нет.
— А почему тогда спрашиваете?
— Я спрашиваю?! — сердито переспросила она. — По-моему, это вы только и делаете, что все время меня о чем-то спрашиваете!
— Да вы не сердитесь, что вы… Я ведь на самом деле один живу. И ничего тут странного нет, правда. Просто я такой… Наверное, последний на земле романтик.
— А, поняла… В том смысле, что неземную любовь ищете, единственную и неповторимую? Чтоб все только ей, той самой единственной? И не дай бог растратиться просто так на естественные мужские потребности? Не отдавай поцелуя без любви, да?
— Да, все так…
— Ой, да не сочиняйте! Смешно же, ей-богу…
— Ничуть не смешно. Я даже удивился сейчас, как вы в паре фраз все точно обрисовали. Да, я такой, что ж теперь делать? Бывают же исключения из общих представлений о жизни. Это как альбиносы в человеческой природе…
— Ну, пусть так… Мне все равно, в общем.
— Да, я понял. Вам все равно. Тогда больше обо мне не будем… Пойдемте лучше к морю, тут оно рядом. Вы ведь не были еще у моря, недавно приехали, ведь так?
— Ну да… Только я не понимаю, почему вы так настаиваете… Что вам с того, соглашусь я или нет пройтись с вами к морю?
— Да я и сам не понимаю пока. Но почему-то очень хочется с вами на берегу постоять. Считайте, что это спонтанно возникшая необходимость. Ну пожалуйста…
Море и правда было рядом — Лера слышала легкий плеск волны и шорох прибрежной гальки. И почему-то тоже захотелось оказаться на берегу, потрогать волну руками. Может, этот Иван заразил ее своим романтизмом? Или вино так расслабило?
Махнула рукой, проговорила со смехом:
— Ладно, черт с вами, идемте к морю… Только ненадолго, мне завтра рано вставать! Просто постоим у волны, подышим ветром…
На берегу и впрямь оказалось много народу, слышался хмельной смех со стороны компании, расположившейся вокруг небольшого костерка. Парочки медленно брели по кромке воды, обнявшись. И воздух… Какой же чудесный этот сочинский воздух! Не надышишься им… Чем больше вдыхаешь, тем больше наполняется голова блаженным бездумьем. Так бы стоять рядом с волной и слушать без конца ее песню… И хорошо, что неожиданный знакомый по имени Иван молчит. Спасибо ему за это.
Но хорошего помаленьку. Надо возвращаться, выходить из бездумья, оно ей сейчас ни к чему. Вот закончит все дела, тогда…
Господи, да что, что — тогда? О чем она вообще? Совсем с ума сошла…
Развернулась резко, пошла назад. Слышала, как сзади хрустит под ногами Ивана галька. Обернулась, проговорила сердито:
— Не ходите за мной… Что вам вообще от меня надо? Уйдите…
— Но хоть до гостиницы провожу, что вы…
— Не надо, я сама дорогу найду!
Ускорила шаг, поднялась по ступенькам на набережную, огляделась, соображая, в какую сторону надо идти.
— Как ваша гостиница называется, Лера? — услышала сзади его голос.
И проговорила сердито:
— «Магнолия» она называется! Это мне ведь направо надо, да? Что-то не соображу никак…
— Да, направо. Я вас все-таки провожу…
Молча дошли до гостиницы, и опять она ему благодарна была за это молчание. Но от благодарности не осталось и следа, когда он спросил вдруг, распахивая перед ней дверь гостиницы:
— Завтра мы встретимся, Лера?
— Нет! Чего это ради?
— Но…
— Прекратите, Иван. Не надо, не портите хороший вечер. Не буду я с вами завтра встречаться, неужели вам не понятно? Я здесь просто в командировке, курортным романом не обеспокоена. Я замужем, мужа очень люблю.
— Но я ведь ничего такого не имею в виду… Мы можем просто погулять завтра, я вам город покажу…
— Нет. Не надо.
— Но почему…
— Потому! Можете считать, что я тоже тот самый последний романтик… Только в обратную сторону. Вы ждете свою единственную, и потому вы один. А я своего единственного дождалась — это мой муж, с которым я счастлива. И по законам того же самого романтизма будет неправильно, если я даже просто погуляю с вами. По отношению к моему мужу неправильно… Это хоть незначительный, но обман, согласитесь? Да и к вам тоже… Вы очень симпатичный, вы наверняка очень хороший человек, но… Что ж делать, такая вот я перфекционистка. Все, прощайте, Иван… Всего вам доброго!
Ушла, даже не оглядываясь. В номере быстро разделась, приняла душ, поставила мобильник на семь утра, легла спать. Думала, что тут же провалится в сон, но как бы не так…
Не шел у нее из головы этот Иван, и все тут. Думала о нем, думала… Нет, ничего крамольного в этих мыслях не присутствовало, но все равно вроде как неприятно было. За себя неприятно. Чего это с ней такое было сейчас? Как-то глупо на его вопросы отвечала… Про мужа зачем-то рассказала… Зачем?
Еще подумалось вдруг некстати — а ведь у нее, кроме Стаса, и не было никого… Как влюбилась в свои восемнадцать, так все, свет клином на любимом сошелся. Кто знает, может, это и неправильно? Может, каждой нормальной женщине нужен какой-то другой опыт, чтобы иметь возможность сравнить? Чтобы чувствовать себя более уверенной в той ситуации, в которую она попала этим вечером? Чтобы на все вопросы правильно отвечать, а не как она только что отвечала — то хулигански, то поучительно, то вдруг про мужа так откровенно… Получается, такой опыт каждой уважающей себя женщине необходим? Опыт общения с другими мужчинами?
Но ведь у нее ни разу даже такой потребности не появилось, даже мысли о ней, самой что ни на есть маломальской! Жила в своем незыблемом счастье и жила… Чего бога гневить, в самом деле? Почему же сейчас вдруг напало это неприятное чувство… вроде досады? Мол, что это ты… Даже узнать не хочешь, как это бывает с другим…
Фу, даже думать об этом противно — с другим! Не будет у нее никакого другого! Никогда не будет! Даже ради спортивного интереса! Не позволит она самой себе — никогда! Не опошлит их со Стасом любовь! И Стас это про нее знает. И он тоже — никогда… Никогда…
На этой чудесной мысли и уснула. Однако сон был не крепким, а будто зыбким, и мысли в нем ворошились тревожные. Все казалось, что ей нужно проснуться и убегать… Срочно убегать куда-то! Закрывать одну дверь, бросаться к другой двери, открывать ее и быстрее закрывать…
Когда заверещал будильник, проснулась с большим облегчением. Открыла глаза, села на постели, тряхнула головой. Господи, что это с ней было вчера? Или это сон был с дурными мыслями, с бегством
