Снова смотрит на тело в грязно-зеленом. - Так куда сектанта?
- А куда ты их обычно?
- За город вывожу и там закапываю. Постоянно в разных местах.
Столько времени на несанкционированные похороные уходит, ты бы знал! И постоянно опасаюсь нарваться на КИБэшников. Я и так провинился один раз репутация на моноволокне висит.
Только спичку поднеси.
Улыбка самостоятельно растягивает мой рот.
- Когда я приземлялся, нашел такое прекрасное местечко недалеко от трассы Марксбург - Ко-Мун. Настоящая братская могила. Там и корабль мой рядышком совсем...
Среден хмурится.
- Это намек?
- Можно и так сказать.
- Улетать, значит, надумал, - угадывает он.
- Ничего не поделаешь: придется. Даже в таком состоянии, - хлопаю себя по онемевшей щеке. - Если сектант узнал о местонахождении Оружия, времени не остается ни на что.
Остается только надеяться на силу собственной логики, которая может опередить Я-Мы и прочих тварей.
- Смышленый у тебя соперник попался.
- С тупыми дел не имеем, - с помощью Средена поднимаюсь. - А "Линии" и впрямь книжечка интересная. Жалко дочитать не успеваю.
- Дочитаешь как-нибудь на досуге, - улыбается Франциско. - Подарю с автографами авторов.
**** **** ****
Воздух влажен и свеж.
Мы несемся на легковом МарАЗе с двигателем метафедеративного "Сиата" по утренней трассе, еще ненасыщенной машинами и транзитными транспортниками. Влажная зеленая трава за бортом плавно сменяется выцвевшей до желтезны. Свист ветра и шорох трения резины об асфальт смешивается с цвиреньканьем очнувшихся степных птичек, растянувшимся по линиям электропередачи. Расчерчивая панораму степи на отдельные кадры, мелькают высокие древенчатые столбы.
- Понятия не имею, почему твой пеленг не хватает сигнала корабля, говорит Среден, одной рукой придерживая руль, а другой цокая по экранчику пеленгатора. - Здесь вроде никаких магнитных аномалий нет...
Стекла окон опущены. Степной ветер, постепенно прогревающийся утренним солнцем, свободно гуляет по салону автомобиля. Если в этом свежем воздухе и есть хоть один вирус-каннибал, то мы его все равно не увидим.
- Мне кажется, я догадываюсь в чем дело, - мозги после псиконта работать лучше не стали, а вот график физического состояния пошел на взлет. - Это обыкновенный пеленг.
Реагирует на источники радио-сигналов и концентрацию масс - в частности металла. Хоть шлюпка и из металла слеплена, я оставлял ее в режиме максимальной "невидимки". Если можно так выразиться... Прессерский пеленг не находит - порядок! - и КИБэшный не найдет. А сектанты через пространство металл не чувствуют? - с издевкой.
- Только интеллектуальное мясо, Руками обросшее, - вяло отвечает чтивотолкователь. Снова бросает взгляд на коробочку пеленгатора. Непорядок. Ты хоть приблизительно знаешь место посадки?
- Да место я без проблем отыщу. Другое дело, что прибор его не находит. Понятия не имею: к добру это или нет...
Солнечный свет сочится сквозь лобовое стекло, нагревая кожу и резину.
Мы едем еще минут десять, прежде чем я указываю пальцем на неприметный с виду холм.
- Там?
- Точно помню. Я здесь на насыпь поднимался.
Среден тормозит. На ручник ставить не спешит.
- Ты сам справишься? - спрашивает.
- А довести не сможешь?
Совсем я обленился...
- Я же потом не заберусь обратно. Насыпь чересчур крутая.
- А со мной? На поиски свободы? - заговорчески щурю глаз.
- Мне и здесь хорошо. Тайну "Мифа..." ты теперь перенемаешь, так что осада моего нескромного по здешним меркам домика, думаю, поослабнет. Для меня свобода в наслаждении, получаемом ежедневно от чтения порождений вашей метафедеративной свободы слова. Глупо, но все-таки.
Бросаю взгляд за спину. Туда, где растянулось на задних сидениях безжизненное тело.
- Думаю, если мы его сбросим с трассы, никто не подумает, что убийство умеренное. Просто сбили грузовиком...
- Сбили грузовиком, а бедняга получил разрыв сердца...
Нормально.
- Отпечатков на теле все-равно нет: никто не заподозрит неладного. А если заподозрит, обое мы будем далеко от места преступления. Я - за пределами атмосферы Санта-Советы, а ты...
С обиженным гудением гуделки нас обгоняет трейлер с надписью "Нефтепродукты. Огнеопасно!" Стоять посреди автострады неприлично.
- Тем более, каждый день по трассе проезжают тысячи машин с тысячью людей на борту. Лицо каждого сканируется в пригородах, проверяется... Но из-за какого-то рабочего суматохи поднимать не станут, - чтивотолкователь открывает дверь. - Давай, поторопимся. А то наплодим на свою голову свидетелей простоя...
Выхожу. Оббегаю машину и помогаю Средену вытащить тело. Не долго церемонясь, сталкиваем труп с "обрыва". Он катится, как тряпичная кукла, непроизвольно разбрасываясь одеревеневшими конечностями.
- Вот и все, - подытоживает чтивотолкователь. - Царство ему инопространственное, конечно... А минуты молчания у нас нет.
На каждого сектанта по минуте - слишком большая честь.
Он засовывает голову в салон и выудивает из машины сумку с прессерскими снастями и пластину ЖК-романа, которую я пытался читать в машине, вылавливая буквочки из-под розмашистых росписей авторов.
- Ничего не забыл?
- Все свое ношу с собой, - указываю пальцем на черепушку.
- Тогда счастливо. Желаю найти много свободы и разбить злостную Секту!
Среден с улыбкой протягивает мне руку. На широком лбу - капельки пота. В углублениях глаз - намек на слезы.
С радостью пожимаю руку наверное самого уморазвитого человека в освоенном космосе. Да с ним и легендарный Лапоть тягаться не станет!
- Спасибо. Заработаю свободы - отломлю тебе кусочек. До встречи!..
Мы одновременно киваем и разлетаемся кто куда. Стараясь не глядеть друг на друга. Закидываю сумку на плечо, спускаюсь с насыпи. Дверь хлопает. Заводится двигатель.
Машина отчаливает.
Ах-да! В салоне пеленг остался... Да все-равно он ни к черту...
Оставляя труп за спиной, иду в сторону холма. Под ногами хрустит трава, для которой сегодняшнее утро поскупилось на росу. В земле кое-где зияют дыры - норы степных зверьков.
Мечутся длиннотелые подобия кузнечиков.
Обхожу холм стороной. Там за ним - овраг с оставленным в нем модулем.
Вот уже видно черный круг от выжженой при посадке и потушеной сразу же после травой. Шагаю через пепельную пустошь. Подхожу к рубцу оврага. И замираю.
Модуля нет на месте. Вмятины от посадочных дюз, борозды стабилизаторов...
Но модуля нет.
Я растеряно осматриваю окрестности - вдруг корабль передвинулся, учуяв опасность...
Когда из-за спины громко приказывают:
- Стойте на месте! Вас держат на прицеле! Вы обвиняетесь в шпионаже в пределах Соцгоса. Не оказывайте сопротивления, пока сотрудник КГБ не наденет на вас наручники! Спасибо.
