через зеркало быстрый острый взгляд.
— Какой я тебе Дзен?
— Ну, друзья же тебя так называют…
— Друзья — да.
Не в бровь, а в глаз. Тонко указал мне мое место, всего лишь парой слов опустив настроение до минимума.
Впрочем, удивляться нечему, такой он. Немного резкий, прямой, не ходит вокруг да около. А раз знала, то и обижаться глупо. Мы действительно с ним не друзья. Даже не соседи толком. Мы просто… никто друг для друга.
Какое-то время мы ехали молча, я кусала губы, не зная, с чего возобновить разговор, но потом решилась-таки заговорить первой:
— Не рассказывай маме, ладно? О том, что видел меня в клубе.
— Не расскажу, — и снова замолчал, погрузившись в свои размышления. Хотела бы я знать, что за мысли крутятся в его голове, и мечтала хотя бы вскользь быть одной из них. Но… нет. Это не было жестом супермена, и вряд ли его волновала моя жизнь, это было просто алаверды.
Мой отец спас его отца, он — меня. Кармический бумеранг.
Когда мы подъехали к коттеджу, была поздняя ночь — хозяйский дом спал, впрочем, как и наш. Заехав во двор, Артур, как обычно, то есть небрежно, остановился, попав правым колесом на газон.
— Приехали, — проговорил он и расслабленно откинулся на спинку кресла. С наслаждением потер глаза. — Ну и ночка, да?
— Это да, будет что вспомнить. Спасибо тебе еще раз.
— Может, хватит уже? — он обернулся, сведя к переносице темные брови. — Ну правда, самой не надоело?
— Что? — я буквально опешила.
— Благодарить. Я не сделал ничего особенного. К тому же ты просто под руку там в суете подвернулась.
Мне стало обидно. Да, обидно! Даже если и так, мог бы промолчать, придурок!
— Эй, ну ты чего? — обаятельно улыбнулся он, заметив мое хмурое лицо. — Веснушка-а-а.
— Ничего! — рявкнула я, нервно шаря ладонью по обшивке двери, разыскивая ручку. — Выйти хочу.
— Да я пошутил, не обижайся.
— Я не обижаюсь.
— Ты обижаешься. Тебя не учили, что нельзя старших обманывать?
— Да ты замучил уже считать меня какой-то неразумной соплячкой! А я, между прочим, не глупее тебя. Взрослый.
Я разозлилась. Обиделась. Разочаровалась! И поняла, что несмотря ни на что влюбилась за эту дурацкую ночь в него еще больше.
Как он это делает? Ка-ак?!
Он даже не смотрит на меня. Нет, не так — он смотрит, но не видит. Я как была для него просто малолетней дочерью кухарки, так и осталась. Ничего не изменилось. Ну не замечает он во мне женщину, все бесполезно!
— У, какие мы свирепые, — он улыбнулся еще шире, забавляясь моей реакцией. — Ну ладно тебе, не психуй. Кстати, можешь называть меня как хочешь. Дзен так Дзен, — неожиданно протянул руку и, как в прошлую ночь, пропустил прядь моих волос между большим и указательным пальцами. — Классные все-таки волосы. Тебе говорил кто-нибудь?
— Я устала, Артур, домой хочу, — я собрала всю свою волю в кулак. Циничный, безжалостный, невыносимый сухарь! — Открой мне дверь.
— То есть вот так, да? — прищурился он. Улыбка стала уже не такой располагающей.
— Именно так.
Несколько секунд мы смотрели друг на друга не отрываясь, а потом он, так же не отводя от меня глаз, нажал на светящейся панели какую-то кнопку, открывая мне путь на свободу.
— Ну иди.
И я ушла, ощущая лопатками его внимательный взгляд.
Глава 7
Аглая
Я сидела на широком кухонном подоконнике, вяло перемешивая уже остывший чай. Несмотря на сильную усталость, уснуть получилось только к утру, и за какие-то четыре часа отдыха организм совсем не успел перезагрузиться. Настроения не было совсем, а глядя на брошенную у дома машину Вишневского, становилось только хуже.
Хотя, казалось бы, все прошло довольно неплохо, грустить не из-за чего, даже наоборот — радуйся. Тебя не затоптали, не убили, ты не сломала ногу, прыгая из окна, и даже умудрилась пообщаться с Артуром. Но вот почему-то не радовалось. Может, потому что раньше я могла хотя бы фантазировать, что он рассмотрит во мне женщину, а теперь убедилась, что этого никогда не случится.
Конечно, ну кто я такая? Дочь кухарки, без рода и племени. Рыжая, худая, слегка косноязычная, несмотря на серебряную медаль. Но ведь одно дело формулу вызубрить и рассказать учителю, и совсем другое — говорить с парнем, который нравится.
Ну не может быть у нас ничего общего. Хватит уже питать себя дурацкими иллюзиями!
Вот такая, как Ксюша — да. Она из его круга, у них множество общих тем, они даже внешне идеально гармонируют. И характеры у них под стать — оба те еще… Вот и пусть, совет да любовь.
— Аглая, я дома! — зашуршала в коридоре мама, и я обернулась, нацепив на лицо кислую улыбку.
Я знала, что она очень остро переживает любые перемены в моем настроении, волнуется и почему-то сразу винит себя, если что-то идет не так. Поэтому старалась лишний раз ее не расстраивать.
Мои амуры не ее головная боль.
— А ты почему дома ночевала? — поставила на табурет наполненную продуктами сумку. — Ты же написала, что у подружки останешься.
— Планы поменялись, пришлось вернуться.
— Все хорошо прошло, надеюсь?
— Конечно, праздник удался на все сто, — я скосила взгляд на монитор ноутбука, где на весь экран светился заголовок о перестрелке в ночном клубе «Райская пыль». К моему несчастью, мама посмотрела туда же.
— Ужас просто, по радио в машине у Иракли сегодня рассказывали. И все-таки я рада, что мы не в гуще столицы живем. Смотри, что творится! А у нас тут красота, свежий воздух, ни гоняющих туда-сюда машин, ни суеты. Да?
— Угу, — рассеянно промычала я, особо не расслышав, что именно она там сказала. Потому что взгляд мой был прикован к дому напротив. А точнее, к окну комнаты Вишневского. Распахнув на всю огромные створки, он, как и я, уселся с
