— Его мосць Адам Осолинский, староста люблинский!
— Убит, собака!
— Его мосць Станислав Казановский, каштелян галицкий!
— Убит! И голова на пике!
— Его мосць Казимир Казановский, сучий потрох, подстолий волынский!
— Сдох! К хвосту коня привязали!
— Зигмунд Лянцкоронский, воевода брацлавский!
— В полон попал, конским лайном накормлен!
— Свинья поганая Кшиштоф Сапега…
Радовались, выкатывали обитые железом бочки, черпали, разливали прямо на мокрую землю. А хоругвь волокли все дальше, на невысокий горб, к малиновому шатру, к трем сверкающим крестам. Тучный старик в блистающей золотом рясе неторопливо шагнул вперед, наступил прямо на опозоренную корону.
— Батька! Батька! Благослови жидов и ляхов бить! Золотой наперсный крест вознесся над толпой. Иосааф, митрополит Коринфский, призывал милость Божию на победителей.
…Я вновь оказался прав. Перед боем митрополит опоясал capitano Хмельницкого тяжелым мечом, освященным на Гробе Господнем. В Истанбуле не жалели подарков для своего нового данника Богдашки.
Но вот новый крик потряс табор. Сотни людей, забыв о растоптанной хоругви, бросились к огромному шатру, стоявшему чуть в отдалении под сенью двух штандартов — белого и красного. Невысокий широкоплечий человек в зеленом жупане и высокой шапке с соболиной опушкой резко взметнул руку к небу. Тускло блеснула золотая булава.
— Гетьман! Гетьман! Слава! Сла-а-ава-а-а!
Зиновий Богдан Хмельницкий приветствовал своих бойцов.
Я всмотрелся — и покачал головой. Казачий вождь стоял под двумя штандартами. Белый польский орел и золотой османский полумесяц осеняли самозваного царя Вавилонского.
* * *
К вечеру хаос начал становиться космосом. Вавилон был велик, но все же не безбрежен. И различить, кто есть кто, оказалось очень просто — по цветам. Пестрые, черные, белые…
Я поглядел на бушевавшую возле митрополичьего шатра толпу. Пестрые! Запорожцы в разноцветных жупанах и черкесках, в шароварах из яркой китайки — усатые, чубатые, раскрасневшиеся от крика и горилки. Их немного, зато они — самые шумные, самые горласгые. А коли горло охрипнет, хватай рушницу да пали в белый свет!
Черные держались в стороне. Вот и сейчас почти никто из них не пришел сюда хвастаться победой да лить горилку на истоптанную траву. Реестровцы — спокойные, молчаливые, знающие свое дело. Они понимали, что баталия только началась, что первый успех — еще не успех, коронное войско побито, но не разбито. Их полки стояли в стороне, поротно и посотенно, под красными и синими значками, тихие, готовые к новому бою.
Где-то там — Воронкивская сотня. Мне опять не повезло. Они были в сражении, на правом фланге, но в табор не вернулись. Бог весть, куда послал их capitano Хмельницкий!
— Пане, пане! А выпьем! Чтоб всех ляхов до ноги перерезать!
Я уклонился от сунутой прямо под нос глиняной чарки и начал протискиваться через толпу. Они зря радовались, горячие усачи, зря спешили праздновать! Если слушать не крики, а шепот, если не туманить голову горилкой…
Слева от высокого холма, вокруг которого стояли татары, доносился вой. Не победный, не радостный. Немецкие пушкари знали свое дело — сотни всадников в малахаях остались на поле боя. Погибли самые лучшие, самые смелые. Убиты мурза Мехмет-Гирей, ханский племянник, мурза Муфрах, бахчисарайский подскабий, говорят, сам хан ранен.
Убит и Тугай, Ор-бек Перекопский. Выходит, панна Ядвига — вдова?
Янычары, пытавшиеся сгоряча атаковать гусарский строй, едва сумели вырваться из железного кольца.
Это еще не Турция, Эвлия-эфенди!
У турок нет пушек, а всадники в малахаях бессильны против мортирных стволов. Им еще повезло, что в королевском войске нет Стася Арцишевского! Как бишь он говорил? «Батарея, огонь, пся крев, холера ясна!»
Завтра татарам — снова на пушки. Они уже знают, что такое «пся крев».
Пойдут? Не побоятся?
* * *
Возле телег и возов, неровным полукольцом обступивших табор, было тише. Часовые в одинаковых черных каптанах напряженно всматривались вперед, в сторону королевского лагеря, все еще скрытого за клубами дыма. Но черных реестровцев было мало. Здесь царили белые.
Свитки, рубахи, полотняные штаны, соломенные шляпы. Кто в лаптях, кто в постолах, кто просто босиком. Посполитые — сотни и сотни молодых парней, почти без оружия, без лат, без значков и штандартов. Они не кричали, не праздновали, не хвалились — работали.
Тысячи лопат раз за разом врезались в землю. В мокрую землю, в сухую, в гнилую, болотную. Земля уступала, уходила вглубь, змеилась глубоким рвом. А за ним рос вал. Пока еще невысокий, приземистый, он поднимался вверх с каждой секундой, тяжелел, осыпался вниз рыжей порушенной твердью и снова рос…
— А от пан зацный до работы стать хочет!
— То просим пана до лопаты!
Они шутили — лишних лопат не было. Сотни копали, а еще сотни стояли на подхвате, готовые прийти на смену. Они привыкли работать и теперь, пока другие праздновали, не торопились к откупоренным бочкам.
Лыцари пируют, смерды копают. Так было всегда, ничего не изменилось.
Я медленно направился вдоль растущего на глазах вала. Может, повезет, может, среди часовых найдется тот, кто видел неуловимую Воронкивскую сотню?
— Какого полка, козаче?
— Тарнопольского, пане!
Дальше, дальше… Табор заворачивал влево, к болотистым берегам маленькой речушки со странным именем Пляшивка. Здесь тоже рыли землю — по щиколотку в воде, разбрызгивая рыжую жижу. Сколько же их, белых? Двадцать тысяч, тридцать?
Больше, наверняка больше!
— Какого полка, панове черкасы?
— Кропивянского, полковник пан Хведор Дхаджалий! Дальше, дальше…
Внезапно ровный строй возов и телег, сцепленных цепями, связанных веревками, разорвался. Вал, до этого ровно обтекавший лагерь, резко завернул вправо. Люду прибавилось — не десятки, а целые сотни муравьями рылись среди болотистой земли. Что-то большое, странной пятиугольной формы, росло на низких болотистых берегах.
— Эй, ви! Копать, копать! Vieux diable! Это есть редьют, а не фарм дю кошон!
Я не поверил своим ушам. Не поверил своим глазам. Захотелось перекреститься.
— Пане пулковнику! Пане пулковнику! А куды хвашины ставить?
— Ma foi! Ставь на фланг ля гош, глюпий голова! Тудья, тудья!
Славный шевалье дю Бартас… То есть пан полковник Бартасенко…
— Шевалье?! Мой Бог! Что вы тут делаете?
— Ба! Гуаира! Мой дорогой друг!
Жупан — нараспашку, мохнатая шапка набекрень, бородка торчком.
