А эти, я думаю, сами пришли,
Когда в них назрела потребность:
Пирушки не только бездельем страшны –
Души в них колеблется крепость.
Какой оказалась коварной хвала
За первые вирши поэта!
И вот уже строго диктует молва:
Пиши только это и это.
Чуть что не по ней – и забудет тебя,
Как звать и откуда ты родом.
Свой вкус, суть безвкусицу, боготворя,
Себя почитает народом!
Одна с ней возможность жить как-то в ладу –
Вдали постараться держаться.
Поэту судьба быть всегда одному,
Решил коль за правду сражаться…
Как рана горит… точно пламень внутри…
Так трудно и слышать, и видеть…
Мне, Господи, милость, прошу, сотвори –
Дай силы всю боль пересилить.
Забыться нельзя – должен я до конца
В сознаньи удерживать волю,
Её измеряя лишь волей Творца,
Не требуя что-нибудь боле…
Прощайте, друзья! Чую, время пришло
Прощаться – всему же есть время!
Мне дальше идти… дальше путь не в ничто…
Сегодня для завтра – лишь семя…
Вы тоже прощайте, посланцы мои,
Труда вдохновенья итоги*.
Придёт наш читатель, сей труд оценив,
В предопределённые сроки.
Сегодня пустое всерьёз говорят:
Мол, нужно творить для искусства.
О рифмах, размерах и ритмах твердят –
Как чувственней чувствовать чувства.
Пока я участвовал в этой игре,
Талант мой считался талантом,
А как подвизался в духовной борьбе,
Для света я стал обскурантом**.
И светские львицы, шакалы и львы
Меня осмеять поспешили.
Кто в Боге живёт, те для них как мертвы –
Они так по-свойски решили.
И сплетни пошли обо мне распускать,
Что, мол, исписался, бедняга…
Жену попытались вдруг в грязь затоптать,
Интригами путали всяко…
Так жжёт всё нутро… но нельзя мне кричать –
Домашние будут пугаться…
Пока ещё в силах день-ночь различать,
Давайте скорее прощаться.
Простите меня, что я был не всегда
Своих размышлений хозяин.
А я вам прощаю, что вы иногда
Не всех открывали мне таин.
Прощайте вы мне, что к вам холоден был,
Когда обольщался хвалою,
И даже когда-то вас напрочь забыл
Шальной своеволией злою.
Прощайте, друзья! Вам спасибо за всё!
Что было не так – извиняйте.
А также за всё, что не помню ещё…
Прощайте, прощайте… прощайте».
__________________________________________________
* В это время в квартире А.С.Пушкина скопилось
большое количество нераспроданных изданий
его последних книг.
** В переводе с латинского – враг науки и просвещения,
мракобес.
НИКОЛАЙ ВАСИЛЬЕВИЧ ГОГОЛЬ, 12 ФЕВРАЛЯ 1852 ГОДА
«…Ну, вот и всё, и полночь миновала,
Пора замысленное совершить,
Пока сомненье снова не пристало
Решённое назад перерешить…
Наш ум всегда стремится отличиться
От разума, что к Богу нас ведёт,
И ненароком может получиться
Из умного заметный идиот.
Да мне ль не знать коварный дух сомнений,
Сбивающих с неложного пути
В уме калейдоскопом исступлений –
И ум готов навстречу им идти!
Но, слава Богу, есть предел искусам
В молитвах, отрезвляющих сердца,
Когда тебя от их избавит груза
Благое милосердие Отца…
Вот всё, пора идти будить Семёна
Да жечь, что лишнее уже теперь…
В преддверьи смерти неужели снова
Мне горевать над жалкостью потерь?
Для Господа душа важна, не книги,
Ведь книги – отражение души,
А персонажи их – фантазий лики,
Которые в себе найти спешим…
Но в слове писаном всегда лукавство,
Где каждый норовит своё искать,
Приумножая мнимое богатство –
Всегда учить, но ничего не знать.
И я такой же, только много хуже –
Словами лишь учить пытался жить,
Но понял – чтоб учить, пример всем нужен,
И сам я первым должен в этом быть.
И не заладилась моя поэма,
Хоть и нудил себя её писать –
Ведь будет для поэмы сердце немо,
Когда не знаешь, что себе сказать.
Да и потом, когда себя очистишь,
Пытаясь докопаться до основ,
Всё ранее написанное видишь
Невыразительным набором слов…
Талант не просто так нам придаётся,
Чтоб тешить честолюбие своё,
Он волей Божьей к сердцу прикоснётся –
И ты слугой становишься его.
Искусство – некая ступенька к Богу,
И тот – поэт, кто с песней на устах
Идёт в свою последнюю дорогу,
Как богатырь с оружием в руках…
И, шаг за шагом приближаясь к Богу,
Яснее понимая свой удел,
Я понял: в тех делах немного проку,
В которых всё лишь так, как я хотел.
И каждый раз, ещё чуть приближаясь,
Я правил всё, с начала до конца,
За истину единственно сражаясь
Во славу вездесущего Творца.
Но нет конца себя познанья в Боге –
И я не смог поэму завершить.
Не мне, конечно, подводить итоги,
Но правдой Божьей я пытался жить!
Теперь уж поздно править что-то дальше
И, чтоб в соблазны не вводить людей,
Сожгу поэму, как уж было раньше,
Зато греха не будет смуты в ней».
– Вставай, Семён, да печь топи скорей!
НИКОЛАЙ РУБЦОВ
Он жил в стихах – от одного к другому
Самим собой легко умел пройти,
Но вне стихов свою дорогу к дому
Ему никак не удалось найти.
Почти всю жизнь он прожил в общежитьях,
И не имел укромного угла,
Но даже и в отчаянных событьях
Не поддавался на уловки зла.
Его стихи – поэзия печали,
Душой услышанной со всех сторон,
Когда всё то, о чём все врозь молчали,
Невосполнимый нам несло урон.
Он не писал, а просто жил стихами,
Но было много разного всего…
В неровный час любимыми руками
Его прервала жизнь жена его…
Он весь в стихах – ранимый, но беззлобный.
Нам не дано судить его грехи.
Заветной правдой, а не строчкой модной
Запоминаются его стихи:
«…И вокруг любви непобедимой
К сёлам, к соснам, к ягодам Руси
Жизнь моя вращается незримо,
Как земля вокруг своей оси!»
ВЛАДИМИР ВЫСОЦКИЙ
С приятной хрипотцой негромкий голос,
Упругий ритм, знакомые слова
О том, что есть свобода, честность, подлость,
А также, что молва всегда права.
Что есть любовь – но что она такое?
Что есть судьба – сокровище в себе.
Что есть искусство быть самим собою,
Но только если духом не плебей.
Его всегда манит вперёд дорога,
Он с восхищением о ней поёт.
Он скажет песней пусть совсем немного,
Зато и нас куда-то позовёт.
И нами никогда не будет предан
Высоцкий средь равнин, и гор, и пальм.
И мы за ним идём покорно следом
В какую-то неназванную даль.
АНТУАН ДЕ СЕНТ-ЭКЗЮПЕРИ
Он был поэтом, стих творящим прозой,
Великодушный взрослый мальчуган,
Предупреждал, какой большой угрозой
Приходит к нам любой себя обман.
Он жил в гармонии с душой ранимой,
И верил в дружбу больше, чем себе.
А ложь всегда считал соизмеримой
С предательством себя в своей судьбе.
Его читали и сейчас читают –
У искренности нет житейских лет –
И до сих пор нередко вспоминают
Его чистосердечнейший ответ.
Он не умел неправду с правдой путать
В попытках показаться всех умней:
«Учиться надо не писать, а думать,
И быть ответственным за всех людей».
МАЛЕНЬКИЕ ЧЕЛОВЕКИ А.П.ЧЕХОВА
Чехов показал наглядно
Жизнь совсем простых людей,
Описал весьма занятно
Судьбы маленьких страстей.
Кто с собачкой, кто в футляре,
Кто в палате номер шесть –
Каждый в штучном экземпляре,
Всех героев и не счесть.
Одинаковы лишь мысли
В самых разных головах:
Как не верят в духа выси,
Так безвольны и в мечтах.
Помечтают – и довольно,
Дальше будут жить «как все»,
Удивительно спокойно
Всё похоронив в себе:
Веру в Бога, веру в правду,
Веру в честную любовь,
Да и все надежды кряду,
Чтобы не воскресли вновь.
Чеховских людей нам жалко,
Вся их жизнь – один лишь миг.
Автор, судьб людских гадалка,
Предназначил им тупик.
И беззвучно так смеётся
Под личиною любви –
Ведь душой не отзовётся,
Хоть зови, хоть ни зови.
Боль удержанного плача
Ваньки, сирой детушки,
Он пошлёт, улыбку пряча,
На деревню дедушке.
ХЕМИНГУЭЙ
Он был самолюбив невыносимо,
Хотел от жизни всё по полной взять,
И жил, своею упиваясь силой –
