И почаще шутить и корчить смешные рожи, быть естественнее, проще, понятнее — чтобы никто не заподозрил, не догадался, насколько хорошо я понимаю людей и насколько умело способен притворяться.
— Надо быть поосторожнее, — прошептала леди Кетаки, как будто прочитала мои мысли. — Ты слишком удобный. Легко привыкнуть и расслабиться. А мне тебя ещё проверять и проверять…
— Буду стараться, — пообещал я и, поскольку поблизости никого не было, посмотрел ей в глаза — как равный.
— Ты должен поступать естественно, спонтанно, — поправила она. — Без анализа. Не продумывать каждое действие.
— Не умею. Придётся научиться. Научите?
Генри Лайон Олди
Семь смертных
Люська опять ела арахис.
Какое там ела — жрала, давилась, чавкала. Ухватит пальчиками и давай жмакать, шелуху лущить. И в рот, в рот! — один желтоватый катышек за другим… Запах — от стены до стены. Ошмётки шелухи — где ни попадя. На клавиатуре, на полу, у неё на коленках, туго обтянутых колготочным ажуром; у меня, блин, в печёнках!
— Корова! — не выдержал я. — Жвачное, растудыть!
Люська не откликнулась.
— Я тебе сколько раз?.. Сколько, я спрашиваю?!
Молчит. Жуёт.
— Щас по морде размажу! Жрёшь как не в себя…
Хлопнув ресницами — точно, коровьими! угадал… — Люська ткнула остреньким маникюром в эмо-карту, висевшую у неё над столом, между видом на гребаный Колизей и конопатой мордой Сеньки, её дебила-сына, заключённой в рамку, как в тюрьму.
Я пригляделся.
Делать мне нечего, как её карту помнить. Ну да, точно. Людмила Марковна Нечувалова. Вторник: Ч-62 %. Подпись доктора, закорючка астролога-аналитика; печать клиники. Дата последнего освидетельствования. «График недельных колебаний без существенных отклонений…» У этой бурёнки по вторникам чревоугодие, да ещё и выше среднего. Сегодня разве вторник? Вечно забываю, чтоб её, дуру… Потому как у меня по вторникам Г-71 %. Гнев, значит. И процент выше Люськиного. Натянуло бы до восьмидесяти пяти, подал бы заявление. На отгулы. Отгулов, ясен пень, не дали бы, пожлобились, зато позволили быработать на дому.
Гнев от 85 % — социально опасен.
— Убью, — буркнул я, душевным усилием гася ярость до приемлемой.
— Я в столовую, — доложила Люська. — Тебе принести бутерок?
— Пошла в жопу!
— Иду, уже иду…
Цок-цок, каблучки. Задом виляет, торопится. Шалава.
— Виктор Павлович, вас шеф зовёт.
— Какого чёрта?!
— Придёте — узнаете…
У секретарши Валечки по вторникам Л-47 %. Она от лени на ходу засыпает. Ко мне еле дотащилась. Зевает во всю пасть. Хоть бы рукой прикрылась, лимита деревенская. Когда на работу брали, вторничная лень у Валечки фиксировалась не выше тридцатки. Ещё год-два, и с такими темпами роста…
Ничего, шеф ей напарницу подыщет. Это у него, козла, быстро.
Когда я вошёл, шеф быстро шаркнул мышкой.
Это он зря. А то я не в курсе, какое окошечко он сейчас свернул. Sexopilochka, новые видеоролики. Чёрненькие, беленькие, жёлтенькие. Деточки, развратницы, толстухи. Горы совокупляющегося мяса.
— Репортажец, — буркнул шеф.
Он сопел и пыхтел, с трудом восстанавливая дыхание. Узкий лоб взмокрел, покрылся блестящими каплями пота. Бисер, значит. Сам перед собой мечет.
— «Княжий двор», новый ресторан в парке. Оператором возьми Генчика, он в курсе.
— Генчик? — Я сжал кулаки. — Генчик идёт лесом! Он у меня полтинник занял.
— И что?
— Ничего. Не отдаёт. На фиг Генчика!
— Не морочь мне голову.
— Я ему морду разобью. И объектив.
Шеф сощурился, вглядываясь в меня.
— А-а… Забыл. Ты ж сегодня полное Г. В четверг сходи. У тебя что в четверг? Чревоугодие? — Он вывел на дисплей эмо-карты сотрудников, нашёл мою. — Ага, хорошо. Вот и поешь от пуза. Княжата обещали, от щедрот.
Он все глядели глядел на меня, словно впервые видел.
— Слушай, как тебе Валька? — вдруг спросил он. — Ну, с утра?
— Дырка с ручкой, — честно ответил я. — Гнать поганой метлой.
— Вот и я так думаю. Томная, тёплая. Драть метлой. Скажи ей, пусть зайдёт. Я ей кое-что продиктую.
— Глубже диктуй. С подтекстом.
— А ты не хами, не хами. Забуду, что друг детства, вставлю по самоё… — Взгляд шефа лип к телу, как мокрое бельё. — Без вазелина… Короче, возьми Генчика. Возьми его за это… за самоё…
Ещё минута, и я дал бы ему в дыню.
— Я пошёл?
— Что? Да, иди, — туманный глаз моргнул. — Вальку позови.
По вторникам у шефа похоть. П-47 %+. Плюс означал непредвиденные колебания в сторону роста.
— Толик?
— Нет, уголовка!
Тупость жены доводила до бешенства. Человек открыл дверь своим ключом, разувается в прихожей, а эта дура из комнаты интерересуется: муж или нет? Ясное дело, это Чероки, наш мопс. Сам выгулялся, сам вернулся. Тапочки берёт — жевать.
Идиотка!
Чероки прятался на балконе. Он, гад, хуже барометра. Чует, когда у меня гнев или алчность. Его тогда ничем не приманишь. Однажды руку прокусил, до кости. Я хотел его, падлюку, за шкирку. Он мою борсетку сгрыз.
Зато по четвергам ходит за мной хвостом. А за женой — по воскресеньям.
— Ужин есть?
— Макароны…
— Опять макароны?!
— В шкафчике. Ты свари их, Толик…
Лежит на диване, сволочь. На лбу — мокрое полотенце. Мигрень, депрессия, мировая скорбь. Л/У-54 %. Если у Вальки сегодня чистая лень, то у моей — с вариациями. Лень/уныние. На днях была передача, какой-то профессор разъяснял, почему эти грехи — двойняшки. Источники цитировал, на авторитеты ссылался.
Мудозвон.
С трудом удержавшись, чтобы не рассказать жене всё, что я думаю про её невареные макароны, я пошёл на кухню. Лучше так. В мае не сдержался, врезал. Назавтра стыдно было — хоть вешайся. Она на шее виснет, целует, в постель тащит. «Бьёшь, значит, любишь!» Ну конечно, у неё в среду — похоть. А у меня-то — зависть. Отцеловываюсь, лишь бы отстала, а сердце колотится. Хорошо, мол, тебе, родная. Фингал под глазом — и тот в радость.
Мне бы так…
— Толик?
— Ну что?
— Сделай мне чаю… умираю, Толик…
Ага, умирает она. Ещё меня переживёт.
Ничего. Бывает хуже. Вон у Авраменко по вторникам чистый цирк. У него — гордыня, у неё — гнев. Весь дом ходуном ходит. Менты через раз. Меня как-то позвали успокаивать. А у меня тоже Г. Чуть не сел лет на пять. Хорошо, Авраменко утюг отобрал. Здоровый, собака. Сказал: не кто иной, как я, её убью. И в позу встал.
Я дверью хлопнул и больше к ним — ни ногой.
