«Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу…»
Я снова пишу. Обещал ведь – заброшу!
Мой почерк невнятен, запутан и нем.
Живу одиноко, похож на святошу,
куда же бегу, от кого и зачем?
Нет проку в словах, да и мало в них смысла,
когда лбом таранишь с усердием быт.
Пора начать верить в бездушные числа
валюты заморской, их сладостный вид.
Где польза и шарм мимолетного звука,
который добавит еще один шрам?
Но быть современным – какая же скука...
Вот так и живу я – с грехом пополам.
Впадаю то в дерзость, а то и в угрюмость.
Несладко всем тем, кто ко мне не привык.
Но верю в слепую свою однодумность,
поэтому буквы лепечет язык.
Горит звезда над горизонтом дальним,
совсем одна на утренней заре.
Мне говорят: не надо быть печальным,
как тихий звон вдали, в монастыре.
Но грусть моя светла, как луч рассвета.
Она прильнула к сердцу моему.
Благодарю судьбу за состоянье это, ‑
писать стихи наперекор всему.
«О чем сказать, когда нет мыслей…»
О чем сказать, когда нет мыслей
и как солгать, когда ты глуп.
Так мало в этой жизни смысла.
А мир вокруг безвкусен, груб.
Не слушай то, что есть снаружи.
Внимай всему, что есть внутри.
Мне шум земли уже не нужен,
я вижу новые миры.
И я спокоен, безмятежен,
хоть к совершенству далеко.
Ребенок, – кроток и безгрешен.
А жить так просто и легко...
Двоится рифмами тоска
провинциального поэта.
Трепещет жилка у виска.
Устало тлеет сигарета.
Поет в измученной душе
мотивчик пошлый старой песни:
"В столице рай и в шалаше…"
Одно и то же – хоть ты тресни.
На кухне свет. Ворчит жена
и жарит рыбные котлеты.
Она вульгарна и пьяна.
А жизнь пуста и нет просвета.
Сменим пару поколений,
купим ворох громких мнений,
позабудем слово "честь".
Постепенно изменений
будет столько, что не счесть.
Правят нами ложь и зависть.
Что сюда еще добавить?
Деньги! Больше ничего:
Бог, которого восславить
я хочу лишь одного.
Деньги – идол, символ власти,
наслажденье, буйство страсти,
недоступная мечта.
Все мы знаем, хоть отчасти,
как сильна их красота.
Есть наличка – мир прекрасен,
беззаботен, безопасен,
вроде сказки без конца.
А пустой карман опасен,
словно девять грамм свинца.
Бедность может быть заразной,
неприличной, жуткой, грязной,
а страшней всего – навек.
Этой горечью опасной
весь отравлен человек.
На другом конце – элита,
так богата, знаменита…
Не заботясь ни о чем,
реет в области зенита
ненасытным вороньем.
Так незримая граница
неразборчивые лица
делит честно пополам.
Деньги – нужная вещица.
Только где же взять их нам?
Он так курил, курил, как ненормальный
и всё в глаза заглядывал с мольбой.
Как он хотел любви моей печальной.
Как он боялся участи иной.
Ходил, ходил, шагами робко мерил
весь этот им же созданный уют.
Я лишь молчала, глаз поднять не смея,
считая бег томительных минут.
Ведь я могла лишь дать ему надежду:
холодную, как лунный, бледный свет.
Он говорил, что будет всё как прежде:
жизнь по привычке - много, много лет.
А я хотела только лишь вниманья,
немного ласки, счастья хоть глоток,
почаще слышать сладкие признанья -
всего того, что дать он мне не смог.
Я красивей еще не встречал.
И в глазах ее грустных, бездонных
я увидел, как плачет печаль,
словно скорбь вечно юной Мадонны.
Сколько раз провожала закат
в одиночестве снова и снова.
Но в душе уже струны молчат
и никто не услышит и слова.
Растворяются в дымке года
безмятежно и так незаметно...
И бежать бы, но только куда?
Подождать... Ожидание тщетно.
Сколько чувств нерастраченных ты
накопила за долгие годы, -
так от рос холодеют цветы,
утомленные чувством свободы;
так под бледной, холодной луной
плачет иволга, спрятавшись в ветках;
так шумит, тихо плачет прибой,
птица бьется в незапертой клетке.
Так хотелось бы счастьем с тобой
от души, хоть чуть-чуть поделиться,
погрузить твое сердце в покой...
Мне давно уже тоже не спится.
Благодарю тебя – мой дом
за то, что ты один на свете
нас покрывал своим крылом
среди всех бурь. Сказали дети,
что рано утром, выйдя в сад,
там фею встретили внезапно.
Роняя фразы невпопад,
я им подыгрывал невнятно.
Потом влетела к нам пчела,
косясь на нас безумным взглядом.
И отражали зеркала,
что счастье было где-то рядом.
Ночь на Троицу – время русалок
странно-бледных, холодных, как лед;
плеск волны, слабый запах фиалок,
поцелуи всю ночь напролет.
Ты приди на затопленный берег,
Где березка поникла в тени.
Здесь расцвел по-над берегом вереск
и сбываются чудные сны.
Ты услышишь неясные всплески,
шепот тихий и радостный смех.
И в сияющем, призрачном блеске
чьи-то тени всплывают наверх.
Заласкают, себя не жалея,
истязая, быть может губя,
и от сладости сами хмелея,
ночь подарят, тебя не любя.
А потом от тебя отвернутся
равнодушием мрачным полны.
С тихим плеском бездушно сомкнутся
волны в свете печальной Луны.
Я там был, – не жалею нисколько,
видел холод, безумие глаз.
Я дышал их бессилием горьким,
но всего лишь один только раз.
Со временем возраст бывает опасен,
как голос Сивиллы, что часто неясен.
Они жили в Греции – мудрые жрицы,
левее Стамбула, но справа от Ниццы.
О них написал еще древний Вергилий
в своей Энеиде без всяких усилий.
Хороший поэт из языческой лавки.
Увы, не закончил сей эпос. (Для справки).
Свои предсказания делали в виде
бессвязных стихов. Неизбежность предвидя,
могли рассказать о печалях грядущих
и предупредить о друзьях ваших лгущих.
Прошло много лет, нету больше пророчиц
и мир летит к черту, слегка скособочась,
летит обреченно, летит неуклонно.
Я это постиг после ночи бессонной.
Чтоб это узнать – быть не нужно пророком.
Я просто внимаю чуть слышным намекам.
Не видят, увы, современные люди
как шансы малы и не знают – что будет.
Не те времена и не те величины,
забыты слова и неясны причины.
А всё потому, что пропали Сивиллы.
Никто не расскажет – что будет и было.
"Бессонница... Тугие паруса..."
Я этот стих прочел до середины.
Что делать мне с безлюдностью равнины,
когда звучат незримо голоса?
Спокойны мысли, плещется вода
и корабли, как статуи, застыли.
А вдалеке, за легкой дымкой пыли,
уходят вдаль Приамовы стада.
Елена здесь, - любимая жена.
И пахнет краской, а на окнах шторы.
Но потемнели на закате горы.
Обманчивы туман и тишина.
Не так уж неприступны рубежи, -
холодный ветер прошептал невнятно.
Ведь утром здесь, откуда – непонятно,
появятся ахейские мужи.
А город спит под призрачной луной.
Но ведь и он подвластен разрушенью.
Любовь и смерть, смыкаясь черной тенью,
его обводят траурной каймой.
