вам в какую квартиру?
Он меня видит. Совершенно точно. А я его нет. От этого страх становится сильнее, а еще… еще на меня накатывает чувство никчемности. С чего я вообще решила, что он мне поможет? Если он даже в воспитании моем никогда не участвовал, но все же сглатываю и решаюсь. Словно с обрыва прыгаю.
— Я… я Таисия, — сглатываю и быстро продолжаю. — Мне очень нужна твоя помощь… папа.
— Девушка вы там на солнце перегрелись? В какую квартиру звонили?
— В сорок седьмую, — продолжаю гнуть я свое. — Я Таисия Авдеева.
Как только я называю свою фамилию, на другом конце провода слышится отборный мат, я уверена, что сейчас и связь оборвется и меня даже в подъезд не пустят, но нет, следует ответ:
— Что тебе от меня нужно?
— Помоги, пожалуйста.
— У меня нет денег.
— А связи? Мама говорила, что ты работаешь в органах. Мне очень нужна помощь. Один человек решил, что я украла у него дорогущие часы. Но я не крала. Правда-правда. А он запугивает меня. Похитил. Я чуть заживо не сгорела и… Соцзащита забрала Аксинью, а мама пьет не просыхая, — я перечисляю события с такой скоростью словно могу куда-то не успеть. Мне кажется, что он сейчас отключит связь и не станет даже меня слушать, а потому мне надо все-все-все ему рассказать.
— Так, — отец кашляет. — Что еще за новости какие такие похищения. Я не дома сейчас, тебе есть где подождать?
Я машу головой, не веря тому, что у меня и правду появляется шанс на помощь.
— Нет, негде. Дамир привез меня в город, но я сбежала на заправке, боюсь он может вычислить твой адрес в два счета и…
— У Дамира есть фамилия?
— Да, Булатов, он…
— Послушай меня, Таисия, — тут же грозно перебивает меня отец, — забудь этот адрес раз и навсегда.
— Что? — шепчу я, едва разлепив губы.
— Ты мне не дочь. Твоя мать вообще тебя где-то нагуляла и должна была сделать аборт! Я ей заплатил за это. У меня есть семья. Два прекрасных сына и, если хоть один из них пострадает из-за тебя, ты поймешь, что есть кое-что похуже чем сгореть заживо. Разбирайся с Булатовым сама. И меня в это втягивать не смей, — последний слова он практически прошипел, а затем вызов отключился.
Я, еще до конца не осознавая, что только что произошло, набрала заветные цифры на табло вновь, но никто больше на вызов мне не ответил. Я три раза пыталась, и три раза мои вызовы скидывали.
— Будь ты неладен, Дамир Булатов, — сквозь слезы проговариваю я и бью по табло с цифрами. — Кто же ты такой, что человек из другого города знает тебя и боится настолько, что готов отказаться от родной дочери?
Первые мгновения после того, как отец меня отшивает, я сажусь у подъезда и смотрю в одну точку. Обидно и больно. Мать пьет, потеряв любимого мужчину. Отец даже не пустил на порог. А еще где-то за плечами стоит Дамир. Уверена, вот-вот он окажется здесь, у подъезда отца. Но ждать я его тут не намерена. Поднимаюсь на ноги и ухожу отсюда маленькими улочками. Не хватало еще нарваться на большой дороге на машину Дамира.
Пока добираюсь до автобусной станции, реву. Не могу сдержать слез, хотя обычно не плачу, держусь. Аксинья не позволяет. Перед ней я должна быть сильной старшей сестрой, а не размазней.
Автобус в город на станции нахожу сразу же. Осматриваюсь предварительно в поисках знакомого автомобиля, но ничего не нахожу и выдыхаю. Оплачиваю билет той самой тысячей, что всучила мне бабушка, имя которой я даже не удосужилась узнать. А ведь если бы не она мне пришлось искать попутку, а это вряд ли безопаснее, чем с Дамиром.
Пока остается время до отправления, иду в магазин. Покупаю небольшой перекус в дорогу и прошу пакет, потому что с собой у меня абсолютно ничего нет. Продавщица смотрит на меня с сомнением, словно не уверена, что я могу заплатить. Впрочем, наверное я как-то так выгляжу плохо, что она меня не жалует. Но зеркала у меня нет, убедиться в собственной никчемности не представляется возможным.
Забегаю в автобус, ищу свое место и, запихнув свой пакет наверх, сажусь в кресло, попутно отмечая, что рядом со мной сидит молоденькая девушка. И я ее, кажется, знаю. Да, точно! Это же та самая девушка из сети. Блоггер-журналист, которая стажировалась у известного на всю страну журналиста и написала скандальную статью про хирурга. Но теперь она ведет блог, потому что тот журналист от нее отвернулся из-за опровержения статьи. Боже! Я никогда не думала, что встречу ее здесь. Да вообще встречу хоть где-нибудь.
— Я Таисия. А вы? — представляюсь, когда понимаю, что она собирается отвернуться к окну.
— А я Катя. И можно на “ты”, — отвечает вполне дружелюбно.
— Правда? Отлично. Ты прости, если я отвлекаю, просто меня укачивает, а с попутчиком как-то легче.
— Ничего. Я не против поговорить. Ты не здешняя?
— Так заметно? — хмурюсь.
— Нет, просто… я многих студентов знаю, да и молодежь в основном сейчас ведет социальные сети, тебя не встречала, поэтому.
— Я приезжала сюда к… отцу, — признаюсь.
Вряд ли мы когда-то встретимся, так почему бы с ней не поделиться?
— В гости?
— Типа того.
— И что? Удачно погостила? — спрашивает с улыбкой, явно думая о чем-то своем, хорошем.
Даже завидую ей немного. У меня этого самого хорошего нет и вряд ли предвидится в ближайшее время.
— Он даже не открыл мне дверь, — произношу невесело.
— То есть как это?! — удивляется и тут же замолкает, но добавляет почти сразу: — Можешь не отвечать, я просто…
— Нет, все в порядке. Просто папа… не знал обо мне. Точнее, знал, что мама была беременна, но был уверен, что она сделала аборт. А тут я. Спустя столько времени. У него другая семья, два сына. Я лишняя.
— Ох… Ты наверняка мечтала об отце все время?
— Да нет. Я бы и не поехала, просто кроме него мне некому помочь, а теперь… В общем, не бери в голову. Ты же здесь живешь? Расскажи о городе, а то я толком даже посмотреть его не смогла.
— Да, я отсюда. Прожила тут всю жизнь.
— А в столицу почему едешь?
— К папе.
— Надеюсь, не как я.
Правда, надеюсь. Никому не пожелаю таких родителей, как мои.
— Нет. Мой папа меня ждет, — она тут же осекается, словно боится меня обидеть, а
