отчаянно хочется, чтобы Паша ушёл, но удары не прекращаются, от которых в жилах застывает кровь. Я не хочу его видеть, потому что не готова общаться. А он пришёл именно за этим.
—Только не открывай — пищу, видя, как подруга тянется к ручке.
—Как это не открывать, Полина? Вы должны поговорить!
—Я тебя ещё за тот раз не простила — давлю на совесть, припоминая, кто именно спалил всю контору о моём положении. Чернова только вздыхает и бросив на меня жалостливый взор делает то, что и собиралась. Тянет вниз ручку и толкает дверь, напоследок сказав.
—Прости, Поль, ты потом ещё спасибо скажешь.
—Ты… ты… — хочу сказать, что она предательница, но вижу Пашу и затыкаюсь. Он серьёзный, я бы даже сказала через чур. Губы поджаты, глаза мечут молнии, а на щеках желваки ходят. Без приглашения входит в дом и без стеснения меня разглядывает. Под его напором хочется прикрыться, особенно, когда он пялится на мой живот, но вместо этого я позволяю смотреть в ответ. На Паше голубая рубашка в мелкий ромбик с коротким рукавом, темно синие брюки и такого же оттенка туфли. Слишком официально для просто поговорить, но страсть как ему идёт. Особенно, в пару с его новой стрижкой. Ловлю себя на мысли, что как дура пускаю слюни и чтобы не выглядеть уж совсем отчаянной, хмурюсь.
—Эм, ну я пошла. Привет Паша и пока. Я позвоню — Это уже мне, но в ответ я посылаю в неё убиственный взгляд, мысленно обещая прикончить при следующей встрече, а она дарит воздушный поцелуй, прикрывая за собой дверь. Коза блин.
—Чего пришёл? — Перевожу всё внимание на Бушманова. — Мы вроде не договаривались.
—Не договаривались — качает головой. — Мне просто захотелось тебя увидеть.
Если бы я не знала, что он влюблён в свою Лену, подумала бы что он скучал и у него ко мне есть чувства. Или хотя бы предвестники. Но в нашей ситуации они за гранью реальности. С его стороны конечно же.
—Увидел? Можешь уходить. — Я вновь превращаюсь в колючего ежа, просто потому, что его появление пугает. И он пугает своим недобрым лицом.
—Два дня прошло — сухо заявляет — Пришло время разговора.
—Так бы и сказал. — Цокаю — А то наплёл мне тут. Ладно, пошли на кухню, разговаривать. — развернувшись на пятках, первая уношусь прочь. Словив момент пока Паши нет, пытаюсь успокоить колотящееся сердце. Подхожу к окну, наливаю с графина воду и с жадностью осушаю половину. Вот зачем он вторгся на мою территорию? Это единственное место, где я чувствовала себя в безопасности, а сейчас вся выдержка летит к чертям. Ведь мы одни, в замкнутом помещении. Отсюда не убежишь.
Ма-мо-чки.
—У тебя… мило — за спиной разносится голос Бушманова и я вздрагиваю. Разворачиваюсь. Он стоит в дверном проёме. Сама невозмутимость, а моё лицо пятнами покрывается.
—Спасибо — кое как вытягиваю из себя слово. — Это квартира соседки. Я у неё живу.
—Понятно. Я присяду?
—Хорошо.
Устроившись на стуле, стучит пальцами по столу погрузившись в задумчивое состояние. Разговор начинать я не спешу, поэтому жду инициативу от гостя. Раз он здесь, значит ему есть что сказать или спросить.
—Как состояние? — Спустя какое-то время интересуется. Привалившись спиной к подоконнику, отвечаю.
—Всё нормально.
—Угу, а в целом дела как?
—Нормально.
—Ясно.
И вновь тишина и мое сердце опять бьётся о рёбра.
—Бушманов, если ты пришёл помолчать — не выдерживаю. — То я не лучший для этого собеседник
—Ну почему же — без иронии — С тобой приятно молчать. — На его губах появляется едва заметная улыбка и меня прорывает. Глаза наполняются влагой, подбородок дрожит. Ну зачем он со мной так. Зачем издевается…
Пусть с Леной своей молчит!
—Поль — сквозь пелену замечаю движение, а в нос пробивается уже до боли знакомый запах. Пашины ладони смыкаются на моих плечах. Опускаю голову. Не хочу чтобы он видел, какая я сейчас слабая и уязвимая.
Но Бушманов не позволяет. Берет мой подбородок паляцами заставяляя на него смотреть. Жмурюсь.
—Посмотри на меня — ласково просит. Отрицательно качаю головой. Вздрагиваю, когда чувствую на лице его прикосновения. Распахиваю глаза. Паша стирает капельки моих слез и нежно улыбается.
Пожалуйста уйди
—Я не хочу, чтобы ты плакала. Я не враг тебе и не сделаю больно.
Ты уже сделал
—Поль, мы взрослые люди. Давай сядем и все обсудим. Хорошо?
Киваю, ощущая прикосновение к волосам. Паша гладит меня как маленького ребёнка. И смотрит точно так же.
Вернувшись за стол, молча приглашает сесть рядом, так, словно это я гостья в его доме. Стараясь не зацикливаться на такой ерунде, устраиваясь напротив. Расстояние между нами хоть и мизерное, но дышать покрайней мере получается свободно.
—Пфф — Выдыхает Паша, проведя ладонью по волосам глядя куда-то в пустоту. Шмыгнув носом замираю в ожидании. Сама я горазда только разреветься, потому что моё эмоциональное состояние слишком шаткое. — Ты что-нибудь решила?
Нет
Или да
Я не знаю….
—А ты? — Ненавижу когда отвечают вопросом на вопрос, но в данной ситуации это лучший выход. Я не хочу раскрывать все карты раньше времени. Мне нужно услышать от него ещё раз, а не чтобы это выглядело как одолжение. Это было бы унизительно.
Он прищуривается, проводит пальцами по подбородку и чешет языком зубы. В эту секунду я начинаю ощущать себя крупицей во всей вселенной. Такой маленькой и потерянной..
—Полина — выделяет каждую букву моего имени — Мы снова ходим по десятому кругу. Я вроде бы все тебе сказал, тогда, при встрече. Что мать твою тебе не понятно? — Рычит и я зажмуриваюсь. Он ничего мне не сделает, я уверена. Но всё равно опасаюсь находится с ним в закрытой квартире. Его эмоциональная нестабильность ещё острее, чем моя. Считаю до пяти в обратном порядке. Не помогает. Я как оголённый клубок нервов. Дотронься и рванет.
—Я всего лишь задала вопрос — сипло выдаю, уставившись на свои сцепленный пальцы. Они подрагивают. Никогда не была вот такой жалкой. А с появлением в моей жизни Бушманова, я то и дело плачу и становлюсь маленькой неврастеничкой.
—А я всего лишь тебе отвечаю — нехрен меня выводить! Мне двадцать пять, и я знаю чего хочу от жизни. Что я тебе говорил — это не пустой трёп. Я далеко не принц и такие выпады не по мне.
