут,
Навеки оставаясь с нами.
И всё про нас всегда поймут,
И всё всегда расскажут сами.
Мы будем грустно им внимать,
Не отрекаясь пустословьем.
Призванье их – воссоздавать
Для возрождения условья.
СОНЕТ И ЧАСТУШКА
Поэты любят сочинять сонеты
О смысле жизни, радостях любви.
Поют частушки тоже ведь об этом,
Но как же интереснее они!
Сонет утопит в многословьях тему,
В конце речений обозначив суть,
И мы почти готовы лезть на стену,
Лишь только б в середине не заснуть.
Частушка же всегда легка и кратка.
Куда там всем сонетам до неё!
Она словесности природной грядка,
С неё мы русский наш задор берём.
Поэт, не прославляй взахлёб сонет.
Частушки вспомни иль познай секрет.
СЛОВО БЕЗ РИФМЫ
Если к слову рифмы нет,
Нужен правильный ответ:
Отчего случилось так,
И какой даётся знак?
Ничего не остаётся –
Думать, что есть сил, придётся.
Сил должно быть очень много –
Это трудная дорога.
Ну, да нам не привыкать.
Мы привыкли много знать:
Можем головой кивать,
Можем кой-куда послать.
Думать – это не задача,
Главное – нужна удача
Мыслей ход найти такой,
Чтоб ответ был никакой.
Чтоб наш гибкий острый ум
Стал сильней всех умных дум.
Остроумной чтобы фразой
Всё решить сейчас и сразу.
Думать – это не проблема,
Говорить лишь надо смело.
Чем смелее, тем и лучше,
Хоть придумал что-то тут же.
Вот и хорошо, и славно,
Значит, будет сверхзабавно
Думать, подходя к ответу,
Почему ж, как по навету,
К слову «думать» рифмы нету.
САМОЕ ТЯЖЁЛОЕ – ПОВЕРИТЬ…
Самое тяжёлое – поверить,
Что ещё нужны твои стихи,
Что в них кто-то обнаружит двери
В мир, где слёзы совести легки.
Если плачет совесть – это счастье
От познанья самого себя,
А не беспросветное ненастье,
Раздражающее всех и вся.
Слёзы совести всегда обильны,
Им в душе конца и края нет.
Ложь и гнев становятся бессильны,
Покаянный получив ответ.
И душа очистится слезами,
Не давая слова нам сказать.
Оттого научимся мы сами
Всё, что совершилось, понимать.
ЖЕНЫ ПОЭТА МОНОЛОГ
Ну, что? Опять одна!
Мой муж сидит и пишет,
На рифмы строчки нижет,
Без отдыха и сна.
Хоть на меня б взглянул –
Ему бы легче стало:
Всю жизнь о том мечтала,
А он… опять вздохнул.
И что же, дура я –
Его собой тревожить
И раздраженье множить?
Ведь мы – одна семья!
Возьму и помолчу –
Какое-то мгновенье
Поэта вдохновенья
Молчаньем оплачу.
Поэтом трудно быть:
Писать – о чём все знают,
Но не подозревают,
О чём нельзя забыть.
Слугой быть разных тем,
Себя то отвергая,
То снова продвигая
На обозренье всем.
И мой о том же самом –
Наперекор живёт,
Себе отчёт даёт
О самом в жизни главном.
А мне всегда загадка:
Вопросы – где живут?
Он сам – как бы не тут,
И это так несладко.
А в остальном такой же,
Почти что, как и все,
Хотя и не совсем,
К нему я всё же строже –
Поэзией задел:
Мужчина – что дитя,
Вдруг что-нибудь найдя,
Забудет, что хотел…
Да, быть женой поэта –
Довольно тяжкий труд.
Его судьбой зовут.
Что ей сказать за это?
Получится ль словами?
Пусть лучше в тишине –
И в муже, и во мне –
Любовь живёт делами.
ЖЕНЫ ПОЭТА МОНОЛОГ – 2
Ну, всё! Так дальше невозможно!
Мне надоело осторожно
Намёками давать понять:
Такому больше не бывать!
Я как заложник в одиночке,
Но я уже дошла до точки:
Мне на поэзию плевать,
Я буду просто рвать-метать!
И слушать ничего не буду,
Тем более тебя, зануду –
Сидишь на стуле целый день,
И сам становишься как пень!
Ну-да, тебе всё говорится:
Сегодня мог бы и побриться,
А то к людям – с иголочки,
А мне – как с пыльной полочки.
Ах, так? Опять в себя уткнулся?
С утра ты как и не проснулся.
Скажу сейчас всё до конца
Не ради красного словца.
Ты где – ау! – всю жизнь витаешь,
От слов каких-то млеешь-таешь?
Я что тебе – пустое место,
Как без приданого невеста?
Я человек или молчальник?
Ты мне супруг или начальник?
Не может для души быть пищей
Из книжек разных скукотища.
Ты на себя хоть посмотри,
Когда-нибудь глаза протри:
В молчании твоё сиденье –
Не хамское ли поведенье?
И где ж сиденья результат?
Иль ты процессу только рад?
Ты ешь, и спишь, и только пишешь.
Меня когда-нибудь услышишь?..
Что ты сказал? Опять «потом»?!
На ужин будет суп с котом!!
ЖЕНЫ ПОЭТА МОНОЛОГ – 3
Вот ничего совсем не понимаю,
Хоть кол ему на голове теши –
Вернуться к жизни как его ни призываю,
Ему бы всё творить в своей тиши.
И что же он такого натворил?
Стихов каких-то несколько десятков?
Да лучше б жил, как все, и говорил –
И не имел бы столько недостатков.
Стихи писать – кому всё это нужно?
Ну, я прочту и похвалю его.
Все остальные – сами пишут дружно,
Иль не читают просто ничего.
Какой же смысл в стремлении писать?
Ведь каждый всех других всегда умнее,
И не удастся даже рассказать
О том, что в жизни есть всего главнее.
Он тоже знает это всё, конечно,
Но не сдаётся, мой идеалист –
Он думает, что время бесконечно,
Когда очередной испишет лист.
А может быть, он прав, и вечно время?
Но всё равно его нельзя терять…
Поэты – удивительное племя:
Читать, они считают, проще, чем писать…
АЛЕКСАНДР СЕРГЕЕВИЧ ПУШКИН, 28 ЯНВАРЯ 1837 ГОДА
«Прощайте, друзья!» – Пушкин книгам сказал,
Поверив предчувствию смерти.
Как раньше, их сразу глазами обнял,
Поддержку безмолвную встретив.
Друзей было много, но место нашлось,
Чтоб каждому было удобно,
И добрых, и умных собрать удалось –
О каждом он знал всё подробно…
«Вот с этими в детстве всех больше дружил,
Считая вершиной познанья,
Потом перерос их, но не разлюбил
Далёкого детства мечтанья.
А с этими в юность вошёл, торопясь
Себя всем скорее представить,
Но как-то их бросил, смеясь-веселясь,
Не зная, куда жизнь направить.
