- Серьёзней некуда.
- Но ты же теперь… свободен?
Сейчас в её голосе неуверенность. Ей точно не хочется нарываться на неприятности, хотя все уже в тусовке заметили, что Тома исчезла из моей жизни и из моего аккаунта в социальных сетях.
- Иди и не строй из себя психолога, - подталкиваю я, а затем больно щипаю за бедро. – Или сексолога.
Алина хихикает, но, замечая, что я действительно никак не реагирую, и хлопок по ягодице – единственное, на что она может сегодня рассчитывать, разочарованно вздыхает.
Ей ничего не остаётся, как скатиться с кровати и шмыгнуть за дверь.
А я ещё какое-то время лежу и понимаю, что тоже пора валить. И подумать над другими способами развлечь себя, раз уж этот не работает.
Я снова заявляюсь посреди ночи к Колину, а его это уже даже не удивляет. Перед этим лишь заехал к себе, захватил документы по проекту и ноутбук. Находиться в собственной квартире не могу. Там всё пропахло Томой и разбитым счастьем. Тошно до невозможности.
Колин даже не возражает, без лишних вопросов предоставляет неудобный диван в гостиной в моё распоряжение.
- Завтра займёмся схемой. Образцы скоро придут.
- Вчера уже с десяток линз доставили. Мы только без тебя смотреть не стали.
Провожу ладонью по лицу, чувствую себя виноватым, что подвёл группу.
- Извини, я сейчас очнусь, и будем работать.
- Спи уже… завтра очнёшься.
Надеюсь, что установка Колина сработает, потому что мне кажется, я ещё долгое время не смогу прийти в себя.
* * *
В следующий раз, вернувшись в квартиру, вижу коробку на диване, и уже шестым чувством понимаю, что вещи Тома принесла. Её ключи, небрежно брошенные в прихожей, красноречивее любых слов говорят, что конкретно она обо всём этом думает.
Я поставил точку, а она подвела под ней линию.
Вот и всё, да?
Говорю себе, что пить не стоит, что голова мне нужна трезвой, но эта грёбанная коробка мозолит глаза и выводит из себя. Поэтому открываю бар и хватаю шампанское. Буду праздновать, ёпт… А что ещё остаётся?
«Моэт» мне кажется сегодня каким-то кислым. Я не большой любитель игристого, Тома его любит. Бл… опять Тома. Здесь Тома, там Тома, куда не плюнь – одна Тома.
Конечно, она пищит от дорогого вина и красивых вещей, и подарков, которые за каким-то хреном также принесла мне обратно.
Естественно, я лезу в эту долбанную коробку и нахожу там всё. Всё, что когда-либо покупал ей. Сверху лежит увесистая пачка денег. Её тоже вернула зачем-то… И украшения.
Уж не для того ли, чтобы я помчался к ней, поговорил и поверил, а потом потратил ещё больше?
Не, ну совсем какой-то хитровывернутый план получается. Хотя это же Тома, девочка из эскорта, а эти бабы продуманные до кончиков ногтей. Насквозь фальшивые и изворотливые. Готовые разыграть любую комедию.
Уголок губ кривится, когда я вынимаю магнитик и наши глупые полароидные снимки, сделанные на одноразовую камеру. И цифровую фоторамку. И в кожаном переплёте ежедневник, который она так хотела. Другая бы выбрала розочки-цветочки или котят, или что-то в гламурных блёстках, но Томе хотелось, чтоб у неё, как у бизнес-леди. Я ей и подарил дорогой и стильный по случаю начала нового учебного года. Она даже начала его заполнять.
Пролистываю страницы, и на колени хлопается тонкий конверт, и сыплются квадратные стикеры-закладки. На автомате смотрю, что в нём. Хм, уведомление от лендлорда и новый договор на аренду квартиры. Судя по всему, ей вот-вот надо её продлевать, а она почему-то не сделала этого. Может, уезжает. Куда? В свою Пермь? Что маловероятно.
«Да хоть на край земли, тебе-то какое дело!?» - вопит внутренний голос.
Отшвыриваю бумажки, спихиваю коробку на пол, сам вытягиваюсь на диване. Смотрю то на коробку, то на потолок, то снова на коробку.
Нет, это точно мазохизм. Я так и буду перебирать собранные в ней воспоминания? Может реально на это расчёт и был?
Откидываю загнутый край крышки и беру смартфон, который Тома тоже вернула. Палец сам ложится на кнопку, и внезапно девайс оживает. Без сети мобильник долго держит заряд. В нём, конечно, нет сим-карты, но данные остались. Такие как, например, наше фото на главном экране, а в галерее полно других снимков и даже видео, которые я, конечно, смотреть не собираюсь.
Это я себе установку даю.
Но нет… ставлю телефон на зарядку и смотрю. То хмурюсь, то улыбаюсь.
Капец, я размяк.
Совсем силу воли растерял. Нет, это всё шампанское грёбанное. В голову ударила кислятина и окончательно разъела мозги.
Тыкаю на иконки приложений, пытаясь отключить очередной видео-ролик, свернувшийся до маленького окошка, бегающего от меня по экрану, и залезаю в почтовый клиент, в который меня, что удивительно, но пускает. Как сталкер листаю немногочисленные письма, там какие-то заказанные курсовые, и я понимаю, что, видимо, это Тома их пишет, а не наоборот. Ещё письмо от умного приложения, составляющего карту перемещений за прошедший месяц. Техника уже лучше нас знает все маршруты. Большой брат не дремлет.
«Тамара, вы помните, где побывали в октябре? - спрашивает система. – Вот ваша хронология за месяц».
Круто, что Тома не отключила историю местоположений в аккаунте.
Мучают ли меня угрызения совести, что я роюсь в личных вещах Томы? Конечно, нет. Она же сама мне их принесла. Возможно, не ожидала, что я начну всё так пристально изучать. Да я и сам не ожидал, честное слово. Но уже влез.
Нахожу ссылку на какой-то бар и тут же вспоминаю, как Тома уверяла, что работает в пабе и обслуживает клиентов, желающих выпить кружку пива, а не чего-то более. Я же её во всех смертных грехах обвинил. Что она трахалась за деньги за моей спиной.
Точно… бар этот в мутном райончике, где я тогда её выловил. Может, не врала? Судя по статистике дат, она в нём бывает довольно часто.
Там же нахожу переписку с её арендодателем. Тома просит оттянуть время, перенести платёж на более позднюю дату, лендлорд следом шлёт два письма, где напоминает о необходимости пролонгировать договор, как можно быстрее. Последнее буквально вчерашней датой.
Чёрт… может, у Томы реально нет денег? Я её досье полистал. Если верить сведеньям от дяди Толи, кроме матери у Томы никого не было, и жила она до переезда в Лондон проще некуда.
Я не ханжа, серьёзно. Меня бы это не смутило. Какого чёрта Тома мне об этом не рассказала?
Какого чёрта вернула деньги, если могла оплатить ими год аренды?
Импульс рождается вперед меня. Копирую счёт из договора и перекидываю нужную сумму её квартирной хозяйке. Мне совсем не хочется, чтобы Тома вынуждено съезжала. Сказала бы сразу, что у неё проблемы, я бы ей помог.
Ага, а потом бы припечатал бы этими деньгами, бросив, что она специально меня развела.
В пылу бы точно сказал какую-нибудь хрень.
Я помню каждое слово, которое кинул ей в лицо, и сейчас за многое становится стыдно.
И за то, что кончил в неё
Какого чёрта я вообще в неё кончил? Тогда мне казалось, что так можно. Теперь осознаю, чем чреват мой поступок.
Что если?.. Нет… Никаких если! Но всё же?..
Вскакиваю на ноги и начинаю расхаживать по комнате, думаю, что за Томой стоит присмотреть. Хотя бы понять, что всё в порядке, что ей не требуется помощь.
Может найти её и прямо спросить, не залетела ли она?
Аха, Тома рассмеётся, потом напомнит, что с этой проблемой разберётся сама. Ещё и по роже вмажет.
Ну и пусть вмажет. Зато узнаю, что там всё чисто и без последствий.
* * *
Ничего умнее, чем заявиться к ней в бар, мне в голову не приходит. Пока еду до него, аж скулы сводит от раздражения, потому что морщусь то и дело. Как Тома может сюда шататься? Это не парадный Лондон, но и не типичный спальный район. Жуткая окраина, пейзаж с элементами Апокалипсиса. Раздолбанные тротуары, серые дома, заборы какие-то непонятные, одинокие зомби, трущиеся по углам. Была у этого района и приличная часть, да осталась далеко позади. Хотя местечко, где расположен её паб, выглядит веселее. Фонари на месте, курящая недалеко от входа молодёжь, вроде, прилично одета, парочка музыкантов заходит через массивную тёмную дверь. Неужели и живая музыка имеется?
