И с удивлением играю
Тобой навязанную роль.
О прорве дел не вспоминаю
И – что порхает в доме моль.
По тебе постоянно скучаю,
Но не в силах я жизнь изменить.
Не твоей я мечте отвечаю:
Не могу в райский сад заманить.
Дни и годы сочатся меж пальцев,
Ты же веришь, что «всё впереди» …
Ты участвуешь в ловле двух зайцев,
Коль живёшь в постоянном пути.
Места нет там уютному дому,
Где тебя с нетерпением ждут.
Всё пугаешься жить по-другому.
И людской так смешит тебя суд.
Вкус яблок остался от лета:
Как бились о хлипкий навес!..
И в море зелёного света
Цвет розовый вносит свой вес.
Нуждаюсь в надёжной опоре,
Как будто ещё молода
И вижу мир только в мажоре,
Где выстроен дом НАВСЕГДА.
Все доски останутся целы:
Ни гниль не возьмёт, ни жучок.
И яблоки хоть и неспелы,
Так сочен их гладкий бочок!
Мы расстались без всяких причин,
Наклонив плодоносную ветку
До земли в сетке трещин-морщин,
И пустили цветенье по ве́тру.
Ветка яблони вдруг начала
Тяжелеть,
Словно память, плодами.
…Скатерть я со стола убрала:
Ты поверь, выцветала годами.
Взгляд притягивал бег облаков:
Всё искал он твой образ размытый.
…Мы расстались с тобою.
Наш кров
Обветшал,
Весь вьюнками увитый.
Всё повторяется.
Кивок –
Ребёнку взрослого вниманье.
Для с горки ледяной катанье,
Ребёнок всё же занемог.
Летел, летел куда-то вниз –
Aж дух когтями захватило!
И столь ребяческий каприз
Одно незнанье породило.
Но взрослый знает:
Всё пройдёт.
Засохнут старые болячки.
Хоть эта жизнь совсем не мёд,
Очнётся лес от зимней спячки,
Наполнят воздух птичий гам
И первых листьев слабый шорох.
И – будет лето здесь,
А там –
Другой ребёнок – в трансе, в шорах.
Вид сделаешь,
Что прошлое ушло,
Что старая любовь
Не клюнет сердце,
Как птенчик,
Чьё везение пришло,
Что в старый сад
Открыта кем-то дверца.
Сад ждёт того,
Кто явно не на миг
Впорхнёт в него,
Посе́лится на вишне,
Кто знает
Птичий, редкостный язык,
Что зазвучит, как мой:
С годами – тише.
Коль зёрнышко старой вины
На добрую почву упало,
То в жизнь,
Ту, что ждёт новизны,
Засядет осиное жало.
И сам понимаешь в душе,
Что жить остаёшься с занозой.
И новая сказка уже
Покажется серенькой прозой.
Опять октябрь нахлынул –
Дни труда.
Ты забываешь:
Новый год уж скоро.
…Но жизнь летит,
Как мелкий ворох сора,
Что пылесосом тянут в никуда.
Ни сил нет, ни возможности сражаться.
Инерция. Бегущие года…
«А ведь тебе недавно было двадцать», –
Пугает мысль,
Но редко, иногда.
Опять октябрь…
Ты вещи достаёшь,
Лавандою пропахшие – от моли.
И знаешь –
В юность больше не придёшь:
Все возвращенья – праздник лишней боли.
Из ничего надежда родила́сь?
Из снегопада лёгкого под утро?
Но я почти с орбиты сорвалась,
На вещи не смотрела слишком мудро,
Не вычисляла даже,
Где конец
Того,
Что слишком быстро начиналось.
Разглаживала старенький рубец
И думала: «Лишь ниточка осталась».
Всё ж дождала́сь я тепла.
Что же не высохли слёзы?
Лето метель замела?
Вспомнились зимние грозы?
Снег – как картечью прошит.
В оспинах снежная баба.
И неизвестность страшит.
Верится в лучшее слабо.
Время для боли, что вдруг
Сердце настигла, оттаяв.
Чувства вернулись на круг…
…Время, диск солнца надраив,
Выдавив слёзы из глаз,
Может ли быть эфемерно?
…Видимо, про́житый час
Памяти служит примерно.
Мой милый, себе же лукавишь:
Ведь боль и сейчас не прошла.
Никак по местам не расставишь
Слова, что сказали со зла.
Себя же дурили искусно
Мы множество ветреных лет!
На жизнь не смотревшие грустно,
Мы звёздный направили свет
На призму той встречи случайной,
Которой могло и не быть.
…О радуге той, пусть астральной,
Никак не умеем забыть.
Не говори,что не было любви,
Что в прошлое нелепа так оглядка!
Воспоминанья на клочки не рви:
Пускай хотя б одно из них – загадка.
И под лопаткой ноет по ночам,
Кружок луны заглядывает в окна,
И тени веток шарят по плечам,
И форточка, закрытая неплотно,
Так жалобно, простужено скрипит...
...И жаль, что жизнь с начала не начнётся,
Хоть сколь угодно можно делать вид,
Что время вспять пойдёт, коль повернётся.
Ветер гнёт и ломает берёзу.
Как же выстоять ей на ветру?
Жизнь приму как бесстрастную прозу:
Всё равно я когда-то умру.
Жизнь пройдёт.
Всё пройдёт безвозвратно.
Стоит ль звёзды ловить на лету?
Долетят до ладоней,
Что жадно
Ловят пламя себе на беду.
Долетят –
Полыхну, словно спичка!
Как бы жизнь ни была хороша,
Ввысь взовьётся –
Пускай невеличка! –
Но моя, а не чья-то душа.
