– Кто здесь? – едва я проник в землянку, привстал на топчане усатый мужик лет сорока. (По паспорту – Виктор Варушин, уроженец города Смоленска.)
– П-ф-ф, – выплюнул пулю мой «ППС». Варушин с простреленным черепом мгновенно испустил дух… Минус пять…
Однако его голос, а также слабый хлопок пистолета с глушителем потревожили оставшихся двоих. Один, жилистый украинец из Львова, не открывая глаз, попытался схватить приставленный к изголовью автомат.
П-ф-ф… п-ф-ф… (Обе пули в область сердца. Короткий, предсмертный стон.)… Минус шесть… Самым шустрым оказался третий, родом откуда-то из-под Харькова. Молниеносно сориентировавшись в обстановке, он метко швырнул тяжелый табурет, попав по руке с пистолетом. И, выхватив из-под подушки горский кинжал, прыгнул следом. Я встретил его мощным ударом ноги в корпус, отбросил обратно на топчан и, не целясь, метнул нож, вонзившийся харьковчанину в правую сторону груди. Надсадно хрипя, он попробовал дотянуться до автомата львовянина, но не успел. Быстро нагнувшись, я подобрал выроненный пистолет и всадил ему три пули в лицо… Минус семь…
– Силен, зараза, – проворчал я, выдернул из трупа нож, обтер лезвие об одежду покойного и, немного запыхавшись, выбрался наружу. В бездонном темном небе сияли мириады крупных звезд. Ни с чем не сравнимый горный воздух бодрил, освежал и приятно кружил голову… Сочная, без единой пылинки зелень деревьев… Хрустальное журчание ручья… В такую чудную ночь надо стихи сочинять или в любви признаваться, а не убивать себе подобных. Но… ничего не поделаешь, работа есть работа!
В пулеметном «гнезде» спал вечным сном фактически обезглавленный эстонец Эйно. Бесшумная очередь из «вала» Сибирцева разнесла череп часового на мелкие кусочки. Сам Костя с гранатой на изготовку (остальные лежали возле ног) стоял неподалеку от оставшихся двух землянок. Рядом жался трясущийся Малевич.
Я сложил руки крест-накрест, дескать: «Чисто! Действуй, братан!»
– Бу-ух… бу-ух… бу-ух… бу-ух… бу-ух… бу-ух, – рванули подряд шесть эфэшек (по три на каждую землянку).
– Минус двенадцать, – подвел общий итог Сибирцев, вручил мне один «вал» и свободной рукой взял за воротник фигуранта: – Идем, падла. Немного осталось!..
«Пчелы» хранились в небольшом сарайчике на окраине лагеря. Пыхтя и обливаясь потом, мы перетащили их на упомянутую выше площадку, установили на специальные заводские подпорки.
– Ну-с, финита ля комедия, – облегченно вздохнул я и махнул рукой Малевичу: – Запускай!
Ракеты стартовали на удивление тихо и мгновенно исчезли в небесной глубине.
– Уходим, – дернул я за рукав Сибирцева и одновременно начал нормативный отсчет времени: двести девяносто девять, двести девяносто восемь…
– Прощай, иуда! – на бегу крикнул Костя, зашвыривая контрольный прибор куда подальше… двести девяносто пять… Позади негромко взорвалась серьга в ухе предателя, но никто из нас не обернулся. Зачем? С ним и так все ясно… двести шестьдесят… Сто девяносто…
Пещера располагалась достаточно далеко от площадки, и мы достигли ее лишь на счете «двадцать восемь». А на счете «ноль» – земля содрогнулась, и на поверхности начался кромешный ад. Стены пещеры задрожали, с потолка посыпались обломки скальной породы. Один из них сильно ударил меня по темени, и… я вновь очутился в неземных, безжизненных горах под темно-багровым небом. На краю скользкого плато, взмокший от напряжения Сибирцев держал за руку висящую над пропастью, жалобно хнычущую Аллу. Рядом стояла Смерть с окровавленной косой.
– Вам обоим приснилось одно и то же тогда, в усадьбе Малевича, – страшно оскалилась она. – Твой друг согласился отдать жизнь ради спасения души своей беспутной женушки, и Господь решил – да будет так! Не припоминаешь, Корсаков? Ну, посмотри по новой!
Передо мной стремительно, как в калейдоскопе, пронеслись подробности забытого сна.
– До встречи, Дима. До нескорой встречи, – грустно улыбнулся Костя. Смерть взмахнула над ним косой, и… я очнулся.
Живой, невредимый, Сибирцев осторожно потряхивал меня за плечо.
– Слава Богу! – заметив мои открытые глаза, облегченно вздохнул он. – Как самочувствие?
– Н-н-нормально, – с трудом выдавил я.
– Тогда давай выбираться отсюда. Артобстрел закончился три минуты назад.
– Ты… ты цел?!! – Я не верил собственным глазам. – На тебе ни единой царапины… Не может быть!!!
– Кому суждено быть повешенным, тот не утонет, – хладнокровно сказал майор и начал расчищать заваленный всяческой дрянью вход в пещеру. Через пару секунд, полностью опомнившись, я присоединился к нему…
Лагерь разворотило до основания. Повсюду валялись обломки бревен, покореженное оружие, куски человеческих тел… В воздухе висело огромное облако едкого порохового дыма. Над горами медленно поднимался золотой диск солнца. Наступало утро. Высоко в небе кружили стаи разбуженных канонадой стервятников. Отойдя с полкилометра от останков лагеря, мы достигли чистого, незатронутого войной пространства и по спутниковой «мобиле» связались с Нелюбиным.
– Оба целы? – первым делом спросил генерал.
– Оба, – ответил я и неожиданно для себя добавил: – Пока…
– Никаких пока! Все! Приключения закончились! – весело воскликнул Борис Иванович. – Через полчаса за вами прилетит «вертушка». Вы где конкретно находитесь?
Сверившись с картой, я назвал точные координаты.
– Отлично! Двигайтесь строго на север, через небольшой лесок. Сразу за ним поле. На него и сядет вертолет… «Пока!» – вдруг передразнил он. – Пессимист вы, майор! Район там спокойный, ни одного ЧП не зарегистрировано. Бандформирований, по нашим данным, нет и в помине.
– А как же отряд Мясоруба? – ехидно осведомился я.
– Покойный Капустин сидел тихо, не высовывался, на близлежащие села не нападал, – беззлобно парировал генерал. – Если и безобразничал где, то за многие километры от своего логова или… совсем не безобразничал. Ждал назначенного англичанами часа «X». В общем, Корсаков, не беспокойтесь. Смерть прошла стороной. Облапошилась Костлявая! И ничего… абсолютно ничего с вами случиться уже не может. Через несколько часов будете в Н-ске, и я с удовольствием пожму руки вам обоим. До встречи!..
* * *
Борис Иванович жестоко ошибался. «Костлявая» отнюдь не облапошилась. Она, оказывается, постоянно следовала за нами по пятам с окровавленной косой на изготовку и лишь выжидала подходящий момент…
В упомянутом выше реденьком лесочке мы внезапно наткнулись на трех дико обросших, ободранных и отощавших боевиков.
Как позже выяснилось, они представляли собой остатки разгромленного батальоном «Восток» отряда Рашида Алибекова и тайными тропами, минуя населенные пункты, пробирались в Грузию.
Я заметил их первым и тут же открыл огонь на упреждение. Двое бандитов скончались мгновенно. А третий, в агонии, нажал спусковой крючок, израсходовав последний оставшийся у него в автомате патрон.
– Ну, брат, теперь точно все! – обернулся я к Косте и… остолбенел. Мой лучший друг лежал на траве, широко раскинув руки. На груди, под левым соском, набухало кровавое пятно. Еще не веря произошедшему, я приложил палец к его сонной артерии. Пульс отсутствовал. В остановившихся глазах Сибирцева отражалось синее небо. А на губах, как мне почудилось, застыла слабая, радостная улыбка. Костя был мертв! Та самая, единственная, пуля, выпущенная фактически дохлым противником, попала ему прямо в сердце!
– Нет, – прошептал я, опускаясь рядом с ним на колени. – Нет! Не может быть!…
– Не-е-е-ет!!! – я отшвырнул в сторону «вал», схватился обеими руками за голову и горько, отчаянно зарыдал, не видя, не замечая ничего вокруг…
Таким меня и обнаружили люди генерала Нелюбина, за две минуты до нашей встречи с боевиками приземлившиеся на «вертушке» в двадцати метрах от кромки леса и услышавшие отдаленный, одиночный выстрел. «Боевая психическая травма», – взглянув на меня, решили они и вкололи мощное успокоительное. Я, если честно, не видел их приближения и даже не почувствовал укола. Лекарство между тем подействовало быстро. Я прекратил рыдания, обмяк, повалился на траву и отключился на двенадцать часов. Нелюбинцы из подручных средств соорудили две пары носилок и отнесли в вертолет два неподвижных тела. Одно мое – бесчувственное, второе Костино – мертвое. В Н-ске нас выгружали тоже на носилках и отвезли одного в госпиталь, второго – в морг. Пожать обоим руки генералу не довелось…
Две недели спустя
Западные СМИ скромненько умолчали об уничтожении четырех лагерей террористов, а заодно – целой стаи представителей британских спецслужб. В том числе нескольких «птиц» о-очень высокого полета! Очевидно, закулисные хозяева «свободной прессы» благоразумно решили – если уж получили по башке своей собственной, старательно изготовленной дубиной, то лучше сделать вид, будто вовсе ничего не произошло.
