Ты сильный, - чеканит Романо. - Таким и оставайся. Если уж чего взял, так держи до конца. Иначе тебя не поймут. Ты ведь знаешь. Это как в стае. Когда вожак допускает осечку, его добивают. Сжирают живьем.
Столько зловещих слов. Не готов простить нам будущую поездку во Францию?
Проклятье. Знал бы он, что я мечтаю удрать со своей собственной свадьбы. А может, знает? Может, на это намек? Если Арес не удержит жену, то как поведет бизнес?
+++
- Ты нашел татуировщика? - спрашиваю, лишь стоит нам переступить порог дома и остаться наедине.
Дорога прошла в тишине. Хоть мы и ехали обратно в одном автомобиле, Арес был полностью погружен в телефон: просматривал почту, отправлял сообщения.
- Да, - раздается короткий ответ.
Мужчина продолжает изучать дисплей, ведет пальцем, набивая короткий ответ, отправляет очередное письмо.
- И что? - воздух жжет легкие. - Что он сказал?
- Ничего, - выдает ровно. - Мне не удалось его разговорить.
- Как это?
Арес отправляет телефон в карман и наконец смотрит прямо на меня. Выражение его лица мрачное. Нечитаемое.
- Он погиб, - холодно произносит мужчина. - Через неделю после твоего изнасилования в гараже этого парня случился пожар. Сгорело абсолютно все.
- Подозрительное совпадение, - роняю глухо, оседаю на ближайший стул.
Кто-то заметал следы? Человек с похожей татуировкой? Сам Арес? Любой из вариантов подходит. А правда может вообще оказаться совсем другой.
Черт, как разобраться?
- Я найду ублюдка, - говорит Арес. - Я обещал. Если не через того мастера, то через другого свидетеля. Я доберусь до того, кто хотел забрать мое.
- Но сейчас ты, - осекаюсь. - Ты узнал что-нибудь?
- Ничего важного.
Проклятье. Я напрягаюсь, понимая: от меня теперь многое скрывают. Мрачность Ареса, все его поведение. Что-то изменилось. И очень сильно. Только что именно? Я ощущаю холод.
Глава 11
Она смотрит на меня в упор. Заключает в капкан. Взглядом. Этими проклятыми зелеными глазами. Яркими. Ядовитыми. До самого нутра добирается. Пожирает.
- Что ты решил насчет броши? - спрашивает девчонка.
Тихо так. Вкрадчиво. А я даже не сразу соображаю, о чем она речь ведет. Какая на хрен брошь.
Какие еще гребаные решения.
Плевать на все. Особенно сейчас. На Романо. На политику. На долбанную карьеру. На шакалов, что жмутся по углам. На всякую мутную шушеру, которая жаждет впиться в глотку. Повсюду враги. Всегда. Ждут осечки. Мечтают перебить хребет.
Ничего нового. Разберусь. Разрулю. Каждый свое получит. Но теперь меня совсем другое грызет. Ребра ломает. По башке врезает. Круто прикладывает. Прошивает до печени.
- Ты догадываешься, кто мог устроить слежку? - продолжает девчонка. - В первый раз со мной вышли на связь, когда я была в свадебном салоне, просунули под зеркало конверт, где находилась записка.
Она выкладывает детали. Четко. По порядку.
Доверяет мне. Надеется. Да?
Дьявол. До чего же муторный расклад.
- Почему ты их сдала? - обрываю ее рассказ.
Вздрагивает. Бледнеет. Пальцы скрючивает, платье комкает. Выглядит оскорбленной. Вся вздергивается.
- Я не стану за тобой шпионить, - бросает она.
Усмехаюсь, направляюсь к бару и достаю первую попавшуюся бутылку. Открываю, пью из горла.
- Что, даже в стакан не нальешь? - хмыкает девчонка.
Заливаю пекло внутри алкоголем. Щедро. Глоток за глотком.
-А это и есть стакан.
Ставлю пустую бутылку на стол.
Ни черта меня не берет. Все градусы мимо. Резьбу рвет. Чем бы утопить то, что в крови бурлит. Чем бы вырубить. Оборвать поток. Чем бы башку прочистить.
Разум надо держать в трезвости. В холоде. Это раньше я брал ярость и злобу как допинг, зубами победу выгрызал, выбивал кулаками. Любую стену бы разбил. Разломал. Только потом научился мозг включать.
Я тянусь за пачкой сигарет.
Стоп. Нет, нельзя. Она же беременная...
Ха. Бред. Про что я? Ничего не подтвердилось. Нет никакого ребенка. А жаль. Я бы не отказался. Сын. Дочь. Да по хрен. Главное - с ее колдовскими глазами.
Дебил. Разве мог я подумать, что меня реально настолько сильно проймет? Ржал над другими, когда те с бабами своими носились. И сам увяз. Залип с первого взгляда.
- Пожалуйста, прекращай пить, - говорит она.
- Расслабься, - кривлюсь. - Меня не берет.
- Пожалуйста, - губы поджимает. - Хватит.
- Тебе пора отдыхать.
Отворачиваюсь. Открываю новую бутылку.
Она так близко. Тянет. Манит.
Ведьма. Дурманит.
- Что происходит? - шепчет. - Что еще ты узнал? Прошу, скажи мне правду, ты ведь выяснил новую информацию, там больше, чем новость о смерти татуировщика.
Девчонка рядом. Подступает вплотную.
- Иди наверх, - отрезаю.
- Нет, - говорит.
Она накрывает мою ладонь своими дрожащими пальцами, пытается отобрать бутылку. Стекло трещит. Скрипит. Стонет. Я бы его расколол на части. И осколки внутрь. Без жалости. До дна. До капли.
Черт раздери. Я бы битое стекло жрал, только бы...
- Прошу, - повторяет. - Ответь мне, Тимур.
- Я отвечу, когда сам пойму.
- Но ты что-то скрываешь, - сглатывает. - Что-то важное.
- С чего взяла?
- Я просто чувствую.
Отстраняю ее. Жестко. Отставляю бутылку.
- Обычно это твоя роль, - хмыкаю. - Молчать обо всем. О шашнях с Генералом. О его козырях. Сбегать от ответа. Даже странно видеть твои откровения сегодня. Могла бы записать улетный компромат.
- Нет, не могла, - головой мотает. - Думаешь, я такая, да? Лицемерная тварь, готовая в любой момент предать? Я бы никогда не взяла твои документы. Я хотела исчезнуть. Потеряться.
