И тут мне удалось вклиниться в профессорский монолог.
— Простите, но я понятия не имею, кто такой этот Аррениус… — сказал я.
Зденек споткнулся на полуслове и посмотрел на меня с сожалением, как на ущербного…
— Швед… — сказал он, меняя тональность. — Но это, в общем-то, неважно…
Он откупорил бутылку, и мы устроились на платформе в тени «ракеты»…
Как и всё вокруг, вино тоже было необычное — терпкое, даже жгучее. Оказалось, что это собственное изобретение Зденека, и готовит он его из перца. Узнав, что я из Москвы, мой новый знакомый оживился. Дело в том, что он бежал из своей родной Праги в 1968 году, еще будучи студентом, когда советские танки вошли в Чехословакию…
— Мы срывали с домов таблички с названиями улиц, чтобы запутать ваших танкистов… — вспоминал Зденек. — Запирали туалеты от солдат… сливали фекалии в колодцы с питьевой водой, которой они пользовались… ребята ложились под гусеницы…
Я молчал и где-то в глубине души ощущал личную вину за советский режим. Зденек, видимо, уловил это и тактично поменял тему разговора.
— Я уже давно не чех… — сказал он. — Да и вообще, национальность — это чушь… Наша маленькая планетка — это кораблик…
Он опять сел на свой любимый конек…
— Когда вы увлеклись темой инопланетян? — осторожно спросил я, стараясь, чтобы он не заподозрил в моем вопросе иронии.
— В конце семидесятых… Меня пригласили проконсультировать один астрофизический феномен… А началось с того, что новозеландский летчик, пролетая над проливом Кука, увидел какой-то странный светящийся летящий объект. Он рассказал об этом своему приятелю — оператору мельбурнского телевидения, и тот загорелся желанием снять об этом фильм. Обратился ко мне как к астроному с предложением вместе слетать по тому же маршруту — а вдруг повезет… Мы полетели на маленьком частном самолетике, и точно в том же районе, над проливом Кука, увидели не один, а несколько ярких летающих объектов. Но не только мы их увидели. С земли нам сообщили, что на радаре в Веллингтоне они тоже видны… То есть они материальны!.. Самый крупный из них был от нас километрах в двадцати… Я попросил пилота приблизиться к нему. Только взяли курс на него, как объект вдруг сделал прыжок и оказался перед самым нашим носом… Яркий, как огромная шаровая молния… Пилот даже рванул самолет вверх, чтобы не столкнуться с ним… А объект еще раз прыгнул, оказался под нами, потом над нами и исчез… Оператору удалось заснять все это… Пленку потом крутили по многим каналам телевидения… Сенсация была грандиозная, а объяснить никто ничего не смог…
Я молчу и смотрю на Карла Маркса, ожидая его комментариев…
…Огромные, как теннисные мячи, звезды, висят на черном небе. Прямо над нами загадочный Южный Крест. Как по Полярной звезде викинги когда-то определяли пути в северных морях, так и по Южному Кресту аборигены ищут пути в пустыне. Если долго смотреть на ночное небо, то можно услышать музыку звезд или шум древнего боя…
Мы стоим по грудь в горячей воде и курим. Во тьме светятся только огоньки сигарет. Озеро, в котором мы стоим, — это минеральный источник, бьющий из-под земли. Температура градусов пятьдесят. Местные мужики превратили его в ночной клуб и собираются здесь по вечерам. Тут можно размять кости после дня, проведенного под землей, оттянуться после крепкой выпивки или просто потрепать языками.
Рядом со мной Боб и Ален. Ален — молчаливый коренастый шотландец лет сорока пяти, а Боб — красивый сорокалетний серб с характером артиста. Собственно говоря, он и есть артист. В свободное от работы время вырезает из опала миниатюрные фигурки австралийских зверушек…
По жизни они друзья, а в деле партнеры.
— Мне нравится эта жизнь, — говорит Боб, продолжая начатый разговор. — Я здесь двадцать лет и могу сказать, что счастлив. Лучшее здесь — это люди… ты можешь быть уверен, что тебе при необходимости помогут… если ты в нужде, или у тебя не хватает денег, или негде жить — всегда найдется кто-нибудь, кто поможет… Для этого ты даже не должен кого-то близко знать… тут это естественно… Это доставляет людям удовольствие. Большинство из них помнят, что сами прошли этот путь до того, как стали на ноги… сами пришли сюда с одним чемоданчиком и десятью долларами в кармане. Здесь ты можешь быть самим собой, никто не вмешается в твою жизнь. Делай что хочешь, но не делай плохо другим.
— Здесь более пятидесяти национальностей, — говорю я.
— Да, но того, что случилось в Югославии или в России, здесь даже представить невозможно. Хорват ты, серб или босниец — здесь это не имеет никакого значения.
— Город очень веселый, — говорит Ален. — Каждый вечер у кого-нибудь день рождения или вечеринка… Не имеет значения, у кого, — можешь зайти в любой дом… знакомый или незнакомый — неважно… бери бутылочку и заходи — тебе будут рады…
— Вы чем-то похожи на американцев времен золотой лихорадки? — говорю я.
— Может быть… но это другое… — отвечает Ален.
— Между нами и теми американцами большая разница, — не соглашается Боб. — Вспомни Джека Лондона… У него же все жадные, им только золото и нужно… А здесь иначе. Сюда многие приезжают не за деньгами, а за другой жизнью. Если бы я стремился только к деньгам, то нашел бы другое место… Например, занялся бы бурением нефти в море. Я уже там был, деньги хорошие, больше, чем здесь.
Боб и Ален с сыном
— А есть люди, которые скрываются здесь от закона? — спрашиваю я.
— Есть, но всё равно все их знают, — говорит Боб. — Если ты ведешь себя как человек, то тут тебя не тронет даже полиция… прошлое есть прошлое… но если ты захочешь к нему вернуться — то лучше уезжай… Я знаю человека, который в молодости совершил вооруженное ограбление и уже лет двадцать пять живет в этом городе… он один из самых уважаемых людей здесь… Ну а если попадается мерзавец, как, например, Вояка, который парня с матерью убил и хотел Амиго замочить, такому здесь не место… такого и без полиции уберут…
В эту ночь я так и не добрался до своего караван-парка. Проверяя утверждение Алена, что можно зайти в любой дом, где идет пирушка, мы так и сделали — завалились в первую же шумную компанию и гуляли там до утра. Кстати, здесь тоже есть свой «стиль и ритуал». В первые час-полтора, пока тебя не накормят и не напоят, тебе никто не будет задавать вопросов, а уж потом могут спросить — откуда, мол, ты, парень?..
Утро. Солнце уже поднялось над лесом, но еще не припекает. Я иду по поляне, держа на вытянутой руке согнутую под прямым углом металлическую проволочку. Рядом со мной Боб. В какой-то момент проволочка вдруг «оживает» и сама поворачивается хоботком к земле…
