её привела и заранее всё устроила. Она понимала, что мама при смерти, но никогда не срывалась с работы просто так, без всякого спроса… Понимаете, совершенно очевидно, что что-то произошло! Что же нам делать?
— Я подумаю э-э-э… — я никак не мог вспомнить, как зовут директора кафе. Хотя наверняка это знал.
— Юрий Германович, — подсказал директор, — можно просто Юрий.
— Дайте мне свой номер телефона, Юрий, я придумаю, что можно сделать. Попробую узнать по своим каналам, не происходило ли за прошедшие сутки каких-то происшествий с молодыми девушками, и свяжусь с Вами. У Вас есть фотографии Лены?
— Да, есть, я думаю. Мы несколько раз отмечали дни рождения кого-то из коллектива, фото были. Я сейчас в кабинете посмотрю.
Юрий умчался в кабинет. Я остался один на один с мнущим шапку поваром. Он был смущён.
— Что ж ты милицию не вызвал?
— Зачэм милицию? Я директор позвонил. Он решал, — парень плохо говорил по-русски.
Я немного помялся и всё-таки спросил:
— Слушай, повар, ты откуда? Ну, в смысле, где родился?
Парень широко улыбнулся, откинул со лба рыжую прядь и нацепив, наконец, свою шапочку обратно, с гордостью объявил:
— Дагестан!
— Так ты — дагестанец?
— Нэт, зачэм?! Я — аварец, — повар многозначительно поднял вверх указательный палец.
На самом деле, его национальность интересовала меня меньше всего, меня волновал совершенно другой вопрос:
— А тот парень, ну, который представился Лениным приятелем — он кто, как ты думаешь?
— Зачэм думать? Он — чеченец.
— Ты уверен?
— Зачэм уверен? — у парня очень забавно получалось это «зачэм». — Он — чеченец.
Юрий принёс несколько вполне приличных фотографий, на которых Леночка была в центре, что и неудивительно, учитывая её привлекательность и сексапильность. Глядя на девушку, вполне можно было предположить, что её могли выкрасть те же чеченцы с целью жениться по своим законам. И обставлено всё было донельзя пикантно: девушка исчезает, на её месте возникает парень, например, друг жениха, ни от кого не прячется, открыто себя ведёт. Если бы девушку похитили с какой-то криминальной целью, не было бы никакой нужды оставлять в кафе подменного работника. Просто украли бы и всё. Под любым предлогом выманили бы на улицу и запихали бы в машину. И не посмотрели бы на толпу народа на улице. И на камеры наружного… Чёрт!
— У вас камер нет над входом? — дошло-таки до жирафа…
— Нет. А зачем? Здесь рядом контор полно, у них есть камеры, — Юрий смутился.
— Хотя бы для того, чтобы за машинами клиентов следить, — попенял я ему.
— У нас практически все столики, — Юрий обвёл зал рукой, — расположены так, что стоянка вся, как на ладони. А инцидентов никаких отродясь не было. Место тут не то…
— Если бы над входом была камера, мы бы уже знали, как отсюда ушла или уехала Лена. Сама она вышла, или её вытащили силой.
— Силой никак, — уверенно заявил директор. — Что ж она, не сопротивлялась бы, что ли? Не позвала бы на помощь? Ну, вон хоть Вусала! — Юрий кивнул на кивающего повара.
— Это зовут тебя так, брат? — стараясь уже ничему не удивляться, спросил я парня, в полной уверенности, что сейчас он спросит: «Зачэм зовут?»
— Имя — Вусал. Мой имя такой, — повар снова гордо вознес указательный палец к потолку.
— Эх, Юрий! Готовит он у Вас хорошо. А вот с русским явно нелады, — хмыкнул я.
— Так это ж раньше во всех республиках русский в школах был вторым языком, а где — так и первым. А сейчас они приезжают, ничего не понимают. «Зачэм? Зачэм?», — передразнил повара Юрий. — В Дагестане вообще-то хорошо по-русски говорят. Этот, наверно, с гор спустился, — грустно посмотрел Юрий на кивающего и широко улыбающегося кулинара. — Ну, так я тогда буду от Вас информацию ждать, — поспешил попрощаться со мной директор, заметив вошедшую в кафе шумную компанию.
Сашка опять торчал в конторе.
— Где ты пропадаешь?! — накинулся он на меня. — Сказали, вышел на пять минут, а я тебя уже полчаса дожидаюсь.
— Да в кафе девчонка пропала. Директор помощи просил. Заявление в розыск не берут… — нехотя пробурчал я.
— Давно пропала?
— Да вчера, в том-то и дело. Правда странно как-то исчезла с рабочего места, бесследно. Телефоны молчат, сегодня не объявилась…
— Может, с хахалем свалила?
— Может, и с хахалем. Чёрт знает… Вместо себя на рабочем месте чечена какого-то оставила. Тот наврал с три короба и тоже испарился.
Сашка задумался.
— Не нравится мне всё это, — выдавил, наконец, он, после нескольких минут размышлений. — Какие-то непонятки вокруг творятся. Ты в курсе, что за тобой следят?
Только этого мне не хватало! Сашка же предупреждал, чтобы я поглядывал за «хвостом»!
— Ты уверен? — это прозвучало весьма безнадёжно.
— Уверен! Я за тобой вчера до самого Сестрорецка докатился. Ты, поди, и меня не заметил? — ухмыльнулся напарник.
— Нет, Саня, — виновато буркнул я. — Не заметил. Каюсь. Башка занята всеми этими вопросами-ответами. Причём, вопросов всё больше, а ответов всё меньше. Зла не хватает! Зато, смотри, что я от сестрорецких экспертов притараканил…
Я вытащил на экран монитора две фотографии Масловой. Одну до виртуальной пластической операции, другую — после. Сашка долго вглядывался в оба лица, потом резюмировал:
— Знаешь, когда я тебе говорил, что нет предела совершенству, я не предполагал, что его настолько нет. То есть, ты хочешь сказать, что Маслова сейчас выглядит вот так? — он ткнул пальцем в Маслову номер два.
— Нет, Саш, это просто визуализация, — Сашка состроил рожу, которая должна была означать: «Ух, ты, какие мы слова знаем, имыть!..». — Выглядеть в действительности она может и по-другому. Это пример изменения внешности, которое возможно после вмешательства пластических хирургов. В любом случае, это не фоторобот, по нему искать не станешь. Это, так сказать, пробный макет. Ладно, давай к «хвосту» вернёмся. Что за люди?
— Да в том-то и дело, что хрен поймёшь. Даже не знаю, сколько их там, в машине было, тонировка практически стопроцентная. Довели тебя до сестрорецкого отделения. Там водила вышел, прошёл за тобой. Я соваться не стал, неудобно припарковался, заметили бы, если б внутри кто-то ещё оставался.
— Как водитель выглядел?
— У меня фотоаппарата не было, ты уж прости, — повинился Сашка. — Выглядел обычно: высокий парень славянской наружности, светловолосый, в джинсах и красной футболке. Лица не рассмотрел, можно с камер снять, если надо. Подождали, пока ты выйдешь, снова на хвост сели, потом почему-то бросили…
— Не сообразил на пост в Лахту позвонить, чтоб их тормознули?
— Сообразил. То ли проскочили они, то ли вообще этот пост не проезжали, слились куда-то.
— Машина какая?
— «БМВ» старенькая, лохматая… Номер пробил. Какой-то Топорков. Привлекался
