Варфоломей замолчал.
— Я пойду, — сказал он. — Надо выспаться…
— Давай. Завтра рано подниматься. Отдохни. Ребята, поди, спят уже.
— Христофор точно спит, а Ояр — не знаю.
— Кристобаль эту работу любил, — непонятно почему опять засмеялся Чернов.
Варфоломей ушел.
Все так и оказалось. Кучин сладко похрапывал, Ояр разбирал спальный мешок.
— Чаю хочешь? — спросил Винтер.
— Только что пил у Чернова.
— Тогда спи. Завтра выйдем рано.
— Я знаю.
Варфоломей расстилал спальный мешок, а Винтер внимательно краем глаза с улыбкой за ним следил.
Ояр заметил на лице Варфоломея брезгливую гримасу, когда тот развернул мех в изголовье. Варфоломей застелил изголовье чистым полотенцем, чтобы не касаться меха щекой.
«Мда-а», — вздохнул Ояр и вместо улыбки вдруг обнаружил у себя где-то внутри возникшее раздражение.
— Если бы у тебя была жена, — сказал вдруг Ояр, — она бы от тебя сбежала.
Варфоломей молчал, раздеваясь.
— Отсюда далеко не убежишь, — сказал Христофор. Оказывается, он не спал, а только дремал, закрыв глаза. — Здесь нет микробов, Варя. Спи спокойно в этом спальном мешке. На севере нет микробов и гадов. Север стерилен, Варя, — сказал он, зевнул и снова закрыл глаза.
— Очки, Кристобаль! — подсказал Ояр.
Христофор всегда спал в очках: если ему не напомнить, сам не снимал их. Вот и сейчас из спального мешка торчали очки, нос и борода.
Христофор снял очки и аккуратно положил их рядом с пепельницей на табуретку.
— Холодно, — сказал Варя.
— Сейчас я на ночь подшаманю. — И Ояр пошел на кухню, включил кран на полную мощность — горючка заполыхала, загудела печь.
— Чай в постель или ну его? — спросил он. — Чай перед сном помогает.
— От чего? — спросил Варфоломей.
— От всего. И ночью и днем. Правда, Кристобаль?
Христофор перестал храпеть:
— Правда. Спирт с чаем еще лучше, помогает.
— Ну, это уж без сомненья.
Варфоломей устроился наконец в мешке, от чая отказался. Ояр принес кружку Христофору.
— Держи!
— Ояр, — спросил Варфоломей, — сколько нормальный человек может выдержать на севере?
— Какой нормальный? Выходит, Ноэ и Нанук ненормальные, они здесь вечно… Так?
— Я не о том… Они родились тут. Им тут все привычно. Скорей, они на материке бы не выдержали.
— А чего хорошего на материке? — спросил полусонный Христофор. — Пивные, музеи да девочки? Ну, еще поезд ходит… Скучно… Ну, пляж. Так и у нас тут можно хоть круглый год купаться!
— Как? — не понял Варя.
— Здесь есть озеро, теплое, бьют горячие ключи, купаемся, когда приезжаем, — пояснил Ояр, — хоть в январе, хоть в июле. Родоновые источники. Целебные, между прочим.
— Вот устроим тут заповедник — не очень-то покупаетесь, — непонятно кому погрозил сонный Христофор.
— А мы искупаемся? — спросил Варя.
— Обязательно… как-нибудь в следующий раз. Вот только закончим работу. Чернову надо помочь. Вот он закончит свое — и двинемся на Ключи.
— Представляю, как это можно будет снять, — сказал Варя. — Женщины в пляжных костюмах на снегу. Да мне никто не поверит.
— Поверят. Зритель нынче всему верит, особенно детективам.
— Тут-то детектива не сделаешь.
— Почему? Граница рядом, пиши-фантазируй. Нет границ полету фантазии, — уверенно сказал Ояр, вспомнив «Окоченевшую любовницу» Фаррера.
— Зато у сметы есть границы. Где я найду столько блондинок, чтобы привезти их на Остров и снимать голыми на снегу?
— А почему обязательно блондинки?
— Я думал… — смутился Варя… — они лучше смотрятся… и вообще.
— Нет! — возразил Ояр. — Нет. Закон контраста — белое и черное. Брюнетки на снегу — лучше. Вот вам и заголовок — «Брюнетки на снегу». А?
— А что? Это идет! — проснулся Христофор!.
— Не пойдет! — сказал Варфоломей, — Начальство не пропустит.
— А ты сначала сделай, а потом уж воюй с начальством. Не надо раньше времени оглядываться. Не расти внутри себя внутреннего редактора. Ни один перестраховщик, мне думается, еще не создал шедевра мирового кино. Я правильно выражаюсь?
— Правильно, — сказал Христофор. — Перестраховщики сами себя боятся.
— Они не сами… Их сначала кто-то научил бояться, а дальше и пошло…
— Возможно, и так. Но только от этого не легче.
— Хорошо, — согласился с Христофором Ояр, — но только к медведям это отношения не имеет. Давайте спать. До завтра.
Раньше всех на правах хозяина просыпался Ояр. Он вставал, быстро разжигал печь, ставил чай и принимался готовить завтрак.
От шума и возни просыпался Христофор. Он водружал на нос очки. Ояр ставил перед ним рядом с пепельницей кружку дымящегося чая, Христофор выпивал его с сахаром, закуривал первую утреннюю сигарету и долго молча лежал в мешке, ожидая, пока в доме не станет тепло.
Там, раньше, за пределами Острова, утро у Варфоломея начиналось с зарядки, обтирания и бритья, Здесь он пробовал однажды начать день с зарядки, но тонкий слой копоти с потолка и стен мешал ему делать полный вдох-выдох, а выскакивать на мороз он не осмеливался.
Тогда он перешел на систему йоги. Из всего комплекса йоги он хорошо запомнил упражнение номер один — «сесть на постель, скрестив ноги, закрыть глаза и пять минут подумать о прекрасном».
Но по утрам мысли его о прекрасном развивались в одном направлении. Чаще всего на ум приходила Глория. От этого на душе становилось муторно. Он вставал и ронял:
— Бр… рр… рр… холодно!
— Это потому, что нет термометра, — успокаивал его Винтер. — У нас холодно, потому что в доме нет термометра.
Варфоломей принимался за бритье. Тут, кстати, можно было вообще не бриться, так даже было лучше, но от привычек ему трудно было отказаться, и он старательно брился, хотя при бороде это ни к чему. Бороду он холил. Тело посредством зарядки тоже, а себя в зеркале уважал и любил.
Побрившись и умывшись, Варя вытирался одеколоном, затем полотенцем, полотенце становилось грязным, он этого не замечал, и если не смотрелся в зеркало до завтрака, то весь завтрак ребята потешались над его грязной физиономией.
После завтрака Варя надевал галстук, смотрелся в зеркало, снова умывался, вытирался грязным полотенцем, расчесывал сандаловой расческой бороду и ждал указаний относительно мелких домашних хозяйственных дел.
Сегодня ребята не умывались.
— Зря ты умываешься, — сказал Винтер.
Варфоломей не понял.
— Целый день будем работать на морозе. А ты снял с лица пленку — жировые выделения и остатки пота. Очень быстро обморозишься. Кочевые оленные чукчи и охотники эскимосы перед дежурством в стаде или выходом в море никогда не умываются. Не надо очищать кожу. Лучше потом попаришься в бане, ничего с тобой не случится.
— Верь ему, — сказал Христофор Варе. — Это рекомендации науки, а не байки. Тут все надо изучать, а ты невнимателен. Видел я один фильм, где пастух в белой рубашке и галстуке швыряет на оленя чаат. Как бы в твоем сценарии такого не получилось.
— Учту, спасибо, — вежливо сказал Варя.
— Пожалуйста. Не стоит.
— К столу!
За окном уже тарахтел вездеход. В комнату ввалились Машкин и Чернов.
— Нюрка просилась! — с порога закричал Машкин. — Хочу, говорит, с Варей сфотографироваться!
— Успеет, — махнул рукой Винтер.
…Варфоломей лежал в вездеходе на оленьих шкурах в вспоминал свои дни на Острове. «Странные люди, — думал он. — Интересные, но какие-то странные. Без их работы их не понять и фильм о них не сделать. Я бы во всяком случае денег под заявку на сценарий об этом не дал. Надо стараться».
До северных отрогов идти далеко, Кучин знает об этом и потихоньку, чтобы не терять даром время, подремливает себе в углу, лежа на шкурах рядом с Варфоломеем.
За рычагами вездехода Машкин, рядом на сиденье справа — Чернов, между ними в проеме, ведущем в грузовой отсек машины, примостился Винтер. Он согнулся в три погибели, закрыл от Кучина и Вари обзор, показывает Машкину направление.
Вездеход свернул с береговой полосы и направился в тундру. Надо пересечь Остров почти посередине. Тундра лежит на невысоком плато, перерезанном ручьями, небольшими речками и долинами. Места эти Кучину известны хорошо — вот он и дремлет, не глядит по сторонам. Жалеет только, что Нанук не пошел с ним. Хороший старик, бесхитростный, на него всегда положиться можно. Два года назад напились они браги — Христофор и Нанук, обуяла их отвага и желание приносить пользу, ринулись они по берлогам, хорошо, что Пальму прихватили, отогнала она рано вылезшую медведицу с медвежатами, а то бы…
Даже сейчас краснеет Кучин, вспоминая свое молодечество, ничем, по сути, не отличавшееся от пижонства. «Арктиксмен, черт возьми! — думал он. — Стыд! Как сопляк-чечако… Хоть бы тут никто не вспоминал…»
