Весть о приходе Правителя потрясла его. «Зачем присутствовать при гибели Города? — спрашивал он себя. — Что-то здесь не так. Надо обязательно найти Отшельника». Странник крикнул: «Ты нужен мне!»
«Где искать Правителя? Станет ли он проповедовать на площадях? Скрывается ли он в пустынных местах и развалинах? Может, ждет, когда к нему придут? Или сам постучит в дверь?» Странник прислушался к своим ощущениям, и сердце наполнилось радостью: «Правитель действительно здесь». Он обернулся на какой-то шорох и увидел Отшельника. Старик держался из последних сил.
— Как я рад тебя видеть! — воскликнул Странник. — Я вижу, ты очень устал. Здесь ты сможешь отдохнуть.
— Ты понял причину?
— Мне объяснили.
— Ты должен найти его.
— Ты думаешь, мы здесь для этого? Он ради нас пришёл?
— Послушай это пророчество! Я его написал двадцать лет назад, но всё забывал с тобой поделиться. Видно, пришло время.
Летит февраль, зима в окрестности спустилась,
Нам не сулит она надежд.
Чума прошла, но всё не истребила,
Мы будем жить, а смерти в поле нет.
Давай терпеть, там скажут одиноко
Те двое, что остались от великих городов.
Но как терпеть, ведь силы все у тех,
Кто жил, кто умер, кто ушёл.
А тот, кто есть,
Он жаждет смерти,
Но её не будет долго,
Долги ведут её в другой приют…
Старик схватился за сердце, Странник обеспокоенно потянулся к Отшельнику, но тот лишь вздохнул и продолжил:
Эй вы! Пропитанные грязью
В распутстве черпают позор.
Вам не найти Его приязни,
Служители безумия и зол.
Дай мне с Небес Твой Ветер чудный,
Дай мне понять, откуда в сердце звон.
Ведь этот месяц лунный
Уже поит вином, уже поит вином.
Я никогда тебя не видел,
Сидящий на престоле в вышине,
Но знаю я, что в этот праздник
Юный придёт гонец и скажет о мечте.
Он скажет:
«Меч твой в поле,
Стоит твой враг
И рост его как тысяча смертей.
Бери свою суму, пойди скорей к дороге
И набери, что нужно для детей.
Весь жемчуг, золото закутай в шерсть,
А сам иди рубить чужие руки-ноги,
Сбивай мосты, готовься умереть».
Вот Я кую жестокого царя,
Чей шаг как гром,
Чей взгляд испепеляет море,
В его ноздрях холодный ветер гор,
В его ступнях страдание и горе.
Я дам ему успех
И воцарю устами каждого пророка,
Благословлю его тяжёлый путь.
Он сердце своё вырвет из расчёта.
И ради тех заводов морга,
Где станут люди ноги гнуть,
Я вытру пот с его лица,
Но Я не дам ему уснуть.
— Я не хочу убивать, — прохрипел Странник. — И Правитель мой не убивал. Я не хочу быть мечом, не стану рубить руки и ноги. Это не обо мне. Я знаю точно.
— Успокойся, — слабым голосом сказал Отшельник. — Тебя никто не заставляет убивать. Ты человек, но не мешай проявиться силе.
— Кто этот жестокий царь?
— Не знаю. Он уже на пороге… Я столкнулся с древним злом, но не встретил Правителя. Он пришёл в скромной одежде… Ты сможешь… Он очень…
Старик качнулся вперёд, лицо его стало бледно-жёлтым, он судорожно глотнул воздух и повалился на бок.
— Что с тобой? — Странник схватил его за плечи. — Отшельник, что с тобой?
Агония длилась несколько секунд. Он нечаянно проломил хрупкие старческие рёбра, делая искусственный массаж остановившегося сердца, но все попытки оказались тщетными. Болезненная гримаса на лице Отшельника разгладилась, за бородой старика появилась лёгкая, почти детская улыбка.
Странник стоял на коленях, смотрел на небо и молился. К нему подошла женщина и грустно спросила:
— Отшельник?
Он кивнул, поднялся на ноги, не хватало воздуха, казалось, мир обрушился на него и раздавил под своими обломками.
— Похороните его, пожалуйста, — попросил он и побрёл дальше. Женщина догнала его. Крепко обняла.
— Ты брат наш. Не уходи.
— Почему всё так? Ты знаешь ответы?
— Я здесь не из-за ответов, но для встречи с Правителем. Он придёт сюда, вспомни пророчество: «И будет он стоять на развалинах, и придёт к могиле Праведного, которого мир не достоин».
— Праведный — это Отшельник? Вы его похороните на развалинах?
Женщина улыбнулась.
— Видишь, как всё просто. Странник покачал головой.
— Теперь у вас всё сошлось. Вы рады, что сбываются пророчества, а у меня умер друг, земля лишилась праведника. Вы говорите, так должно быть. Вы заблуждаетесь. Пророчество — это прогноз на будущее, оно зависит от наших поступков. Но есть тайны, которые не будут открыты даже лучшим из лучших…
— Мы не занимаемся головоломками. Мы просто верим, — разочаровано произнесла женщина.
— Я не буду рушить вашу веру, — сказал он. — Если вы правы, я порадуюсь за вас.
На площади рассказывали о чудесах Странника, из которых лишь малая толика происходила на самом деле. Странник усмехнулся — если позволит самокритику, толпа забросает его камнями. Он взглянул на очередное окровавленное тело. Изуродованное лицо было в кровоподтёках, открытый рот обнажил осколки зубов, но одежда показалась ему знакомой. Подошёл поближе, узнал. Некоторое время стоял над убитым и вспоминал его яркие, печальные глаза.
— Кто это сделал?! — вскричал Странник.
— Этот человек из общины «Силы Света», а они позорят великого пророка, — ответили ему.
— Это Связник, он один знал о приходе Странника и принял его как друга. А вы убили его! Зачем вы отняли у него жизнь? Кому послужили? Правителю? Не знает он вас. Богу? Бог не нуждается в таких работниках. Вы позор для Него, — Странник уже не принадлежал себе, слова рвались с его губ и били прямо в сердца людей. Они падали на колени с воплями о прощении, возносили молитвы. — Я мог бы искоренить вас, очистить землю от таких нелюдей, но я не уподоблюсь вам. Дышите, всё равно воздух отравлен. Вы кричите, что являетесь рабами Бога, ежедневно молитесь. Раз в неделю собираетесь, поёте сладкие песенки и думаете, что трудитесь для Него, ждёте награды. Вас ждёт награда — моль и червь.
Странник огромным усилием воли возвращался к самому себе. Он перевёл взгляд на землю, уставился в какую-то точку. Не все упали на колени и не все раскаивались. Один молодой человек оправился от шока, вызванного словами Странника, поднял камень и бросил в него. Булыжник угодил в витрину, несколько осколков стекла попали в голову Странника. Брызнула кровь и залила рубаху. Народ оцепенел. Взгляды всех были обращены на него, но он лишь улыбнулся.
— Пророчество! Пророчество! — крикнул кто-то из толпы. — Вспомните — «одежда обагрена кровью, пролитая нечестивым, а он смеётся. Лицо в крови, а он улыбается!»
Люди подбежали к нему:
— Кто ты? Как зовут тебя?
— Мимо проходил, — тихо сказал он.
— Что нам делать? Что делать? — люди со всех сторон обращались к нему.
— Больше никого не убивайте и не позволяйте убивать, — ответил Странник. — Идите по своим домам, молитесь и ждите. Может, Бог и помилует нас.
— Ты знаешь Странника? Как найти его?
— Я знаю другого Странника.
— Есть ещё один Странник?
— Вы исказили его образ, приписали ему слова, которые он не говорил, действия, которых не совершал.
— Ты можешь его найти?
— Зачем?
— В Городе умирают люди, и мы не знаем, отчего. Мы верим, он сможет помочь.
На него смотрели с надеждой плачущие женщины и испуганные дети. Странник не знал, как помочь, противоядие должно быть у каждого, но как его найти? А если убрать саму причину смертельной болезни? Он снова подумал о Правителе…
К нему подошли несколько человек, один из них принёс воду.
— Не все среди нас безумцы и убийцы. Людям очень страшно, у многих расслабились колени и опустились руки. Связник, мир его праху, поднялся на ступеньки и начал проповедовать, что наша вера не спасёт нас во время бедствия. Он обвинил нас в духовной слепоте, лживости и лицемерии. Он сказал, что Странник называл его братом. Этого не выдержали, молодые люди набросились на него. Мы не смогли остановить побоище. Связник не заслужил смерти. Сейчас многих убивают. Люди обезумели, мы же пытаемся образумить их, но авторитеты попираются, в чести — сила и оружие. Поверь, мы ежедневно возносим молитвы, соблюдаем древние ритуалы и таинства, чтим всем сердцем святые книги, проповедуем, собираем пожертвования, помогаем священникам и всем нуждающимся. Разве мы не трудимся для Бога? Разве мы не работники на Его поле?
Странник поблагодарил за воду и сказал:
— Хозяин усадьбы послал слугу окапывать сад, а тот пошёл дальше сада, на чистое поле, и стал сеять мак. Пришёл этот работник к господину своему в конце дня и сказал: «Порадуйся, я посеял мак на чистом поле, которое за садом». Вскричал хозяин усадьбы: «Безумец! На том месте сын мой посеял отборную пшеницу. Убирайся вон, нет тебе места в моём доме, ты испортил труд сына моего».
