Двое стриженых парней с тупыми бандитскими рожами разобрали фотографии.
Данила мирно спал в наушниках, когда на большом экране возникло изображение бланка, и стюардесса объявила, что всем пассажирам будут розданы иммиграционные карточки, которые необходимо заполнить на английском языке по следующей форме…
Держа заполненную карточку в руках, Витя шел в толпе пассажиров по крупнейшему в мире Чикагскому аэропорту и радостно глазел по сторонам.
— Цель приезда в США? — по-английски спросил мужчина, рассматривая визу и сверяясь с компьютером.
— Чего? — переспросил Витя.
— Do you speak English? — спросил мужчина.
— А? Не-е… Не понимаю я, — зачем-то громко сказал Витя и улыбнулся.
Мужчина махнул рукой и тут же подошел переводчик.
— Цель приезда в США? — спросил он.
— Это… Конференция по новым компьютерным технологиям и защите компьютерных программ, — выпалил Витя.
— Сколько пробудете в США?
— Четыре дня. Там же написано… Вот билет обратный.
— Где будете жить?
— В гостинице. Вот, в приглашении написано… — Витя сунул переводчику приглашение, но мужчина уже шлепнул печать и вернул Вите паспорт.
— Welcome to the United States, — заученно улыбнулся он.
— Сэнк ю, — улыбаясь, сказал Витя и, уже отходя, добавил: — Вот уроды…
— У вас сало, яблоки есть? — привычно спросил мужчина по-русски.
— А вам зачем? — не понял Витя.
За стойкой переглянулись:
— Вы везете с собой продукты?.. Яблоки? Сало?
— А здесь разве не продают? — искренне удивился Витя.
— Вы не поняли, это карантин! — как идиоту сказал мужчина Вите.
— Болеете? — сочувственно спросил тот.
Проверяющий переглянулся с партнером и покрутил пальцем у виска.
Витя прошел мимо украинских бандитов, беспокойно поглядывавших на выходящих пассажиров. Один из них, явно не доверяя себе, все время сверялся с карточкой. Витя сразу признал своих и вернулся.
— Слышь, братан, как мне до города добраться?
— На такси, — озабоченно сказал тот.
— Слышь, земляк, а где здесь русские живут?
— Москаль мэни нэ зэмляк, — зло сказал бандит.
— Бендеровец? — спросил Витя.
— Чого?.. — Бандит злобно поджал губы. Подошел второй.
— Ну ладно, парни, пока! — весело сказал Витя и пошел на выход.
В просторном офисе на одном из верхних этажей небоскреба сидел Американец и курил марихуану.
— Mr. Mennis, Москва на проводе, — доложила секретарь по громкой связи.
Американец не спеша взял трубку.
— Здравствуй, Валентин, как дела? — по-хозяйски сказал он. — Хочу поздравить тебя, твои партнеры — люди серьезные, и твоя новая схема работает. Первую часть денег я получил, так что можешь сказать им, что все идет по плану. Завтра я встречаюсь с заинтересованными людьми, и мы оговорим все вопросы, связанные со сроками. У тебя все хорошо?
— У меня отлично, — сказал Белкин и, когда повесил трубку, по-русски добавил: — У тебя плохо.
— Хохлы сообщили, что его на борту не было. Я же говорил, — радостно докладывал начальник охраны. — А еще, наши пробили Лысого по братве — это Татарин, профессиональный киллер с репутацией. Работал в Питере. Где-то около года назад завалил верхушку одной питерской группировки и исчез с концами. Наши его признали. Он на тот рейс садился…
— Значит, они киллера наняли!.. — задумчиво сказал Белкин. — Значит, Багров не улетел… Усильте мою охрану! Искать Багрова и этого музейного… Проверить, у кого он мог быть в том доме, где первый раз «Вольво» нашли, и установить наблюдение. Да, и отправь хохлам фото Лысого… Татарина. Пусть как хотят, а найдут. Все.
— Нью-Йорк фильм фестиваль, — сказал Данила и получил печать в паспорт.
Он вышел в небольшой грязный холл и огляделся. Сбоку стоял явно голубой мужчина с табличкой: «New York Film Festival». Данила прошел мимо.
К нему сразу же подошел худой человек лет пятидесяти и тихонько спросил по-русски:
— Куда ехать?
Данила удивился.
— Брайтон-Бич, а сколько стоит?
— Сорок пять.
— Чего?
— Долларов, — теперь удивился мужчина.
— А дешевле нельзя?
Мужчина подвел его к стоянке, что-то сказал шоферу и кивнул Даниле:
— Сюда садись.
Данила открыл дверь и забрался внутрь.
— Здравствуйте, — сказал он.
Шофер недобро взглянул на него, и машина тронулась. Данила решил, что он не понимает по-русски, и на всякий случай громко сказал:
— Брайтон-Бич!
Мужчина дико взглянул на него и спросил:
— Чего орешь?
— А я думал, вы по-русски не понимаете, — обрадовался Данила.
— Думал… — Водитель нервно ударил по козырьку рукой. — Думать меньше надо, а соображать больше. Не в России теперь…
Данила удивленно посмотрел на него.
Машина мчалась по хайвэю, а потом притормозила, попав в пробку.
— Вот уроды! — сказал водитель. — Каждому надо притормозить и поглазеть! — Он бессильно ударил по козырьку рукой.
— Что там? — спросил Данила, выглядывая в окно.
— Одним уродом больше… — тихо сказал водитель, бросив недобрый взгляд на Данилу.
— Это вы про меня? — продолжая выглядывать, спросил Данила.
— А про кого? — Водитель ударил рукой по козырьку. — Чего ты приперся сюда? — агрессивно спросил он.
— Посмотреть, как люди живут, — мирно сказал Данила.
— Посмотреть… ага… Я вашего брата насквозь вижу… Давно езжу. Сначала у знакомых… потом посуду мыть или грузчиком в магазине… квартирку снимешь… и привет родителям… а там куда кривая американской мечты выведет… — Он саркастически улыбнулся и ударил по козырьку.
— Зря вы так, — тихо сказал Данила. — Я Родину люблю.
— Аа!.. Патриот?! Русская идея! Достоевский! Держава! — обрадовался водитель. — А где твоя Родина, сынок? А? — Он в сердцах ударил по козырьку. — Сдал Горбачев твою Родину американцам, чтобы со своей бабой Раей тусоваться красиво. Теперь Родина твоя людьми своими, ядерным оружием и нефтью торгует! Две войны и Крым просрала! Русских людей в Прибалтике сдала! Сербов на Балканах сдала… И правит ей алкоголик синий, Боря, земляк мой. Родина!.. Сегодня Родина там, где заднице тепло! И ты это лучше меня знаешь, сынок! Затем и приехал!.. — Он ударил по козырьку.
— A у вас брат в Москве есть? — спросил Данила.
Машина мчалась по хайвэю. Впереди маячил Манхэттен.
Громко проехал поезд. Данила посмотрел наверх. На него сразу же натолкнулась жирная тетка с тележкой.
— Чего рот раскрыл, раззява? Проходи давай!
Данила шагнул в сторону. Он гулял по Брайтону.
Здесь все было по-русски, и ему нравилось. В музыкальном магазине он нашел все, что хотел, почитал вывески, купил конфеты «Каракумы» и «Белочка», снял деньги с Илюшиной карточки, поболтал с парнями в баре.
В четыре часа с одним из них он пришел в гараж. Их встретил черный сутулый еврей лет шестидесяти.
— Данила! — Данила протянул руку.
— Куйбышев, — грустно сказал еврей и вяло пожал Данилину руку. — Эх, Москва, Москва… Россия…
Он печально посмотрел на Данилу снизу вверх, склонив голову набок. Он смотрел довольно долго, но вдруг спохватился и сказал:
— Ну пойдемте, молодые люди.
В гараже стоял древний облезлый линкольн с кое-где проржавевшим корпусом.
— Вы на внешний вид не смотрите. У него мотор, что моя Соня… До Киева довезет…
— А до Чикаго довезет? — недоверчиво спросил Данила.
— Довезет до Сан-Франциско и обратно! Молодой человек, мы, русские, друг друга не обманываем…
В красных лучах закатного солнца, под сдержанное пение Бутусова, вальяжно откинувшись на кожаную спинку сиденья, Данила одной рукой правил через Бруклинский мост. На губах играла буржуазная улыбка. Впереди светился Манхэттэн.
