-Нет.
- Ну, сколько? Год, два, неделю, день?.. Молчит, вперив взгляд в пространство.
- Ты что, не слышишь?
- Слышу.
- Что же не отвечаешь? Вчера, что ли, познакомилась?
- Да.
- И что, так вот сразу поехала с ним?
Ответа я не жду. Вопрос, так сказать, риторический.
- А если бы я тебя взял с собой, ты бы и со мной поехала? Ты что, вещь какая-то, что ли? Кто тебя хочет, тот и берет? В глазах слезы.
- Ну что ты плачешь? Я же правду говорю. А пожарника этого ты откуда знаешь? Где познакомилась? На пожаре?
- Нет.
- А где?
- У художника одного...
- Какого художника?
- Сергея.
- А его ты откуда знаешь?
- Жила у него.
- Как жила?
- На антресолях.
- Рисовал он тебя, что ли?
- Иногда рисовал.
- Голую?.. А как ты к нему попала? Родители у тебя есть.
- Нет.
- Как нет?
- Я детдомовская. Родители венгры были.
- Откуда знаешь?
- Бабушка сказала.
- Какая бабушка?.. Родная?
- Нет... Я жила у нее просто.
- А она откуда знает?
- Ей сказал кто-то.
- Понятно...
Хотя, конечно, ничего не понятно.
Вдруг на мгновение лицо ее преображается.
- Ты уезжаешь?
- Да. А что?
Она опять гаснет, умолкает, будто израсходовала на вопрос весь запас слов.
- Почему ты спросила?.. Ну, как хочешь! Не желаешь говорить - не надо!
Ухожу в комнату. Сажусь писать записку. Наконец выжимаю из себя несколько строк: "Дорогая бабушка, вынужден срочно уехать. Спасибо за все. Извини за то, что не попрощался с тобой, но так сложились обстоятельства".
Понимаю, что надо добавить еще что-нибудь теплое, благодарственное, но из-за братца Гены не могу.
Выхожу с чемоданом в прихожую. Она продолжает стоять между туалетом и умывальником. Не обращаю на нее внимания. Одеваюсь.
- Возьми меня с собой, - слышу это, уже взявшись за дверь.
Вот это да, как все просто, - оказывается- взял и повез!
- А ты знаешь, куда я еду?
- Нет.
- Почему же ты хочешь поехать со мной?
Ну это-то уж можно как-то объяснить! Начинаю злиться. Что-то вызывающее брезгливость есть в этой неразборчивой податливости.
- Значит, ты можешь поехать куда угодно, лишь бы кто-то тебя взял с собой?
Стремительно возникают, растут и, сорвавшись, катятся по щеке две большие слезы.
- Но ты же пошла с этим Геной, хотя совсем не знаешь его!
- Мне больше нельзя там оставаться. Об этом я не подумал.
- А если я не возьму тебя с собой, ты здесь останешься? Тебе что, негде жить?
-Да...
- А почему ты не работаешь, не учишься?! Можно же жить в общежитии.
- Работала.
- Кем?
- На стройке.
- Почему же ушла?
Можно подумать, что она не знает объяснения ни одному своему поступку.
- Конечно, быть содержанкой художника удобней...
- Я заболела. - Появляются две очередные слезы.
- Чем?
- Не знаю. Голова кружилась. Возьми меня с собой...
- Ну что ты глупости говоришь? Как я тебя возьму? Я же с матерью живу. Что я ей скажу? Кто ты? У нас одна комната... гОЛОВА У тебя больше не кружится?
- Нет.
- Почему же ты не идешь работать? Неужели не противно так жить?! Ты же красивая. А спишь с кем попало. Тебе что, никто не нравится?
Молчание.
- Я тебя спрашиваю. Тебе что - все равно с кем? Молчание. И две слезы.
- Ну, ладно. Я поехал. Привет.
Слезинки, докатившись до подбородка, капнули на темную шерстяную кофту и исчезли. Но на щеках остались две влажные дорожки.
Прежде чем навсегда покинуть дом своих родственников, я погладил ее по плечу."
В ресторане нас встретил метрдотель Яша - идеально расчесанный пробор, осанка и манеры английского лорда. Всех нас знает, перед Счастливчиком преклоняется.
- Прошу. Всегда рады... Столик давно готов... Прошу... Усаживает нас так, чтобы хорошо просматривались и оркестр, и овальная танцплощадка, но в то же время достаточно далеко, чтобы музыка не мешала разговору.
- А что, вполне приличный оркестр! - удивился Счастливчик.
Он продолжает увлекаться музыкой, и это еще одно подтверждение его верности старым привязанностям и увлечениям. Ну что ж, порадуем его в таком случае,
- Тут и певица неплохая.
Смотрит на меня с любопытством.
- Ты здесь бываешь?
- Иногда... С ребятами своими захожу - после работы...
- Значит, не утратил вкус к жизни?! - Он одобрительно хлопает меня по плечу - А как по женской части? Ты же большим мастером был?
Все с интересом ждут ответа. Я единственный холостяк среди них:
- Не жалуюсь...
- Ну, в этом никто не сомневается... А жениться не собираешься?
- Пока нет...
Она приехала через месяц после похорон мамы. Соседский мальчик, проводив ее до двери, не уходит - ему интересно, что будет дальше.
Не сразу узнаю ее. Распущенные поверх светлого плаща волосы, подведенные глаза, туфли на высоком каблуке. В руках новенький чемоданчик.
Ребята продолжают сидеть за столом. Идя к двери, слышу:
- Это еще кто? - голос Друга.
Соседский мальчик подмигивает мне. Даю ему по шее.
Она изменилась не только внешне. Этаким царственным движением подает мне руку и, уставившись прямо в глаза, громко, как объявление по радио, произносит:
- Здравствуй!
Видимо, долго готовилась к встрече. Беру чемодан. Ставлю у стены, рядом с дверью. За спиной шепот, оживление. (Ребята знают о ней по моим рассказам.) Предлагаю сесть.
Все тем же радиовещательным голосом несет какую-то ахинею.
- Я из Красноводска. Проездом. Делегацию сопровождала. Представителей венгерской торговой фирмы. Прерываю ее:
- Познакомьтесь. Это - ребята. А это - Вика. Усаживаемся за стол. Украдкой, но так, что это видят все, оглядывает мою, увы, теперь уже только мою комнату...
-'Выражаю тебе глубокое соболезнование, - торжественно провозглашает она.
Благодарю кивком. Боюсь расплакаться. Ее появление вдруг обостряет чувство потерн: что-то очень несправедливое есть в том, что так скоро после смерти мамы в этой комнате появилась женщина. Появилась именно потому, что она умерла....
- А что вы делали с этой делегацией? - очень вежливо спрашивает Счастливчик.
- Сопровождала.
- Вы что, знаете венгерский?
- Немного. Все улыбаются. Считаю необходимым вмешаться:
- У Вики родители венгры.
- Вот оно что!
Алик, конечно, принимает все на веру, другого наивного члена нашей компании - Дельца - нет, он в Москве, семестр еще не кончился; но все остальные - Друг, Писатель в Счастливчик - в ее венгерское происхождение не верят,
- Так о чем мы говорили? - Друг дает понять, что гостье уделено достаточно внимания и пора вернуться к серьезному мужскому разговору.
Счастливчик продолжает рассказ о наших приключениях в Москве, остальные вносят поправки а дополнения. Единственный слушатель - Алик.
- ...Тогда он, - это обо мне, - бросается к ней и в самый последний момент, ну буквально одновременно с тем парнем, приглашает... А танец последний... Понимаешь?
Алик нетерпеливо кивает. Он весь в рассказе. Все, что связано с нашими боевыми похождениями, его очень интересует. Он с детства наш наставник в этих вопросах.
- ...Девушка не знает, что делать. И на того парня смотрит - они же там все друг друга знают, - и на Марата... А парень уверенно так, нагло улыбается. "Ну что, говорит, Галка, долго тебя ждать?" И за руку ее берет. А она, - тут Счастливчик прыснул, а за ним все остальные, - выдергивает руку и идет с Маратом. Представляешь? Ну, тут началось!
- От чего она умерла? - Негромко (хорошо хоть догадалась) спрашивает она, продолжая оглядывать комнату.
- Легкие... А ты откуда узнала?
- Бабушка сказала.
- Ты все там живешь? - Нет... Я у бабушки иногда бываю.
- ...Нас, значит, пятеро, - продолжает Счастливчик, - а их человек десять.
- Больше.
- Ну пятнадцать.
- Человек двадцать было, не меньше.
- Ну, значит, этот парень говорит ему: "Ты знаешь, что такое этика?" А Марат ему: "Я-то знаю. А вот если бы ты знал, девушку бы за руку не хватал". А тот: "Может, она моя сестра..." - "Ладно, короче, что тебе надо?" А кругом темень, кусты, самая дальняя аллея. А они, значит, окружили со всех сторон. А парень этот усмехнулся и говорит: "Смотри, какой темпераментный! Сразу видно, южный человек!" Тогда Марат,- Счастливчик опять показывает на меня для большей выразительности, - говорит ему: "Слушай, нас мало, но учти, человек пять ваших мы унесем. Жены вдовами останутся". Тот опять усмехнулся, но, чувствуется, поверил. Подумал, подумал и говорит: "Ладно, идите". А Марат ему: "Это вы идите, а у меня тут еще дел много". На девочку намекает. Тот аж побелел весь, а сказать ничего не может. Ну, и пошли они... А у выхода, смотрю, какие-то ребята с тем парнем здороваются. И как-то очень почтительно. Мне интересно стало, спрашиваю: "Ребята, кто такой?" А они: "Чемпион Москвы, говорят, по боксу. В среднем весе. Логинов фамилия". Представляешь?
- Ну и что? - Алик обижен за нас. - Все равно вы их пропустили. Что, Марат с ним не справился бы?
Смотрит на меня с надеждой, очень ему хочется, чтобы я подтвердил его точку зрения. Улыбаюсь.
