— Святой… — историю я знал.
— Свято–о–ой. — протянул Мастер, — и где твоя мораль?! Мораль придумали, чтобы править. Настоящий воин вне морали, у него есть только цель. Пойдем! — он внезапно вскочил с места?
— Куда? — я подорвался следом.
— Пойдем–пойдем! — Мастер стремительно пересек кабинет, и был уже у двери.
Я запихнул ноги в ботинки, и не зашнуровываясь побежал следом. Мы прошли приемную, перешли холл и оказались еще в одном зале виртуальной реальности. Всего десять капсул. Наверное это ВИП-зал.
Дежурный техник вскочил и поспешил навстречу. Мастер подошел к капсуле, словно летчик к своему самолету. Уверенно и как–то буднично, словно это не первый, и даже не десятый за сегодня вылет.
— Подготовь нам две, — бросил седой.
— Слушаюсь, Мастер.
Он отвернулся спиной и сбросил халат. Теперь понятно, почему он так странно одет. С точки зрения виртуала — очень практично. Мне пришлось раздеваться куда дольше.
Спираль… глаз гипножабы… рывок…
Я стою в том же самом переулке. Забор. Камень у обочины. На мне такие же штаны и рубаха, что и утром. Оглядываюсь. Мастер рядом. Он в шелковом халате и тапочках, словно из реальности шагнул прямо сюда. Хорошо быть большим боссом. Что угодно тебе перерисуют.
— Узнаешь? — Мастер показывает на камень.
— Да, я видел его утром, — киваю я.
— Смотри внимательнее.
Приглядываюсь. Кое что действительно изменилось. Камень чуть «врос» в землю. Так бывает, когда дожди размягчают почву и камень под своим весом погружается в неё. Откуда дожди в виртуальном мире? Просто классная отрисовка?
На камне появился мох. Серая корка покрывает ту часть, которая находится в тени от забора. Пятнышко моха еще маленькое, но кажется, оно растет. Из под камня пробиваются пучки травы. Он выглядит куда более настоящим, чем несколько часов назад. Вот по нему бежит муравей, еще один. Тащит что–то в жвалах, торопится
— Вижу, — кажется я понимаю, что хочет показать мне Мастер.
— Пойдем, — зовет меня он.
Мы выходим на площадь. Восклицательный знак над бургомистром пропал. Сейчас я могу рассмотреть непись лучше. Утром у меня не было на это времени.
Мужчина средних лет в дорогом средневековом камзоле, с роскошными напомаженными усами и с бородкой–эспаньолкой. Он стоит, переминается с ноги на ногу.
Программа не дает ему сойти с места. А ему скучно! Он достает откуда–то фляжку. Прикладывается к ней. Пьет. Кадык дергается, отсчитывая глотки. Что–то алкогольное. На лице появляется довольная улыбка. Нос слегка краснеет. Он прячет фляжку и начинает насвистывать веселый мотивчик.
— Что с ним? — спрашиваю я. — Программа совершенствуется?
— Это нейросеть, — говорит Мастер. — Она не просто совершенствуется. Она учится.
— Чему? — спрашиваю я.
— Тому же, чему учится все живое. Она учится лучше убивать.
Я смотрю на бургомистра. Он снимает с себя плащ, сворачивает из него подушечку и кладет на мостовую. Садится на неё с довольным видом и снова прикладывается к фляжке.
Когда я отворачивась, кулак Мастера летит мне в лицо.
Глава 8
Я едва успеваю уклониться. Кулак мажет по скуле.
-4 Жизнь: 96/100
Цифры мелькают внизу в чате. Единица в сложении даёт 100 пунктов жизни. Дохлый я совсем.
Мастер продолжает бить, наступая вперёд. Я жёстко блокирую, отходя назад под его напором. В реале он бы меня просто забил. Зажал бы у канатов, если ринг, или у какой–нибудь стены, и лупил, пока я не ослабею и откроюсь. Но не здесь. Тут другие правила.
Единички урона отлетают от меня при каждом ударе. — 2… — 5… — 3… Судя по их силе, Мастер здесь такой же нуб, что и я.
— Эй вы там, двое! — вдруг кричит бургомистр. — А ну прекратили оба! — он подпрыгивает на месте от возмущения. — сейчас стражу позову! Стража! Стража!!!
Никакой стражи конечно не появляется. Я сомневаюсь, что тут вообще есть другие неписи, кроме бургомистра и торговца.
Ваша репутация с персонажем бургомистр ухудшилась.
Текущая репутация 0 (равнодушие).
Что ж ты делаешь, гад! Ты мне репу режешь! Мне вдруг стало понятно, что Мастер ничего не смыслит в игровой механике. Для него это просто куклы, декорации. Обычный мир, но понарошку. Тогда у меня есть шанс.
Я блокирую и жду. Сейчас… еще немножко… ну же…
Мастер замирает, и с изумлением смотрит на свои руки. Они повисли плетьми: ни ударить, ни заблокировать. Выносливость, приятель. Это в реальности схватки длятся две–три минуты. В вирте равные по силе и технике игроки могут биться часами. Так что просаживать в ноль выносливость за одну атаку может только нуб.
Бью его с ноги, эффектной вертушкой в голову. В тхэквондо это называется «торнадо» и выполняется обычно для чистой показухи.
В кибер спорте такие удары — ФАТАЛИТИ, чтобы сорвать овации и потешить зрителей.
Мастер падает, как подрубленное дерево. Тело пока еще здесь, на респ не улетает. Но вряд ли ему осталось много. После такого удара здоровья пара единиц, не больше.
Осторожно подхожу, чтобы добить противника…
Как–то неудобно получилось. Большой босс, такой весь из себя, а я его уронил. Вдруг обидится.
Я медлю буквально пару секунд, и уже сам лечу мордой в пыль. Мастер как–то хитро заплетает мои ноги своими и я теряю равновесие. Понимаю, что валяясь на земле он притворялся, копя энергию для ответного удара.
Моя шея оказывается в жестком захвате. Пытаюсь встать, но Мастер вжимает меня в землю коленом, упирая его между лопаток. Скребу руками по земле. Пытаюсь его сбросить, но опереться не на что.
— Щенок… — говорит мне Мастер, — кусаться вздумал?!
Хриплю в ответ. Пункты так же единичками отлетает из за его захвата. Удушение здесь — дело не быстрое. Что закончится быстрее, моя жизнь, или его выносливость?
Кажется, до него тоже дошло. Резкий хруст, который заглушает на мгновение все звуки, и взрывается мгновенной фантомной болью в затылке.
ВЫ УБИТЫ!
Перед глазами белая крышка капсулы. Раствор с чмоканьем уходит в дренаж. Тишина, только кровь стучит в ушах. Стук… стук… стук… Я слышу собственный пульс. Давление после такого херачит мама не горюй. Особенно с непривычки. А я отвык. Отвык биться на арене, отвык от кислого привкуса адреналина во рту.
Губы сами собой растягиваются в улыбке. Я его почти достал! Знаю, что чуть–чуть не считается, но видя, что может Мастер в реальной схватке я собой доволен.
Крышка капсулы откидывается с сытым шипением. Техник подает мне халат. Оглядываюсь в поисках седого.
— Мастер уже ушел, — говорит техник.
На смену торжеству приходит волнение. Что это вообще было?! Проверка? В таком случае прошел я её, или нет?
В бою мыслей не было, было только желание победить. А еще спокойствие, словно я впервые за последнее время знаю, что делаю.
Я ждал разбора полетов, обсуждения, какого–то «нехило ты мне…» «да мне просто повезло…», но только не полного игнора.
Техники суетятся, перестав меня замечать. Стерилизуют капсулы, копаются в аппаратуре.
Упускать шансы входит у меня в традицию.
Ссутулившись и шаркая тапками иду к выходу. Попадись что на пути, пнул бы, но пол стерильно чист.
А в раздевалке меня ждет Марина.
* * *
Когда я её увидел, то в первую минуту испугался. Мне показалось, что она пришла выполнять распоряжение Мастера немедленно. После недавнего поединка, и накатившего после депрессняка, секс мне казался тяжелой и бестолковой работой. Я был выжат, опустошен.
Я так вздрогнул, что она заметила.
— Ты чего? — удивилась Марина
— Не ожидал, что тут кто–то есть, — соврал я.
— Какой впечатлительный, — фыркнула она, но тут же поправилась, — я тебе обещала кофе…
Жрать хотелось неимоверно. В кабинете Мастера я успел перехватить только горстку орешков. Мне сегодня не везет с бабами… со жратвой… с деньгами… Хоть в чем–то мне попрет наконец, или нет?
