Ехидно прищурившись, он сильным, крученым ударом направил мяч в сторону замершего Олега. Тот взмахнул рукой и… «промазал».
— Семь — шесть в пользу левых, — объявил судья на вышке. Болельщики правых недовольно загудели. Кто-то услужливо подал мяч Роману. Олег похолодел…
Удар! Мяч, посланный рукой Романа, летел так стремительно, что Олег едва успел укрыться обеими руками. Кажется, он даже ойкнул от неожиданности. По крайней мере, зрители засмеялись, кто-то даже громко, издевательски зааплодировал.
— Восемь — шесть, — бесстрастно объявил судья. Пришлось Олегу самому отправляться за улетевшим мячом. И самому же перебрасывать его через сетку в руки своего мучителя. Роман по-прежнему стоял в правом углу своей площадки и злорадно, как показалось Олегу, ухмылялся…
«Все, — обреченно подумал Олег. — Сейчас врежет на полную катушку. И ведь знает, что я не умею. Специально перед девчонками выпендривается, пижон».
Олег даже глаза зажмурил от страха. В ожидании необычного зрелища замерли многочисленные болельщики обеих команд. И вдруг! Вздох разочарования пронесся по импровизированным трибунам… Подающий резко откинулся назад и сильно послал мяч… в самый краешек сетки!
— Переход подачи, — объявил судья. — Счет шесть — восемь в пользу левых.
Олег все-таки кое-как дотянул до конца встречи. Его команда, конечно же, продула, что, естественно, не прибавило ему симпатий лагерных аборигенов. И они дружно принялись наставлять на ум проштрафившегося новичка.
Да, с первых же дней пребывания в лагере Олег почувствовал на себе пристальное внимание всего коллектива, который то и дело напоминал ему о себе то мокрым лягушонком в постели, то колючкой на стельке кроссовки, то еще какой-нибудь мелкой пакостью. Одним словом, первая неделя каникул выдалась просто ужасной, и только к родительскому дню шансы Олега стали немного повышаться. По традиции, к приезду родителей готовили небольшой концерт, и Олег оказался единственным из всего лагеря, кто умел играть не на гитаре, а на настоящем музыкальном инструменте. Он с упоением погрузился в репетиции, радуясь тому, что пальцы его не слишком пострадали во время варварской бомбардировки волейбольным мячом.
…Однажды, репетируя свой номер, он сыграл сначала «К Элизе» Бетховена, а потом незаметно перешел к собственному опусу, который про себя называл «Цыпленок, танцующий под дождем». При этом юный пианист так увлекся, что не заметил появившегося Романа.
— Здорово, — услышал он откуда-то сбоку. Обернулся и вздрогнул: на подоконнике открытого окна сидел Ромка. Олег невольно сжался.
— А я залез хлебушка надыбать, — добродушно сказал Роман. — Гляжу, а ты тут играешь. — Он спрыгнул с окна и, по-спортивному косолапя, подошел к пианино. — Здорово у тебя получается.
Олег с удивлением воззрился на Романа — всегда подчеркнуто шумный, а порою и бесцеремонный, сейчас он держал себя просто и в то же время скованно. Приблизившись к роялю, Ромка протянул руку к клавишам, тронул одну и тут же отдернул палец.
— Та, первая, грустная, это что было?
— Бетховен, — настороженно сказал Олег. — А что?
— Вроде бы знакомая. А вторая?
— Не знаю, — замялся композитор. — Слышал где-то. Ну и запомнил.
Честно говоря, Олегу было приятно, что Романа заинтересовало его сочинение. Однако раскрывать свое инкогнито он не собирался. Тем более насмешливому, острому на язык Ромке. И вдруг…
— Жалко, что не знаешь, — вздохнул Роман. — Эта мне тоже понравилась. Мелодия, — он пошевелил пальцами, подыскивая слово, — какая-то очень уж… зрительная. Вроде как маленькая девчонка вдруг ни с того ни с сего развеселилась и давай скакать на одной ножке. А только что взахлеб ревела… Я даже одну знакомую вспомнил… Похоже очень.
Олег вздрогнул, инстинктивно пряча голову в плечи.
— Какую девчонку? — сдавленным голосом спросил он.
— Да Таньку нашу. Ну Лягушонка. Знаешь небось?
Олегу стало неприятно, что этот малый так непочтительно выражается по поводу его любимой.
— Никакого лягушонка я не знаю, — сухо возразил он. — Таню знаю. Соседка наша.
— Ладно, пусть Таня, — миролюбиво согласился Ромка. — Я ведь ничего против не имею. Девчонка свойская. Да ты сыграй еще чего-нибудь…
Олег снова заиграл свое. Роман внимательно слушал, угадывая.
— А вот это Волга наша течет. Широко, привольно. — В поток мерных, торжественных аккордов вплелись нотки тихой скоби, и Роман, вздохнув, пожаловался:
— Иной раз так на душе погано бывает. Хоть беги да топись.
Олег даже играть перестал от удивления. Честно говоря, ничего подобного от шумливого и напористого Романа он не ожидал. Может быть, поэтому-то и истолковал его слова по-своему.
— Ты что, влюблен? — тихо спросил он одноклассника.
— Я? — Роман удивленно вытаращился на Олега. — С чего ты взял? Да и… в кого?
— Ну, например, — Олег низко склонился к клавиатуре. — Например, в Таню.
— В Таньку-то? — Роман насмешливо хмыкнул. — Да она еще совсем маленькая. Вот у меня в спортшколе есть деваха. Знаешь, мы уже целовались. Только ты никому, засмеют. Иногда мне кажется, что я ее люблю. А иногда вроде бы совсем другую. Но эта совсем взрослая, ей двадцать, она наш тренер. Строгая — жуть! — У Романа даже глаза от восторга заблестели. — А насчет Таньки не переживай. Подрастет, я никому с ней ходить не позволю. Кроме тебя, конечно.
— Это я ей посвятил музыку-то, — вдруг признался Олег.
— Да я это и сам усек, — понимающе кивнул Роман. — Знаешь, а я стихи пишу. Но это тайна, ты никому.
Они проболтали до тех пор, пока не пришли девчонки из старшего отряда — накрывать столы к ужину. Когда пятый отряд строем вошел в столовую, Олег сел за свой столик, который он, единственный из мальчиков, делил с девчонками. На сладкое были песочный коржик и кисель. И то и другое Олег обожал, но донести до рта не успел. К нему подошел Стас Филиппов, правая рука Романа Гвоздева. Мальчишки заухмылялись, предвкушая развлечение. Стас опустил в кисель дождевого червяка и конфисковал коржик.
— Приятного аппетита, — засмеялся он. — Кисель с мясом, очень вкусно!
Но тут к столу неторопливо подошел Ромка, заглянул в стакан, посмотрел, как извивается на поверхности густого малинового киселя червяк, взял посудину, поднес к лицу Стаса и коротко произнес:
— Пей.
Пацаны удивленно притихли.
— Пей, — повторил Роман. — Пей до дна, Стасик.
— Ты что, Пеле, очумел? На своих?
Плотный широкоплечий парнишка, буравя Романа недобрым взглядом, стал подниматься из-за стола.
— А, Егор — весело сказал Ромка. — Ну что ж, давай выйдем. А кисель он потом допьет.
