не гостеприимная, да и хозяйкой меня можно назвать разве что с трудом. И совсем не милая. Вот прям совсем. Делать вид, что мне нравится Сережина семья — трудно. Актриса из меня фиговая. Мне категорически не нравится его отчим, хоть тот и обладает приятной внешностью и не менее приятным голосом. Но что-то в нем есть неприятное. А про его младшую дочурку и говорить не приходиться. Эту особу за все увиденные мною четыре раза — я реально не могу терпеть. Редкостная гадина. Так бы и дала в лоб. Тут, правда, наши чувства взаимны, она и не стесняется выражаться в мою сторону, малолетняя выхухоль. Остается Сережина мама. Вот она мне нравится, но есть у меня к ней большая претензия — это вопросы про женитьбу. И ведь хамить нельзя и достойного ответа придумать тоже не могу. Так и выходит, что молчу как дура. И сегодня будет то же самое.
— Что? — несдержанно интересуюсь я, как только сажусь в машину. То, как на меня смотрит Сережа, мягко говоря, нервирует.
— Сколько нужно раз сказать, что зимой не носят осеннее пальто?
— Оно не осеннее. Оно… на все случаи.
— Иди, пожалуйста, переоденься.
— Если тебе не нравится, как оно выглядит, то так и скажи.
— Говорю. Это осеннее пальто. Если еще два дня назад на градуснике был ноль, то сейчас минус восемь.
— Ну мы же только в доме и в машине.
— Мы можем выйти на улицу, например, вечером твоему отцу взбредет запустить фейерверки. А будет еще холоднее. Так трудно надеть пуховик?
— Не трудно. Мне он просто не нравится. В пальто я стройнее.
— В пальто ты дурнее. Кыш переодеваться. Пять минут, Полина, — указывает рукой на часы. — Реально ведешь себя как ребенок. Давай, давай.
Нехотя выхожу из машины и под цепким взглядом Алмазова поднимаюсь в квартиру.
Пуховик — не самое страшное. Что и подтвердилось через полчаса, когда мы зашли в дом к Сережиным родственникам. Вот целовать меня даже в щеку с дурно пахнущими духами — то еще «удовольствие». А оценивающий с ног до головы взгляд малолетней выхухоли — это вообще атас. Как научиться убивать с помощью взгляда?
— Ты что-то хочешь мне сказать, Дарья? — милейшим голосом произношу я, как только Сережа отходит в сторону вместе со своей мамой.
— Кроссовки зимой — это давным-давно не модно. И эта черная водолазка, фу. Ты как будто на кладбище собралась. Тебе не идет.
— А я не слежу за модой, Дашенька. Главное, чтобы нравилось мне и Сереже.
— Ну-ну. Вообще-то у Сережи девушки более красивые были, так что, я бы на твоем месте так не была уверена. Сегодня — ты, завтра — уже не ты.
— А я бы на твоем месте, малолетняя выхухоль, закрыла бы рот, — шепчу ей в ухо, которое с удовольствием бы оттянула. — Ты первый кандидат в моем списке в морг.
— Чего?!
— Того. Буду присутствовать и наслаждаться, когда тебе вырежут молодые и здоровые органы на трансплантацию хорошим людям. В мире должен быть баланс.
— Ты совсем ненормальная?
— Понятие нормальности слишком размыто, — улыбаюсь и… плюю в сторону Даши. Я не знаю, что на меня находит, это просто… пипец. Неконтролируемый огромный пипец.
— Ты плюнула в меня!
— Нет, не в тебя. Да и не плевала я, так, доставала из зубов бекон. Прости, что попала, — быстро обхожу малолетнюю выхухоль и цепляюсь за руку Сережи. Может Алмазов и прав — я ребенок, иначе как объяснить, что мне еще и захотелось показать язык его сестре?
* * *
— Полин, ты только не обижайся, — ну начинается…
— Оливье у вас очень вкусный, спасибо, — в наглую перебиваю Сережину мать, зная, что она сейчас скажет. В реале салат просто отвратительный. Куриная грудка с каким-то ужасным привкусом. Лучше бы колбасы вареной настругала, как все обычные люди.
— Спасибо, это мой любимый рецепт. Я хотела у вас спросить, — переводит взгляд то на Сережу, то на меня. — Когда вы уже поженитесь? Вместе уже полгода. Работаете вместе. Живете вместе. Да все вместе. Почему не оформите официально брак?
— Действительно, Сережа, — резко произносит Сережин отчим. — Как-то нехорошо получается.
Нехорошо получается, когда ты свою больную дочь сплавил замуж, чтобы не мешала. Козел. Блин, чего ж я такая злая? Мне бы поблагодарить его, что София за пятьсот километров отсюда, да что-то не благодарится. Пошло это.
— У нас все хорошо и нас это устраивает, — подытоживает Сережа, после небольшой паузы.
В реале Сережу это не устраивает, а меня — да. Почему-то от этой мысли улыбаюсь и впервые в голову приходит замечательная идея.
— На самом деле, Сережа чуточку не договаривает. Мы не хотели говорить, но мы расписались три недели назад, — перевожу взгляд на Сережу и улыбаюсь. Вполне себе искренне, между прочим. Вот оно, идеальное решение.
— Как?! А почему без свадьбы.
— А мы решили по-тихому, — включается в игру Сережа.
— И деньги сэкономили и нервы, — милейшим голосом добавляю я.
На самом деле претензий дальше было немного. Скорее — легкая обида, что не погуляли на свадьбе.
— Я настаиваю хотя бы на ресторане. Вы вообще понимаете, что так делать нельзя? — недовольным голосом вещает отец семейства.
— Можно. Все можно, — подытоживает Сережа, поднимая бокал с соком.
Фактически из «золотого дворца» — мы убегали. И нет, к моим родителям не шибко рвались. Нам просто обоим хотелось домой.
— А может и вправду махнем в ЗАГС после новогодних каникул? Ну раз свадьбу не хочешь?
— Я сказала это, чтобы от нас отстали. Вот и все. Штамп в паспорте — это просто штамп, который, ну вот совсем ничего не значит. А знаешь, что я реально хочу? — быстро перевожу тему, как только Сережа паркуется у дома моих родителей.
— Люлей?
— Не, — мотаю головой, не сдерживая улыбки. — Угадай.
— Понятия не имею. Ну пусть будет минет.
— Я сказала, угадай, что я хочу, а не ты. А я хочу нефильтрованное пиво с янтарной рыбкой с перцем. Я
