Но эти — новенькие. У страха глаза велики. Решили, наверное, себе крепость отгрохать.
— Эй, командир, поберег бы ребят. Пусть отдохнут с дороги!
Это Саня, наш начальник отделения, прикалывается. А чистюля ухом не ведет. Ну, ничего. Здесь обычно начальнички попонтуются день-другой, а потом сдуваются, как пузыри. Этот тоже небось из таких. Парней своих в дорогу вырядил в бронежилеты, шлемы надеть заставил. Как они у него по пути от жары не позагибались? Служи по уставу, завоюешь честь и славу! А у нас этот металлолом под койками валяется. От судьбы не уйдешь!
Что это Саня затевает? Встал у командира омоновского за спиной, ракету осветительную в руках держит. Вот хохма сейчас будет… Хлоп — п-х-х-х! — пошла ракета! Был чистюля — и нет. Как ветром сдуло. За цистерной с водой пристроился. Сидит, по сторонам поглядывает.
Наши смеются. А Саня с невинной мордой:
— Ой, извините, случайно получилось. Да вы посмотрите: это просто ракета.
Пижон из-за цистерны вылез, плечами пожал:
— Ребята, если вы здесь сначала рассматривать будете, что хлопнуло, а потом прятаться, то вы — покойники.
— Да уж как-нибудь ракету по звуку отличим.
Омоновец посмотрел странно, вроде с жалостью. «Суперспец — сам себе кабздец», — выговорил четко и пошел к себе.
— Смотри ты, деловой. Теоретик! Посмотреть бы, как под пулями себя поведешь. Да, Женька?
Промолчал я. То, что вначале смешным показалось, как-то глупо обернулось.
Боец ОМОНа с автоматом у входа встал. Пост, что ли? От кого? Здесь только свои ходят.
— Эй, братишка, у вас командир в каком звании?
— Подполковник.
— Такой молодой? То-то выслуживается, вас гоняет.
Непонятная реакция. Обычно таких зануд подчиненные не любят и случая не упустят за глаза протянуть. А этот процедил сквозь зубы: «Нас устраивает», — и отвернулся. Хотя, может, и правильно. Это — дело семейное. Какой-никакой командир, а свой.
Перекур у омоновцев. Мы подсели, знакомимся. Братишки, в основном, нашего возраста — до тридцати. Особой разницы и нет, что мы все — офицеры, а они — сержанты да прапорщики. Понятно, общаются с нами уважительно, интересуются, какие здесь порядки. Спрашивают:
— У вас какая командировка?
— Первая, но мы уже две недели здесь. А в Чечне день за три идет, понял?
— Понял, как не понять… Стреляют здесь?
— Не переживай, у нас район спокойный. Но если на шестом блоке будете стоять, там бывает.
— Да я не переживаю, интересно просто.
Саня наш улыбается снисходительно:
— Ничего, война всех обтешет, скоро сами опыта наберетесь.
— Да, опыт — дело важное… — И опять интонация странная, только на этот раз не сердитая, а с усмешечкой.
Покурили, поговорили. Поднялись омоновцы и снова — за работу.
А у меня в душе ощущение непонятки какой-то. Ясно, что с разговорами этими связано, а что конкретно? Черт его разберет. Занятные ребятки, с двойным дном. Может, просто рисуются, чтоб себя не уронить?
Ну и хрен с ними. Некогда тут самоанализом заниматься. Вон наш начальник Сашку зовет, похоже, команду на выезд получили.
* * *
БТР плавно идет, на выбоинах не трясет, колышется только. Саня за старшего. На башню верхом уселся и на ходу инструктаж проводит:
— Прибываем в ГУОШ, от брони не расходиться. Пойдем в сопровождение колонны. Она уже готовая стоит, нам команду поздно дали. Может, даже догонять придется.
Серега, пулеметчик наш, смеется:
— Саня, надо было тебе приятеля своего из ОМОНа пригласить. Пусть посмотрит на боевую работу, пока отряд совсем в стройбат не превратил.
— А чего ему смотреть? — Это Генка — связист — полюбопытствовал. Он перед самым выездом где-то пропадал, не в курсе дела.
— Новичкам не вредно.
— Какие новички? Они первую командировку еще пять месяцев назад отработали. Из боев не вылазили.
— Откуда фактишки?
— Из связи, вестимо. Я им к комендатуре подключаться помогал, пообщались.
— ?..
Ай да омоновцы! Вот, наверное, ржут сейчас! Свои и то вон закатываются, чуть с брони не падают.
Мы с Санькой отвернулись, чтобы друг на друга не смотреть. А Генка ничего не поймет, он ведь этой клоунады на дворе не видел…
Колонна ушла.
Вот, блин! Придется мчаться, как чокнутым. Догнать бы до выхода из города. В колонне веселей. А в одиночку можно и на неприятности напороться. Хотя волков бояться — в СОБРе не служить.
На КПП, у поворота на Ханкалу, узнали, что колонна уже минут сорок как пропылила. Быстро катят, порожняком, так мы за ними долго гнаться будем.
Санька карту у военных попросил:
— Вот где можно срезать, здесь проселочная дорога, в полтора раза короче получается.
Офицер, вэвэшник с КПП, плечами пожал.
— Не советую. Лучше вернуться. Раз без вас ушли, значит, сопровождения хватает. Еще наездитесь.
— Кто не рискует, тот не пьет шампанское!
Влипли!
Задним умом теперь все понимаем. И что вэвэшника надо было послушать. И что дурь последняя — без разведки в такие ловушки соваться.
Еще пять минут назад катили весело, прикалывались:
— Все «духи» на центральных дорогах сидят, а мы тут у них по тылам гуляем!
Стали с горочки спускаться, в ложбинку. Вся в зелени, только успевай от веток уворачиваться. В самом низу — старые блоки бетонные на дороге валяются. БТР ход сбросил, между ними пробирается. А из лесу — мужик бородатый, лет тридцати, может, сорока. Черт их, черных, разберет. В зеленом берете, но без оружия. Руку поднял.
— Привет! — улыбается.
Но что-то нехорошо мне от его улыбки стало.
БТР притормозил. Держим мужика на мушке:
— Чего надо?
— Я командир отряда самообороны. Я вас в плен беру.
— Чего-о-о?
— Ребя-а-та, по сторонам посмотрите внимательно. Только стрелять с перепугу не начните. А то беда будет.
Сердце у меня куда-то вниз обрушилось. Аж замутило. У всех наших тоже вид неважнецкий: из кустов человек двадцать высыпало. У доброй половины — «Шмели» и «Мухи» в руках. Пулемет. Автоматы с подствольниками. И кажется, что все это на меня одного смотрит. А в кустах небось еще снайперы сидят. Спиной ощущаю, как чей-то взгляд между лопаток дыру сверлит.
— Оружие на БТР положите.
На Сашку смотрим. Ты собирался шампанское пить? Вот и расхлебывай.
Он белый как полотно, но отвечает почти спокойно:
— Смысла нет нам оружие складывать. Все равно прикончите.
— Вы кто? Контрактники?
— Нет.
— А кто?
Молчим. Все знают, что контрактников «духи» за наемников держат. Сразу кончают. А если не сразу, то оставляют, чтобы поразвлечься. Нам комендант видеокассету давал. Там чеченцы контрактника два часа на запчасти разделывают. Но и нашего брата они не жалуют. Да какой смысл в молчанку играть. У каждого за пазухой — берет краповый. В карманах — удостоверения.
— СОБР.
— Милиция, значит? Офицеры все, наверное? Чего молчите? Стыдно, что ли, что милиционеры, а убийствами занимаетесь?
— Мы не занимаемся.
— А это что у вас? Рогатки, да? Зачем вы на нашу землю с оружием приехали? Я сам — майор милиции. Омскую высшую школу закончил. Десять лет в уголовном розыске проработал. У меня по всей России друзья были. В гости друг к другу ездили. А теперь вы мою семью убили, за что? — Голос у него на вскрик сорвался.
Здоровенный боевик, черной бородой чуть не до бровей заросший, рядом стоит, зубами скрипит, а правая рука предохранителем автомата — щелк-щелк, щелк-щелк.
— Мы никого не убивали.
— А я откуда знаю: убивали, не убивали? Кто у Руслана (на бойца своего кивает) брата застрелил? Вы, или друзья ваши? А моих бомбой убили. Всех сразу. Трое детей. Мальчики мои и девочка. Жену убили, мать, отца. Пока я в командировке был, в Россию за бандитом ездил. Те с самолетов бомбили, а вы в Самашках на земле мирных людей расстреливали.
В Самашках и наших полегло немало. Нам рассказывали, что и «зачистка»-то проводилась после того, как эти «мирные люди» из засады сначала московских омоновцев расстреляли, а потом — девятнадцать ребят из внутренних войск. Автоматы забрали, самих раздели, над телами надругались. А после штурма села десятки своих трупов с оружием оставили. Чеченцы — те свое рассказывают: сколько женщин и детей погибло. Да уж, надо думать, в этой бойне всем досталось. Пуля — дура. Ни пола, ни возраста не разбирает. Не нужно было вообще до штурма доводить. Да только вякни сейчас про это…
— Что вам здесь нужно? У вас что, дома бандитов нет? Чего ты лезешь на чужой земле порядок наводить, если на своей не навел. Думаете, мы тут сами не разберемся?
