Дмитрий Славин - Старая Книга

Давно… очень давно
На полке была оставлена старая книга.

Кем и когда? И для чего?
История этой книги забыта.

А сколько может она рассказать…
Поведать о том, что было…
Ее нужно только слегка пролистать,
И, возможно, будущее будет раскрыто.

Ты возьми ее в руки,
Поделись с ней теплом,
Не стесняясь, открой ей душу.
И поставь, помолчи… и еще чуть-чуть…
Посиди – тишину послушай.

Разве сложно понять взмах крыла?
Порыв ветра и слабость покоя?
Почему умирает мечта,
И победу дарят без боя?

И на море бывает штиль.
И скала может стать равниной.
Пустыни расползаются на сотни миль
И становятся мертвой картиной.

Солнце к вечеру находит приют,
Разливает последние краски.
И со временем люди уже устают,
И снимают лживые маски.

Сквозь небо, сквозь тучи,
Грудью плоть атмосферы своей пробивают.
Разгоняются, разбиваются и умирают.
Собираются вместе единой рекой,
Питают и кормят землю собой.
Их героизм не знает предела,
Но неизвестны их имена.
Умереть за идею, для пользы, для дела
– в этом великая их судьба!

А обнять целый мир?..
А увидеть все его краски?..
А услышать шепот листвы?..
И понять грусть дождя в день ненастный!..

Развеял ветер боль и страх,
Что вдалеке степенно угасают.
И вновь рывок, и резкий взмах,
И крик и стон, и жизнь не отпускают.

Глотая слезы от изнеможенья,
Бросает вызов он судьбе.
Бежит от заточенья, униженья,
Бежит к свободе, воле и мечте.

Видел птицу сегодня с подбитым крылом.
Большая, сильная птица!
У подножья горы упала ничком,
Бьётся о камни крепким крылом
И не может с недугом смириться.

Птица сильная духом и плотью!
И рвётся, и бьётся за жизнь до конца.
Словно плачет запекшейся кровью…
И только под утро…
Птица сильна умерла.

Затянуло небо мглой,
Ливень рухнул грозовой,
Между небом и землей просто тьма.

Заглушают жизни звуки
Капли влаги – дождь в округе
И луна желтит сквозь тучи еле-еле, чуть дыша.

Каждый сам приходит в этот мир страстей,
И уходят все по одному.
И на протяженье жизни всей
Все по одному идут к нему.

Может, скажет кто, что это грустно,
Пустота… и даже не с кем помолчать,
А ему все это просто нужно,
Он легко умеет брать и отдавать.

Кто без слов дает нам пониманье,
Молчаливо всех по жизни он ведет,
Кто, как тень, всегда за нами тайно,
Любит нас, жалеет, бережет.

Кто всегда! Везде! И кто повсюду!
С нами и без нас – всегда один!
Имена его читаются по кругу
И, похоже, он не заменим!

Каждый день не похож на другой,
Хоть повторяются их имена.
И цвет неба – другой голубой,
Хотя каждый год все та же весна.

Вот фантазия у природы —
Каждый миг менять все вокруг.
И быть направлением моды,
И замыкать времени круг.

Не заметно и не спеша,
От серого и до цветного.
За собой оставляя года…
И тысячелетия для иного.

Не внемля слов,
Не видя всех реалий,
Мы верим в силу и могущество небес.
Находим массу оправданий,
Не совершившихся чудес.

По положенью выгодно когда,
Мы взоры к небу устремляем.
И лишь тогда о боге вспоминаем,
Когда уж поздно избежать греха.