Поехал дальше. Дорога закончилась петлей. Петля шла вокруг поля для гольфа. Хорхе припарковался. Напялил капюшон. Осмотрелся. Вылез из машины.
Вдалеке виднелся большой дом. Прямо по курсу — гравийная дорожка. Дорожный знак: «Дом отдыха „Смодаларё“». Хорхе пошел назад по той же дороге, которой приехал. Держался с краю. Вот и то место, где свернул Джетсет. Ошибки быть не могло: дальнейший путь преграждали черные железные ворота. Сбоку на воротах — камера наблюдения и надпись: «Частное владение. Охраняется предприятием „Фальк секьюрити“».
Хорхе вплотную приближаться не стал. Не доходя до ворот, нырнул в лес. Лес — незаживающая рана: разве забудешь Мрадо с его резиновой дубинкой?! Ничего, будьте уверены — чилийцы не сдаются. Хорхе уже показал вам. Покрошил двух сербских свиней. Держись, Радован, теперь Хорхелито пришел по твою душу!
Через час ожидания, когда у чилийца уже зуб на зуб не попадал, на дорожку свернула еще одна тачка. Подал водитель опознавательный знак или нет, Хорхе не разобрал; ворота открылись, пропустив машину.
Пришлось ждать еще минут сорок.
На часах девять.
В лесу хоть глаз коли.
Хорхе заметил какое-то движение с той стороны ворот. Пригляделся. Да, точно. Двое. За воротами. Форменные фуражки. Сто пудов — охранники.
Через двадцать минут потянулись тачки. «Бумеры», «мерины», «ягуары». Парочка «поршей». Один-два «вольвешника». «Бентли», одна штука. Желтый «феррари».
Кого-то охрана узнавала в камеру. Ворота бесшумно распахивались. Проглатывали тачку. Кого-то нет — тогда один из охранников выходил через боковую калитку. Что-то спрашивал у подъехавшего гостя. После чего открывал ворота.
И так с каждой машиной. Хорхе насчитал штук двадцать, не меньше. Наконец придумал, как действовать. Высматривал, во что одеты сидящие в тачках. Высмотрел — в костюмы (ну ясен перец).
Хорхе, мальчик, ты дашь фору любому профи — divinas, — у тебя ж все наготове.
Вернулся к машине. Надел рубашку, костюм. А с галстуком что? Почесал в затылке. А, ладно, и так сойдет.
Подкатил к воротам. Прямо под камеру. У самого щекотка в животе, словно бабочек наглотался. С ладоней на руль пот градом. Хорхе один на «саабе» приперся. Галимом и стремном.
Опустил стекло. Выставился на камеру.
И тишина.
Так и сидел. Беззаботный на вид.
«Сааб»! Метис!! Без галстука!!!
Один из охранников вышел из ворот.
Круглые бледные щи наклонились к стеклу.
— Могу вам чем-то помочь?
Хорхе (максимально убирая акцент):
— Ага. Долго вы будете меня у ворот мариновать? Там что, очередь на парковку?
— Извините. Это частная территория. У вас какое-то дело?
Хорхе расплылся в улыбке:
— Ну, типа того. Оття-анушечки желаем.
Охранник оторопел. Нахальный тон чилийца сбил его с толку.
— А как ваше имя?
— Передайте Карлу привет от Даниэля Кабреры.
Охранник отошел метра на два. Связался с кем-то то ли по мобильнику, то ли по рации. Вернулся. Оторопь прошла.
— Он вас не знает. Покиньте это место немедленно.
Хорхе спокойнее удава.
— Ты чё, издеваешься? Ну-ка, набери ему. Скажи, что к нему пожаловал Даниэль Кабрера, а «Моэт подъедет попозже». Пусть глянет в своей мобиле, если память отшибло.
Охранник снова отошел. Переговорил по телефону.
Авось выгорит.
Прошло двадцать секунд — ворота открылись.
Пропустили Хорхелито.
Поставил тачку рядом с остальными. Одних только «поршей» пять штук. Да кто ж сюда съехался-то?
Во избушку-то отгрохали. Три этажа. Парадный подъезд с колоннадой. Беверли-Хиллз, да и только. Разве в Швеции такие строят? Судя по этим хоромам, да.
В доме играла музыка.
Кто-то из гостей как раз вылез из «БМВ». Зашагал к дому. Хорхе дотронулся до его спины. Гость резко обернулся. Увидел чилийца. Не узнал. Двинулся дальше. Хорхе нагнал его. Протянул руку:
— Здорóво. Я — Даниэль. Как думаешь, скучно не будет?
Гость взглянул на него:
— Обычно не бывает. Только я вас первый раз вижу.
— Еще бы, я ж несколько лет в Нью-Йорке прожил, только-только вернулся. Офигительно красивый город. Уже назад тянет.
Слово за слово, подошли к подъезду. Хорхе успел подумать: а я ведь даже не знаю, в качестве кого меня позвали. Не успели подойти, как дверь отворилась. На пороге скуластый детина в пиджаке, прича с пробором. Еще один охранник, только прикид поцивильней. Поздоровался с собеседником Хорхе. Уставился на чилийца. Подозрительно.
Показал рукой: стой. Тормознул на самом пороге. Спросил имя. Хорхе с самым наглым видом ответил:
— Даниэль Кабрера.
— Вы знакомы с Класом? — удивился охранник.
Походу, тот гость, с которым вошел Хорхе. Тот уже снял плащ и скрылся за темной и тяжелой деревянной дверью.
— Ну конечно я знаком с Класом, — не моргнув глазом соврал Хорхе.
Однако охранник все еще мялся. Позвонил по мобильному.
Кивнул.
Обращаясь к Хорхе:
— Простите. Я не знал, что вы приглашены. Проходите, пожалуйста.
Хорхелито — Джеймс Бонд, тебе открыты все двери.
Теперь, когда Хорхе привел в замешательство хозяев, настал черед удивляться ему самому. Шел сюда, думая, что его припрягут как человека Ненада. А оказался гостем.
Ну, гость так гость.
Девушка из гардероба помогла снять куртку. Очень кстати. А то куртка здесь была совсем не в кассу. Девушка попросила сдать мобильный. Хорхе в тот момент не задумался почему. Послушно сдал. Было б из-за чего сыр-бор поднимать.
Не сразу просек. Ни когда Клас свой плащ сдавал, ни когда с самого куртку снимали. Только теперь рассмотрел гардеробщицу. Юбчонка что есть, что нет: едва доходила до половины попки, черные чулки стей-апс на кружевной резинке. Между резинкой и юбкой сантиметров двадцать возбуждающе-нежной кожи. Розовый топик — вырез не откровенно похабный, как у какой-нибудь заплечной пробляди, но достаточно выразительный, чтобы приковать к себе мужские взгляды.
Дело ясное, что это никакая не гардеробщица. Бери выше — служба по вызову.
Хорхе отворил темную дверь, за которой скрылся Клас.
Пошел по коридору. Туда, откуда шел звук. Клубняк. Смех, голоса.
В конце коридора такая же темная дверь. Едва Хорхе открыл ее, пахнуло сигаретным дымом.
Вошел.
Невероятно.
Полна горница людей.
Старперы. Навороченные, большинство в костюмах и при галстуках. Некоторые без галстуков, как Хорхе, верхние пуговицы на рубашках расстегнуты. Кто-то был в пиджаке и брюках, но непарных. Седина в висках. Щеки гармошкой. Контингент — от сорока до шестидесяти.
Несколько охранников. Эти помоложе. Только мужики. Грамотный прикид: пиджак, светлые брюки. Темная водолазка или рубашка без галстука. Меж гостей сновал Джетсет. В каждой руке по фужеру с шампанским.
Очуметь: все чиксы — вариации на тему гардеробщицы. Мини-юбки, мини-шорты, легинсы. Топики, бюстье, блузки не прикрывали наготу, а скорее подчеркивали ее. Торчащие из-под юбок подтяжки, разрывающиеся от силикона лифчики, шпильки и мокрый блеск для губ.
Девахи на любой вкус: субтильные, тонкие, высокие. Пышногрудые. Крашеные, блондинки, азиатки. Томные. Волоокие.
Но, как ни странно, Хорхе совсем не ощущал их распутства. Напротив, все было как-то по-домашнему. Затесался среди гостей. Грубо прикинул. Больше сорока мужиков и столько же, если не больше, девиц плюс с десяток обслуги. Технодолбежка. Огоньки сигарет в сморщенных руках.
Ясно как божий день, что они здесь замутили что-то типа вертепа, хотя в подробности Хорхе пока не въехал. Но сама атмосфера — как на какой-нибудь частной мегавечеринке. Чисто теоретически хозяин мог пригласить сюда приятелей и их подружек. Хотя нет, нереально — чтобы у каждого старпера была такая юная подружка? Слишком жирно. Или, к примеру, хозяин дома заказал эскорт-услуги, чтобы красавицы своими улыбками скрасили досуг гостей. Что-то подсказывало Хорхе, что одними улыбками дело не ограничится.
Заценил обстановочку.
Зал просторный. На потолке гигантская хрустальная люстра. На стенах световые пушки. По углам — колонки. Часть зала оборудована под бар — за стойкой парень и четыре девицы. Едва успевают подавать. Господа либо кучкуются сами, либо окружают себя стайками девиц. Прямо под люстрой дрыгаются пять чувих — в любом другом месте люди подумали бы, что чувихи тупо снимаются.
Хорхе встал у бара. Заказал джин-тоник. Засомневался. Как быть? Зачем только сюда приперся? КУДА ОН ПОПАЛ?
Сделал большой глоток. Попросил гаванскую сигару «Корона». Вещь. Барменша поднесла зажигалку. Миниатюрную, турбо. Сделала губки бантиком. Хорхе отвернулся. Закурил.
Надо собраться с мыслями. Не паниковать.
Спокуха.
Он кого-то из них знает? Кто-то из них его знает? Господа: холеные шведы. Осанка, улыбка, манеры. Как будто говорят: я крутой. Лица все незнакомые. Они его тоже не знают. Обслуга: сербские шкафы, Джетсет да несколько его помощников, мажоры. Вряд ли Джетсет вспомнит тот случай в «Харме», он тогда лыка не вязал. Опаснее всего то, что Джетсет может подозревать всех и каждого после замеса на Халлонберген. Впрочем, он же согласился устроить вечеринку. Значит, не очканул.
